Chapitre 5 No.5

Une heure plus tard, Anya annonça qu'elle allait faire des courses. Elle prit les clés de la vieille berline.

Dès que le bruit du moteur s'éloigna, Asher se leva de son fauteuil.

Il s'étira. Une vertèbre craqua. Il mesurait un mètre quatre-vingt-dix. Ses jambes étaient puissantes, musclées par des entraînements quotidiens secrets dans sa salle de sport souterraine.

Il marcha jusqu'à la fenêtre du salon, caché par le rideau. Il vit la voiture d'Anya disparaître au bout de l'allée.

Il sortit son téléphone et appela Rhys.

- Alors ? fit la voix amusée de Rhys à l'autre bout de la ligne. La princesse a fui après l'invasion des barbares ?

- Non, répondit Asher en marchant vers le bar pour se verser un verre d'eau. Elle les a chassés. Elle avait des dossiers sur la fille. C'était... impressionnant.

- Intéressant. Mais elle va craquer, Ash. La vie sans argent, c'est romantique deux jours. Attends que les vrais problèmes arrivent. Je lui donne une semaine. Quand les huissiers commenceront à appeler ou que le chauffage lâchera, elle partira.

- Je parie cinquante mille qu'elle tient jusqu'à la coupure d'eau chaude, dit Asher, un sourire en coin.

- Tenu ! Cinquante mille. Prépare ton virement.

Un bruit de moteur se fit entendre dans l'allée. Elle revenait déjà ?

- Je te laisse, dit Asher.

Il courut vers son fauteuil. Il s'assit, remit la couverture sur ses jambes, composa une expression de douleur et d'ennui.

La porte s'ouvrit. Anya entra, les bras chargés de sacs en plastique jaune vif d'une enseigne discount.

- J'ai acheté des pâtes, du riz, et du produit pour les vitres, annonça-t-elle triomphalement.

Elle traversa le salon et posa les sacs bon marché directement sur la table basse en bois de rose du XVIIIe siècle. Asher grimaça intérieurement pour le vernis, mais ne dit rien.

- Henderson n'est pas là pour cuisiner ? demanda-t-il, jouant le rôle du mari gâté et inutile.

- Henderson a soixante-dix ans, Asher. Et vu nos finances, on ne peut pas se permettre de le traiter comme un domestique. Je vais cuisiner.

Elle sortit un paquet de spaghettis marque distributeur.

- Tu aimes les spaghettis à la sauce tomate ? C'est tout ce qu'on peut se payer pour l'instant. Le budget est serré.

Asher regarda le paquet. Il avait l'habitude du bœuf de Kobe et des truffes blanches. Il n'avait pas mangé de pâtes premier prix depuis... jamais.

- Je n'ai pas faim, mentit-il.

Son estomac émit un gargouillis sonore. Une trahison biologique impardonnable.

Anya se figea. Elle le regarda, puis un sourire franc éclaira son visage. C'était la première fois qu'il la voyait sourire vraiment, sans ironie ni tristesse.

- Ton estomac n'est pas d'accord avec ta fierté, Sterling. Je lance l'eau.

Elle partit vers la cuisine en fredonnant.

Asher resta là, fixant les sacs en plastique. Elle avait dépensé son propre argent. Le peu qu'elle avait. Pour le nourrir, lui, le milliardaire qui pouvait acheter l'usine de pâtes entière d'un claquement de doigts.

Une boule de culpabilité se forma dans sa gorge. Il la repoussa violemment. C'est un test, se rappela-t-il. Elle ne le fait pas pour toi. Elle le fait pour se donner bonne conscience.

Mais quand l'odeur de l'ail et des tomates commença à flotter dans la maison, Asher réalisa qu'il avait terriblement faim. Et que peut-être, juste peut-être, il était en train de perdre son pari.