Chapitre 8

Point de vue de Cruz :

La tempête couvait depuis des jours, une énergie agitée dans l'air, reflétant le tumulte que je sentais gronder autour d'Éliana. Je gardais un œil sur elle, une ombre silencieuse. Appelez ça de l'instinct, appelez ça une pulsion protectrice, mais quelque chose dans sa fragilité masquait une force féroce, et je savais qu'elle était en danger. Quand mon application de suivi discrète a émis un signal frénétique depuis son téléphone, puis s'est brusquement tue près des falaises isolées, mon sang s'est glacé.

J'ai poussé mon bateau à ses limites, fendant les vagues agitées. La nuit était sombre, la lune cachée derrière d'épais nuages. L'air avait un goût de sel et de catastrophe imminente. Ma formation dans les commandos marine a pris le dessus, repoussant la peur, me concentrant sur la mission : la trouver.

L'épave était un amas de tôle froissée, à peine visible dans la pénombre de l'aube, une voiture de luxe à moitié submergée, en équilibre sur les rochers déchiquetés au pied de la falaise. Mon cœur battait la chamade. Trop tard.

Mais alors, une lueur. Une faible ondulation dans l'eau, le reflet de quelque chose de pâle. J'ai plongé, l'eau glaciale un choc pour mon système. J'ai nagé à contre-courant, mes yeux scrutant l'obscurité. Et puis je l'ai vue.

Éliana. Son corps flottait, inerte, près d'un groupe de rochers, ses cheveux sombres s'étalant autour d'elle comme un halo. Elle respirait à peine, son visage pâle, meurtri, et marqué de ce qui ressemblait à des coupures fraîches. Ses mains... elles étaient mutilées, à vif. Une vague de colère, froide et aiguë, m'a envahi. Quelqu'un lui avait fait ça.

Je l'ai hissée sur mon bateau, mes mouvements prudents, professionnels. Son pouls était faible, filant. Je l'ai enveloppée dans une couverture thermique, commençant la réanimation, la suppliant de revenir à la vie. Elle a toussé, crachant de l'eau de mer, ses yeux s'ouvrant en papillotant, larges et sans focus.

« Baptiste », a-t-elle murmuré, sa voix à peine audible, avant de sombrer à nouveau dans l'inconscience.

Baptiste. Le nom était comme un poison. Je l'avais vu au gala, aux petits soins pour cette stagiaire, Chloé. J'avais entendu les rumeurs, les chuchotements sur la chute publique d'Éliana. Maintenant, la voir comme ça, brisée et trahie, a confirmé mes soupçons. C'était un monstre.

Je l'ai ramenée dans ma cabane isolée, loin de la ville, loin des regards indiscrets. Ma société de conservation marine privée était plus qu'une simple entreprise ; c'était un sanctuaire. Pour les navires brisés, et parfois, pour les gens brisés. Mes fournitures médicales étaient à la pointe de la technologie, une relique de ma vie passée, d'une vie que j'avais essayé de laisser derrière moi.

J'ai nettoyé ses blessures, immobilisé ses doigts cassés, et surveillé ses signes vitaux fragiles. C'était une battante. Même dans son état d'inconscience, sa mâchoire était serrée, son esprit refusant de se rendre. Il a fallu des jours pour que la fièvre tombe, pour qu'elle retrouve un semblant de force. Je lui ai donné du bouillon, changé ses pansements, une sentinelle silencieuse à ses côtés. Je ne lui ai pas demandé son histoire. Elle n'était pas prête à la raconter. Elle n'en avait pas besoin. Ses blessures, ses murmures, la peur dans ses yeux quand elle se réveillait, m'en disaient assez.

