Chapitre 5

Je préparais déjà un sac de voyage quand Dante est rentré deux jours plus tard.

Je ne prenais pas grand-chose.

Mon carnet de croquis. Un peu d'argent que j'avais mis de côté au fil des ans. Mon passeport.

La porte de la chambre s'est ouverte brusquement.

Dante se tenait là.

Ses yeux sombres se sont posés sur la valise ouverte sur le lit.

« Où vas-tu ? »

Sa voix était calme, mais une tension contenue se lisait dans ses épaules.

« Je donne de vieux vêtements », ai-je menti sans hésiter.

J'ai jeté un pull épais sur le passeport caché.

Il n'a pas vérifié.

Il était distrait, son attention absorbée par l'écran de son téléphone.

« Je dois rester à la planque pendant quelques jours », a-t-il dit, sans lever les yeux. « Problèmes de sécurité. »

« Est-ce que Sofia y reste aussi ? » ai-je demandé.

Il n'a pas répondu. C'était une réponse suffisante.

Il a mis la main dans sa poche et a jeté une carte Centurion noire sur le lit.

« Achète-toi quelque chose de joli. Remplace la robe. »

Il s'est tourné pour partir.

« Dante », ai-je appelé.

Il s'est arrêté, sa main planant au-dessus de la poignée de porte.

« Tu l'aimes ? »

Il s'est raidi. « J'aime la Famille, Elena. Je fais ce que je dois faire. »

Puis il est sorti.

J'ai ramassé la carte noire.

Elle était froide et lourde dans ma main. Je l'ai découpée en morceaux irréguliers avec une paire de ciseaux.

J'ai laissé les éclats sur son oreiller.

J'ai fini de faire mes bagages.

J'avais un dernier arrêt à faire avant de disparaître.

J'ai retrouvé mon amie Sarah dans un petit bistrot du centre-ville. C'était une civile – la douce et naïve Sarah qui ne savait rien du sang, des serments ou des armes.

« Tu as une mine affreuse », a-t-elle dit en attrapant ma main par-dessus la table. « Quitte-le, El. Quitte-le, c'est tout. »

« C'est ce que je fais », ai-je dit en serrant ses doigts. « Aujourd'hui. »

Nous nous sommes serrées dans les bras pour nous dire au revoir.

Je suis sortie du restaurant, ressentant une étrange et enivrante sensation de légèreté.

Puis les cris ont commencé.

Un couple plus âgé, vêtu de vêtements miteux et théâtraux, s'est jeté sur le trottoir juste devant moi.

« S'il vous plaît ! » a gémi la femme, attrapant l'ourlet de mon manteau avec des doigts sales. « S'il vous plaît, Madame Moretti ! Ayez pitié ! »

Les gens se sont arrêtés. Les téléphones sont sortis.

« Qui êtes-vous ? » ai-je demandé, reculant, confuse.

« Nous sommes les parents de Sofia ! » a crié l'homme, jouant pour la galerie. « Ses parents adoptifs ! Vous menacez notre fille ! Vous essayez de tuer son bébé parce que vous êtes jalouse ! »

« C'est un mensonge », ai-je dit, regardant la foule qui se rassemblait, la panique montant dans ma gorge.

« Nous vous en supplions ! » a hurlé la femme en s'arrachant les cheveux. « Laissez Dante et son grand amour tranquilles ! Cessez de faire obstacle à l'héritier ! Vous êtes stérile ! Laissez-le être heureux ! »

La foule a murmuré, le son ressemblant à une ruche d'abeilles en colère.

« C'est la femme », a chuchoté quelqu'un. « Celle qui ne peut pas avoir d'enfants. »

« Elle a l'air méchante », a dit un autre.

« Lâchez-moi », ai-je dit en essayant de libérer mon manteau.

La femme s'est jetée sur moi.

Elle m'a attrapé les cheveux.

