Chapitre 3

Je regardais depuis l'ombre du couloir de l'hôpital, ma propre douleur un contrepoint sourd à l'agonie aiguë dans ma poitrine. Charles, vêtu de son costume coûteux, le visage pâle et tiré, signait des papiers au poste des infirmières. Sa main tremblait légèrement alors qu'il griffonnait sa signature, les yeux fixés sur le formulaire. Mes oreilles, à l'affût, ont capté la question de l'infirmière.

« Lien de parenté avec la patiente, Dr Dubois ? »

Il a hésité une fraction de seconde, puis a levé les yeux, sa voix claire, bien que tendue. « Son mari. »

Le mot « mari » m'a percutée, me coupant le souffle. Mon « mari ». Lui qui avait autrefois refusé de reconnaître publiquement notre relation par peur des « répercussions professionnelles ». Il avait insisté pour que nous gardions nos fiançailles secrètes pendant des mois, invoquant son besoin de « maintenir une image objective ». Il chérissait sa réputation par-dessus tout. Mais pour Carmen, il jetterait tout par-dessus bord. Pour Carmen, il était prêt à mentir, à tout risquer.

Il est ensuite retourné en courant dans la chambre de Carmen, les yeux remplis d'une inquiétude brute et angoissante que je n'avais jamais, jamais vue dirigée vers moi. Il était capable d'une émotion aussi profonde. Juste pas pour moi. Il était brisé pour elle, tout comme il l'était pour son image publique. Il enfreindrait toutes ses règles, abandonnerait tous ses principes, pour cette femme.

Il a senti mon regard, sa tête se relevant d'un coup sec. Mais j'étais déjà partie, me fondant à nouveau dans les ombres de l'hôpital, le laissant à sa nouvelle vie, à sa nouvelle « femme ».

Quand il est finalement rentré des heures plus tard, la première chose qu'il a faite a été de se diriger directement vers la buanderie. Je l'ai regardé, cachée dans l'ombre du salon, alors qu'il lavait méticuleusement, presque avec révérence, la chemise tachée de sang qu'il avait portée. Cette même chemise qu'il avait pris soin de ne pas me laisser voir. L'homme qui portait des gants blancs pour changer une ampoule, maintenant en train de frotter le sang de Carmen. L'ironie était une pilule amère.

Il est passé devant moi, toujours inconscient, se dirigeant directement vers la cuisine. « Carmen a eu une nuit difficile », a-t-il dit, évitant mon regard. Il a commencé à préparer un bol de bouillon fumant, le riche arôme remplissant la maison. Il ne m'en a pas offert. Il ne m'a même pas regardée.

Il a soigneusement versé le bouillon dans un thermos, a attrapé un bouquet de fleurs fraîches et s'est dirigé vers la porte. « Je retourne à l'hôpital. Elle a besoin de moi. » Il a fait une pause, puis a ajouté : « C'était une erreur de la laisser seule. »

Je l'ai regardé partir, le thermos de bouillon à la main, les fleurs serrées. Son inquiétude, sa dévotion, tout était pour elle. Mon propre dîner, laissé froid sur la table, était un rappel brutal de ma place dans sa vie : nulle part.

Mon téléphone a vibré. Une notification. Carmen Leroy. Une nouvelle publication sur ses réseaux sociaux. Une photo d'elle, pâle mais souriante, blottie contre l'épaule de Charles, son bras autour d'elle. La légende : « Guérir avec mon héros. Il est toujours là pour moi. Tant de douleur, mais son amour la rend supportable. »

Mon héros. Son amour. Je me suis souvenue des fois où j'avais été malade, blessée. Il m'avait offert des conseils cliniques, une ordonnance. Jamais cette tendre étreinte, cette déclaration publique. Mon estomac s'est noué, une vague de nausée familière m'envahissant, mais cette fois, ce n'était pas seulement la tumeur. C'était un dégoût pur et simple.

Une légère oppression dans ma poitrine, une pression suffocante. J'avais besoin d'air. J'avais besoin de respirer. Et j'avais besoin de réponses.

Le bureau de Charles. Son « sanctuaire ». Un endroit qu'il gardait avec une possessivité féroce, prétendant que c'était pour la « réflexion profonde » et la « confidentialité des patients ». C'était le seul endroit de notre maison qu'il gardait toujours verrouillé, le seul endroit où je n'étais jamais entrée. J'avais l'habitude d'en plaisanter, « C'est là qu'il garde tous ses secrets, chéri », espérant obtenir une confession enjouée. Maintenant, je savais que c'était là qu'il gardait ses secrets à elle.

