Chapitre 4

Point de vue de Chloé Morin :

L'esprit d'Alexandre, j'imaginais, était un désordre chaotique d'auto-justification. Il se félicitait probablement d'avoir géré la « situation Camille » tout en essayant simultanément de rationaliser ma « réaction excessive ». Il se convaincrait probablement que j'étais juste dramatique, jalouse. Ma douleur, ma vérité, seraient tordues en une autre facette de son récit égocentrique.

Il était toujours parti, toujours en train de réconforter Camille. J'étais seule dans le vaste et froid hôtel particulier. La coupure sur mon bras palpitait, une douleur sourde qui reflétait le vide dans ma poitrine. Ma tête battait, un rythme frénétique contre mon crâne. Je me sentais faible, vidée, comme si quelqu'un m'avait siphonné toute ma vie.

Je me suis souvenue des fois où j'avais été malade auparavant. Alexandre s'agitait autour de moi, m'apportait du thé, me lisait des histoires. Il me serrait fort, sa présence une chaleur réconfortante. « Tu es tout ce que j'ai, Chloé », murmurait-il, sa voix rauque de tendresse fabriquée. « Ne me quitte jamais. » Maintenant, ces souvenirs me semblaient une blague cruelle, une illusion tordue. Il ne s'était jamais vraiment soucié de moi. Il se souciait de la façon dont ma présence, ma dépendance, satisfaisaient ses propres besoins.

Maintenant, il satisfaisait les besoins de Camille. Il était son chevalier blanc, son protecteur. Et moi, je n'étais qu'un jouet mis au rebut, laissé cassé dans un coin. J'avais cru à ses promesses de loyauté éternelle, à ses déclarations d'amour. J'avais cru que j'étais en sécurité avec lui. Quelle idiote j'avais été.

Mon téléphone a vibré. Camille. *Oh, Chloé, j'ai entendu pour ton bras ! Tellement désolée, ma chérie. Juste un petit accident, j'en suis sûre. Heureuse qu'Alexandre ait été là pour s'assurer que j'étais en sécurité, cependant. C'est un tel héros !*

Le venin dans ses mots était palpable, un poison destiné à enfoncer le couteau plus profondément. Elle ne se contentait pas de jouir de ma douleur ; elle y contribuait activement.

Plus tard, j'ai vu un reportage en ligne. Camille, interviewée dans la rue, son bras toujours drapé protecteur autour d'Alexandre. Elle parlait de son « épreuve horrible » et de la façon dont le « courageux Alexandre » l'avait sauvée. Il rayonnait devant la caméra, une image de dévotion héroïque.

Un rire amer m'a échappé. Héros. C'était un monstre en costume sur mesure. Et le public, le public naïf et facilement manipulable, a gobé sa comédie, hameçon, ligne et plomb. La colère qui couvait en moi a débordé. Je n'étais pas seulement triste ; j'étais incandescente de rage. Il s'était moqué de moi. Il m'avait utilisée. Et il pensait qu'il pouvait s'en tirer.

Il est finalement rentré chez lui des heures plus tard, l'air épuisé mais suffisant. « C'était toute une nuit, Chloé », dit-il, sa voix empreinte d'une fausse inquiétude. « Camille était vraiment secouée. Heureusement que j'étais là. »

Ses mensonges s'accumulaient, une montagne de tromperie. J'ai juste hoché la tête, mon visage vide. J'avais fini de réagir. Fini de ressentir. J'étais un fantôme dans ma propre vie.

« Tu as l'air fatiguée, mon amour », dit-il, ses yeux scrutant mon visage, cherchant une réaction. « Pourquoi ne sortirions-nous pas demain ? Pour te changer les idées. Un dîner, peut-être un spectacle. »

Il essayait d'arranger les choses, de réaffirmer son contrôle, de me faire oublier. Mais je n'oublierais pas. Je ne pouvais pas.