Un soir, alors que le soleil plongeait sous l'horizon, peignant le ciel de teintes ardentes, elle a parlé. Sa voix était rauque, mais claire. « Merci, Cruz », a-t-elle dit, son regard stable, croisant le mien pour la première fois. « Tu m'as sauvée. »

« Tu es une survivante, Éliana », ai-je répondu, ma voix basse. « Tu t'es sauvée toi-même. »

Elle a regardé l'océan, une expression contemplative sur son visage. « Il m'a laissée pour morte, tu sais. Mon mari. » Les mots étaient dépourvus d'inflexion, une déclaration brute de faits. « Il m'a droguée. Il a poussé la voiture de la falaise. Et puis il m'a regardée tomber. »

Mes poings se sont serrés. La colère a de nouveau flambé, chaude et juste. Mais j'ai gardé mon expression neutre. Elle n'avait pas besoin de ma rage. Elle avait besoin de mon calme.

« Et la petite stagiaire », a-t-elle continué, un rire amer s'échappant de ses lèvres. « Chloé. Elle a orchestré l'enlèvement, les fausses accusations. Elle voulait que je disparaisse. Elle voulait ma vie. »

J'ai écouté, mon regard fixé sur l'étendue infinie de la mer. C'était une histoire de trahison, de cruauté, d'une femme poussée à la limite absolue.

« J'ai tout perdu, Cruz », a-t-elle murmuré, sa voix se brisant. « Ma carrière, ma réputation, mon bébé... » Sa voix s'est éteinte, épaisse de larmes non versées.

Mon cœur me faisait mal pour elle. La force en elle, la résilience, était impressionnante. Mais même les plus forts d'entre nous peuvent se briser.

« Tu n'as pas tout perdu, Éliana », ai-je dit doucement, me tournant pour lui faire face. « Tu as perdu ce qui ne valait pas la peine d'être gardé. Et tu t'es trouvée. »

Elle m'a regardé, une lueur de quelque chose de nouveau dans ses yeux – de l'espoir, peut-être, ou de la reconnaissance. « Et maintenant, Cruz ? Qu'est-ce que je fais maintenant ? »

« Tu guéris », ai-je dit, mon regard stable. « Tu deviens forte. Et ensuite, tu décides. »

Au cours des semaines suivantes, elle a guéri. Lentement, douloureusement, mais avec une détermination inébranlable qui m'a stupéfié. Elle a appris à pêcher, à réparer les filets, à naviguer dans les eaux agitées autour de mon île. Ses mains, autrefois délicates, sont devenues calleuses et fortes. Ses yeux, autrefois hantés, ont commencé à briller d'un nouveau feu. Elle se reconstruisait, morceau par morceau agonisant.

Un jour, je lui ai apporté le courrier du continent. Parmi les factures et les prospectus habituels, il y avait un journal. La première page criait le nom de Baptiste Cohen. Une photo floue de lui, décharné et débraillé, se tenait à côté d'un article détaillant sa recherche frénétique de sa « femme disparue ». Une récompense massive était offerte.

Éliana a jeté un coup d'œil au journal, puis l'a jeté dans le bac de recyclage. « Il fait son show », a-t-elle dit, sa voix plate. « Il essaie de sauver son image. Il ne se soucie pas de moi. Il se soucie de la perception du public. »

« Il semble sincèrement bouleversé », ai-je proposé, testant le terrain.

Elle a ricané. « C'est un maître manipulateur. Il a probablement réalisé que j'avais le contrat de mariage, celui qui me donne la moitié de tout. Ou peut-être que sa bien-aimée Chloé s'avère plus problématique qu'elle n'en vaut la peine. » Elle a haussé les épaules, un geste d'indifférence. « Peu importe. Il est mort pour moi. »

Sa résolution était absolue. Elle l'avait vraiment laissé partir. La femme qui s'accrochait à l'espoir était partie, remplacée par quelqu'un de plus froid, de plus fort, de totalement maître de soi. Je l'admirais. Plus que je ne voulais l'admettre.

« Alors, quelle est la suite ? » ai-je demandé, ma voix trahissant une pointe de curiosité.

Elle a regardé l'océan, un léger sourire jouant sur ses lèvres. « Une renaissance, Cruz. Une renaissance complète et totale. Et ensuite... la justice. » Ses yeux, autrefois hantés, brûlaient maintenant d'un feu calme et dangereux.