Chapitre 8

Point de vue de Dante Moretti :

L'atmosphère dans la Grande Salle de Bal était assez épaisse pour vous étouffer.

Des lustres en cristal brillaient, déversant leur lumière sur la soie, le velours et les sourires superficiels de l'élite du crime organisé de Marseille.

L'air ne sentait pas seulement le champagne cher ; il puait l'ambition désespérée et la peur dissimulée.

Sofia tenait la cour à la table d'honneur, se prélassant dans l'attention.

Elle portait une robe Versace sur mesure qui drapait son ventre de femme enceinte comme de l'or liquide.

Elle était radieuse.

Elle ressemblait à une reine.

Mais elle n'était pas ma reine.

J'ai siroté le scotch dans mon verre, ignorant la brûlure alors qu'une douleur fantôme me lançait dans la poitrine.

J'avais laissé Elena enfermée dans sa chambre.

Je n'avais pas le choix. Elle était dangereuse. Elle perdait le contrôle.

*Elle a poussé une femme enceinte dans les escaliers*, me répétais-je comme un mantra. *Elle est malade. Elle a besoin d'aide.*

Mais le souvenir du visage d'Elena au bas de ces escaliers refusait de s'effacer.

Elle n'avait pas l'air en colère.

Elle avait l'air... vide. Morte.

« Dante », a ronronné Sofia, ses doigts s'emparant de mon bras.

« Tu fronces les sourcils. C'est mon anniversaire. Souris pour les caméras, chéri. »

J'ai forcé les coins de ma bouche à se relever, un muscle tressaillant dans ma mâchoire.

« Joyeux anniversaire, Sofia. »

L'orchestre a enflé.

Un serveur s'est approché avec un énorme gâteau à plusieurs étages.

Soudain, les lourdes portes latérales se sont ouvertes en grand.

Un jeune homme en uniforme de coursier est entré en titubant, l'air terriblement petit au milieu du mur de smokings et d'hommes de main.

La sécurité s'est immédiatement déplacée pour l'intercepter, les mains se dirigeant vers les étuis.

« J'ai une livraison pour Monsieur Dante Moretti ! » a crié le gamin, sa voix se brisant de terreur.

« Priorité un ! De la part de Madame Moretti ! »

La pièce est devenue instantanément, violemment silencieuse.

La musique s'est tue.

Elena.

Mon cœur a martelé un rythme frénétique contre mes côtes.

Qu'avait-elle encore fait ? Était-ce une bombe ? Une tête coupée ?

Je me suis levé, la chaise raclant bruyamment contre le sol.

« Laissez-le passer », ai-je commandé.

La foule s'est écartée comme la mer Rouge.

Le gamin s'est approché de la table d'honneur, ses mains tremblant visiblement.

Il a tendu une simple boîte blanche nouée d'un ruban noir austère.

« Elle a dit de vous la donner directement, monsieur. »

J'ai tendu la main pour la prendre.

Sofia a attrapé mon poignet, ses ongles s'enfonçant en croissants acérés dans ma peau.

« Dante, ne fais pas ça », a-t-elle murmuré, ses yeux écarquillés de panique sincère.

« C'est probablement quelque chose de méchant. Laisse les gardes s'en occuper. »

« C'est de la part de ma femme », ai-je dit, ma voix froide alors que je libérais mon bras.

« Elle a envoyé un cadeau, comme je l'ai demandé. »

J'ai pris la boîte.

Elle était étonnamment légère.

« Où est-elle ? » ai-je demandé au coursier, mon regard se fixant sur le sien.

« Elle... elle est partie, monsieur. Elle est montée dans une berline noire avec des plaques de Paris juste après m'avoir donné ça. »

Plaques de Paris.

Falcone.

Un frisson glacial m'a parcouru l'échine.

« Ouvre-la, Dante ! » a crié quelqu'un du fond, brisant la tension.

« Voyons ce que la Dame a envoyé ! »

Des rires ont parcouru la salle, nerveux et cruels.

J'ai dénoué le ruban noir.

Mes doigts étaient engourdis, maladroits.

J'ai soulevé le couvercle.

Il n'y avait pas de bombe.

Il y avait juste une pile de papiers.

Et un petit enregistreur vocal numérique.

J'ai pris le document du dessus.

ACCORD DE SÉPARATION.

Il était signé.

Elena Falcone.

Et à côté... ma signature.

Une contrefaçon parfaite.

Je l'ai fixée, la confusion obscurcissant mon cerveau.

Elle m'avait quitté.

Elle avait en fait contrefait mon consentement juste pour m'échapper.

Sofia a jeté un coup d'œil dans la boîte par-dessus mon épaule.

« Des papiers de divorce ? » Elle a laissé échapper un rire haletant et soulagé.

« Eh bien. C'est un cadeau, n'est-ce pas ? Te libérer enfin. »

« Il y a plus », ai-je marmonné, la gorge serrée.

J'ai mis l'accord de côté.

En dessous se trouvait un dossier médical.

Estampillé du logo de la Clinique de la rue de Paradis.

J'ai froncé les sourcils.

Je l'ai sorti.