« Meurtrière ! » a-t-elle crié. « Tu veux tuer le bébé ! »

Je l'ai repoussée. C'était un réflexe, rien de plus.

Elle s'est jetée en arrière.

Elle a heurté le sol avec un bruit sourd théâtral et a commencé à crier de douleur feinte.

« Mon dos ! Elle m'a cassé le dos ! »

La foule s'est instantanément retournée contre moi.

« Hé ! » a crié un homme. « Ne la touchez pas ! »

Une canette de soda a heurté mon épaule, projetant un liquide collant sur mon manteau.

Puis un détritus a heurté mon visage.

« Laissez-les tranquilles ! »

« Riche connasse ! »

Ils se rapprochaient.

La justice populaire était rapide et aveugle.

J'ai reculé contre le mur de briques du restaurant.

J'ai vu les flashs aveuglants des appareils photo.

J'ai vu la haine dans leurs yeux.

C'était l'œuvre de Sofia.

Elle avait mis cela en scène.

Elle savait que je partais. Elle voulait me détruire publiquement avant que je puisse m'en aller.

Des sirènes ont retenti au loin.

Mais pas des sirènes de police.

Des SUV noirs ont freiné brusquement sur le trottoir, montant sur le trottoir.

Des soldats de Moretti en sont sortis en masse.

Dante est sorti de la voiture de tête.

Il a regardé les « parents » se tordant sur le sol.

Il a regardé les ordures dans mes cheveux.

Il s'est approché de moi.

Son visage était illisible – un masque de pierre.

« Monte dans la voiture », a-t-il dit.

« Ils m'ont attaquée », ai-je dit, la voix tremblante. « C'est un coup monté. »

« Monte. Dans. La. Voiture. »

Il m'a poussée sur la banquette arrière.

Sofia était là. Encore.

Elle pleurait dans un délicat mouchoir en dentelle.

« Mes pauvres parents », a-t-elle sangloté. « Je leur avais dit de ne pas venir. Je leur avais dit que tu étais dangereuse. »

Dante est monté.

Il m'a regardée dans le rétroviseur.

Ses yeux étaient froids.

« Je te croyais digne, Elena. Attaquer des personnes âgées dans la rue ? »

« Ce ne sont pas ses parents », ai-je dit, la voix dure. « Ses parents sont morts. C'est pour ça que tu as prêté serment. »

« Ce sont ceux qui m'ont élevée ! » a gémi Sofia.

« Assez », a claqué Dante. « Tu as déjà fait assez de scandale. »

Il m'a regardée avec dégoût.

« Tu es instable. Peut-être que les rumeurs sont vraies. Peut-être que les Russes t'ont brisé l'esprit. »

Je l'ai fixé.

J'ai regardé l'homme que j'avais aimé pendant dix ans.

Et j'ai senti le dernier fil qui nous reliait se rompre.

J'ai commencé à rire.

C'était un son froid et creux qui m'a écorché la gorge.

« Oui », ai-je dit. « Je suis la méchante. Je suis le monstre. Tu m'as démasquée. »

Dante a froncé les sourcils.

« Arrête de rire. »

« Je ne peux pas », ai-je haleté, des larmes coulant sur mon visage. « C'est tellement drôle, Dante. Tu te prends pour le Roi. »

Je me suis penchée en avant, mon visage près de la grille qui nous séparait.

« Mais tu n'es que le bouffon de sa cour. »

Il a freiné brusquement.

Il s'est retourné, la main levée pour frapper.

Je n'ai pas bronché.

Je l'ai regardé droit dans les yeux.

« Fais-le », ai-je murmuré. « Finis ce que tu as commencé. »

Il s'est figé.

Sa main s'est abaissée lentement.

Il a vu le regard mort dans mes yeux.

Il s'est retourné vers la route et a conduit en silence.

Il ne le savait pas encore.

Mais il conduisait un corbillard.

Et le cadavre sur la banquette arrière n'était pas une personne ; c'était son mariage.