La porte était déverrouillée. Une négligence, ou peut-être était-il trop consumé par Carmen pour s'en souvenir. Mon cœur battait la chamade alors que je la poussais. L'air était épais de la faible odeur de son eau de Cologne, mêlée à quelque chose de doux et de bon marché - le parfum de Carmen.

Mes yeux ont balayé la pièce, atterrissant sur son bureau. Au milieu de revues médicales éparpillées et de dossiers de patients, un petit carnet à motifs floraux était à moitié caché. Le journal de Carmen. Mes doigts tremblaient en le ramassant.

Je l'ai ouvert, mes yeux dévorant l'écriture hâtive.

15 octobre. Il m'a regardée aujourd'hui. De la façon dont il regarde ses précieuses patientes. Si gentil. Si inquiet. Si seulement il savait dans quel pétrin je suis. Si seulement il connaissait l'homme avec qui je suis mariée.

3 novembre. Il m'a offert une carte-cadeau pour une épicerie. Pour aider avec les « abus ». Il est si facile à manipuler. Il pense qu'il aide. Il pense qu'il me sauve.

20 novembre. Il m'a renvoyée aujourd'hui. Mon cœur s'est brisé, mais ça fait partie du plan. Le faire se sentir coupable. Lui faire sentir mon manque. J'ai vu le regard dans ses yeux. Il veut aider.

1er décembre. Il m'a rendu visite ! Il a dit qu'il ne pouvait pas arrêter de penser à moi. Nous avons parlé pendant des heures. Il était si doux. Si compréhensif. Il a même touché ma main.

15 décembre. Il est revenu. Cette fois, dans son bureau. Il a dit que c'était juste de la « thérapie somatique ». Mais ses yeux, ils se promenaient. Il me veut. Je le sais. Et je le veux. Son argent, sa gloire. Tout.

17 décembre. Notre anniversaire. Aujourd'hui ! Je savais qu'il viendrait. Il ne pouvait pas résister. Il est à moi maintenant. Il est si bon au lit, si passionné. Il a fait semblant que c'était de la thérapie, mais nous savions tous les deux. Il se sent coupable, cependant. Il m'a promis une énorme somme d'argent, une maison, une nouvelle identité. Juste pour être « sa patiente ». Il s'inquiète pour sa réputation, mais il se soucie plus de moi. Il m'a dit qu'il s'occuperait d'Alexis. Cette idiote ne se doutera de rien.

Ma vision s'est brouillée, non pas de larmes, mais d'une rage froide et aveuglante. Chaque mot était un nouveau coup de poignard, chaque phrase une révélation d'une trahison grotesque. Ils couchaient ensemble depuis des semaines, probablement des mois. Dans son bureau. Dans notre maison. Pendant que moi, l'épouse dévouée, je planifiais notre anniversaire. Pendant que je portais son enfant, notre bébé miracle.

Il ne m'a pas seulement trahie. Il a orchestré ma torture émotionnelle. Il m'a laissée croire à ses mensonges, m'a laissée souffrir, tout en donnant à Carmen un plan de tromperie. « Il s'occuperait d'Alexis. » Quel monstre.

Je me sentais comme une idiote totale. Un pion dans leur jeu dégoûtant. La tumeur dans ma tête me lançait, un battement de tambour incessant contre mon crâne, mais ce n'était rien comparé à l'agonie dans mon cœur. Mon mariage était mort, bien avant que je ne les trouve. Il avait été assassiné, lentement et méticuleusement, par les deux personnes les plus proches de moi.

Mes mains se sont crispées autour du journal, mes jointures blanches. Des larmes ont finalement coulé sur mon visage, chaudes et piquantes, brouillant les mots vils. Comment a-t-il pu ? Comment ai-je pu être si aveugle ?

Pourquoi ne me l'as-tu pas simplement dit ? ai-je hurlé intérieurement à Charles. Pourquoi cette mascarade élaborée ? Pourquoi cette cruauté ?

Mon téléphone était toujours dans ma main. Je suis passée en mode appareil photo, mes doigts stables malgré le tremblement de mon corps. Clic, clic, clic. Chaque page, chaque mot incriminant, capturé. Des preuves.

J'ai soigneusement replacé le journal où je l'avais trouvé, un léger sourire jouant sur mes lèvres. Il était toujours à l'hôpital, jouant le héros pour sa « patiente ». Il ne le saurait pas. Pas encore.

J'ai quitté le bureau, la porte se refermant doucement derrière moi, effaçant l'odeur de Carmen. Mon prochain appel a été pour mon directeur général. Je devais organiser certaines choses à l'entreprise. Je devais agir vite. Je devais être partie.