Chapitre 6

Point de vue de Florence Lefèvre :

Le mot resta suspendu dans l'air, froid et tranchant. Déshabille-toi. Mon souffle se coupa. Mon esprit vacilla, essayant de traiter l'ordre, l'humiliation publique.

« Quoi ? » réussis-je à dire, ma voix à peine un couinement.

Jason s'approcha, son ombre tombant sur moi. L'équipe médicale, vêtue de leurs blouses blanches stériles, se tenait rigidement derrière lui, leurs visages impassibles. Marie se tenait un peu à l'écart, un sourire suffisant flottant sur ses lèvres.

« Ne joue pas les innocentes, Florence », gronda-t-il, les yeux flamboyants. « Tu as dit que tu étais à la maison. Tu n'y étais pas. Je sais que tu as menti. Maintenant, je veux savoir où tu étais, et avec qui tu étais. » Son regard balaya mon visage, puis s'attarda sur mon cou, mes mains, cherchant.

« Je... je me promenais juste en ville », balbutiai-je, mon esprit cherchant frénétiquement une excuse plausible. « J'avais besoin de me vider la tête. Je suis allée au parc. » Les mensonges semblaient fragiles, transparents.

Il rit, un son dur et sans humour. « Le parc ? Pendant des heures ? Et tu t'attends à ce que je croie que toi, ma femme, tu te "promenais" simplement ? » Ses yeux se plissèrent. « J'ai vu comment tu regardais cette robe dans la vitrine, Florence. Je te connais. Tu ne te serais pas contentée de "passer" devant. »

Il fit un autre pas, sa voix tombant à un murmure dangereux. « Je t'ai demandé de te déshabiller. Maintenant. » Ses yeux étaient comme des éclats de glace, inflexibles. « Ou dois-je t'y forcer ? »

Mon cœur battait la chamade, un tambour frénétique contre mes côtes. Les yeux du personnel médical, le sourire narquois de Marie, ils étaient tous témoins de ma dégradation publique. C'était une violation, une affirmation brutale de sa propriété.

Mes mains tremblaient alors que j'atteignais la fermeture éclair de ma robe. Chaque mouvement semblait une trahison de mon propre corps, de ma propre dignité. Le tissu glissa, s'accumulant autour de mes pieds. Puis mon jupon, mes sous-vêtements. Je restai là, nue, exposée, sous le regard froid des lampadaires et le regard encore plus froid de Jason Moreau.

La brise du soir, d'habitude une caresse bienvenue, ressemblait maintenant à mille petits couteaux sur ma peau. La honte, chaude et piquante, me brûlait. J'étais un spécimen, un objet sous examen, dépouillée de toute humanité. Ma peau me démangeait.

Des larmes, chaudes et silencieuses, coulaient sur mon visage. Je me fichais de qui voyait. L'humiliation était absolue. J'étais une chose brisée, debout nue dans mon propre jardin, ma dignité brisée en un million de morceaux.

Juste au moment où le médecin en chef, un homme au visage sévère, s'avança avec une paire de gants, Jason aboya : « Arrêtez. »

Tout le monde se figea. Même le sourire de Marie disparut, remplacé par une lueur de surprise.

Jason me fixa, ses yeux indéchiffrables. Il se dirigea vers moi, puis ramassa ma robe du sol. Il la drapa sur mes épaules, son contact étonnamment doux, presque hésitant.

« Rhabille-toi », ordonna-t-il, sa voix toujours froide, mais sans le venin précédent. « Vous tous. Partez. Maintenant. » Il fit un geste vers l'équipe médicale et Marie. « Et toi », dit-il, les yeux fixés sur moi, « ne me mens plus jamais, Florence. Tu comprends ? »

J'acquiesçai, la gorge serrée. « Oui, Jason. » Ma voix était un murmure rauque.

Il les regarda disparaître, puis se retourna et entra dans la maison sans un autre mot.