« Non », dis-je, ma voix plate. « Je suis fatiguée. Je veux me reposer. »

Il a froncé les sourcils, puis a affiché un sourire conciliant. « D'accord, alors. Une soirée tranquille à la maison. Je vais nous commander quelque chose à emporter. »

Il jouait toujours le rôle, essayant toujours de paraître le petit ami attentionné. Il se croyait si convaincant. Mais je voyais clair en lui maintenant. Chaque mot, chaque geste, était une performance.

Le lendemain matin, je l'ai observé depuis la fenêtre de la cuisine. Il était au téléphone, le dos tourné vers moi, sa voix basse et urgente. Puis Camille est arrivée, sa voiture s'engageant dans l'allée. Il a rapidement raccroché, son expression passant à une légère contrariété.

« Qu'est-ce qu'elle fait ici ? » demandai-je, ma voix dénuée de curiosité, énonçant simplement un fait.

Alexandre s'est retourné, surpris. « Chloé ! Tu es levée tôt. Camille ? Oh, elle a juste besoin de conseils juridiques pour son 'incident' d'hier. Mon grand-père a insisté pour que je l'aide. Tu sais comment il est avec les relations familiales. »

Mensonges. Encore des mensonges. Il ne pouvait même pas s'en tenir à son histoire. Son grand-père détestait Camille. Il voulait qu'Alexandre épouse quelqu'un de « rang égal ». Camille était un moyen pour une fin, un pion dans son jeu.

« C'est ça », dis-je, ma voix dégoulinant de sarcasme. « Les relations familiales. J'avais complètement oublié. »

Il m'a regardée, une lueur de suspicion dans les yeux. « Chloé, ça va ? Tu as été... différente ces derniers temps. »

« Je vais bien, Alexandre », dis-je, forçant un sourire cassant. « Juste un peu fatiguée de tout ce drame. Quand seras-tu de retour ? »

« Bientôt, mon amour, bientôt », dit-il, se tournant déjà vers Camille. « Juste une petite réunion. » Il lui a adressé un sourire rassurant, puis l'a suivie dehors.

Il était parti. Encore. Pour elle. La femme qu'il était soi-disant juste en train d'« aider ». J'ai regardé sa voiture s'éloigner, un nœud froid et dur se formant dans mon estomac.

Plus tard dans la soirée, j'ai entendu leurs voix depuis le bureau. La porte était entrouverte, et leurs mots, doux et intimes, flottaient dans le couloir.

« Oh, Alexandre », ronronna Camille, sa voix une caresse écœurante de douceur. « Notre petit secret. N'est-ce pas tout simplement parfait ? »

« Parfait », acquiesça Alexandre, sa voix rauque. « Mon grand-père sera ravi. Et Chloé... elle ne se doutera jamais de rien. »

Une vague de nausée m'a submergée, plus forte que tout ce que j'avais ressenti auparavant. Ce n'était pas seulement la trahison ; c'était le mal pur et simple. Ils se délectaient de ma douleur, se prélassant dans leur tromperie.

Je devais sortir. J'avais besoin d'air frais. Je devais m'échapper. Je me suis discrètement glissée par la porte de derrière, ayant besoin de mettre de la distance entre moi et leurs paroles empoisonnées. J'ai couru, aveuglément, à travers les jardins manucurés, devant la fontaine ornée où mon médaillon gisait maintenant oublié. Mon bras, toujours palpitant de la coupure, a raclé contre un rosier épineux. Une douleur aiguë a déchiré ma chair, mais je l'ai à peine enregistrée. L'agonie émotionnelle éclipsait tout.

J'ai trébuché, ma cheville se tordant sous moi. Un craquement sec, puis une douleur fulgurante. J'ai crié, tombant au sol, ma tête heurtant le chemin de pierre avec un bruit sourd et écœurant. Le monde a tourné, puis s'est estompé dans un noir vertigineux.

La dernière chose que j'ai entendue, avant que l'obscurité ne me réclame, fut la voix frénétique d'Alexandre. « Camille ! Camille, ça va ?! » Ses priorités étaient claires, même dans mon état d'inconscience. Son inquiétude, sa peur frénétique, n'étaient jamais pour moi. C'était pour elle.