Je me rhabillai rapidement, les mains toujours tremblantes. La colère, la honte, le profond sentiment de violation, tout cela se mélangea en un cocktail toxique dans mes entrailles.

En rentrant dans la maison vide, mon téléphone vibra à nouveau. Le groupe de discussion.

Isabelle : Quelqu'un a vu Florence Moreau se faire fouiller par des médecins devant sa maison ? C'était quoi, ça ?

Sophie : Probablement un contrôle pour les MST après sa petite "promenade". Vous savez comment sont ces filles-là.

Camille : J'ai entendu dire qu'elle a essayé de sortir en douce pour un travail. Jason l'a probablement remise à sa place lol.

Isabelle : Quel mauvais goût. Et après que Jason lui ait donné mille euros de plus tout à l'heure ! Elle est tellement ingrate.

Ingrate. Mille euros. Mon sang se glaça, puis bouillit. Il avait envoyé cet argent juste après que j'aie mis fin à l'appel. Il avait su, ou soupçonné. C'était sa façon de me rappeler à qui j'appartenais.

J'éteignis mon téléphone, l'écran devenant noir, tout comme l'espoir dans mon cœur.

Je me retirai dans ma chambre, mon sanctuaire de solitude. Je sortis mon registre.

Gains actuels : 510 000 €

Objectif de remboursement de la dette : 1 000 000 €

À mi-chemin. Le nombre était un phare dans l'obscurité suffocante. J'y arriverais. Je le devais.

L'épuisement finit par me gagner. Je tombai dans un sommeil agité, mes rêves remplis d'images fugaces de robes vertes et d'yeux froids et accusateurs.

Quelque part au milieu de la nuit, je m'agitai. Jason. Il était à côté de moi, son bras drapé sur ma taille, son visage enfoui dans mes cheveux. Son contact était possessif, exigeant, même dans le sommeil. Il traçait des motifs sur ma peau. Sa respiration était lourde, chaude contre mon oreille.

« Julien », murmurai-je, ou pensai-je murmurer, prise dans la brume d'un rêve à moitié oublié. Un nom qui apportait une chaleur fugace à ma poitrine, un nom d'une époque avant cette cage dorée.

Jason se raidit. Son bras se resserra autour de moi, presque douloureusement.

« Qui est Julien ? » Sa voix était tranchante, coupant à travers l'obscurité.

Mes yeux s'ouvrirent en grand. J'étais complètement réveillée maintenant, et terrifiée. « Personne », mentis-je, ma voix tremblante. « Juste un... un rêve. Un personnage dans un livre que j'ai lu. »

Il se recula, s'asseyant brusquement. Ses yeux, même dans la pénombre, étaient froids et durs. « Un rêve ? Un personnage ? Tu cries le nom d'un autre homme dans ton sommeil, Florence, et tu t'attends à ce que je croie que c'est "personne" ? »

Il attrapa mon bras, ses doigts s'enfonçant dans ma chair. « Ne me mens pas. Qui est-il ? »

« Je ne mens pas, Jason », insistai-je, les larmes montant à mes yeux. « C'était juste un rêve. Je ne connais personne qui s'appelle Julien. »

Sa prise se resserra, puis il lâcha, me repoussant sur le lit. « Bien. Garde tes secrets. » Sa voix était pleine de dégoût. « Mais n'imagine pas une seconde que ça m'importe, Florence. »

Il se retourna, me tournant le dos. Mais ensuite, avec un mouvement brusque et soudain, il me tira de nouveau vers lui. Son corps se pressa contre le mien, exigeant, brutal. L'acte fut rapide, brutal, une pure affirmation de pouvoir. Je restai là, engourdie, mon corps un réceptacle, mon esprit à des millions de kilomètres. Ma peau était meurtrie, mon esprit brisé.

Quand ce fut fini, il resta immobile un instant, sa respiration lourde. Puis, il murmura, sa voix à peine audible : « Je suis désolé. »