Divorcée mais toute puissante

Emma Brooks resta longtemps immobile devant la table, fixant sans vraiment les voir les documents posés devant elle. Le papier blanc, marqué de la signature ferme et précise de Marcus Sullivan, semblait brûler ses yeux rougis par les larmes qu'elle tentait en vain de retenir. Son souffle saccadé résonnait dans le silence pesant de la pièce, et chaque battement de son cœur lui rappelait l'inéluctable : son mariage touchait à sa fin.

Par la fenêtre entrouverte, la lumière de l'après-midi s'infiltrait, douce en apparence, mais sans chaleur. Dehors, Marcus se tenait droit, les mains croisées derrière le dos, tel un marbre sculpté, inaccessible et froid. L'ombre qu'il projetait sur le parquet paraissait plus lourde que sa propre présence.

Il brisa le silence d'une voix ferme, détachée :

- J'ai signé. Tu devrais en faire autant. Il vaut mieux régler le divorce avant le retour de Rose.

Emma se raidit, ses doigts crispés sur le bord de la table pour se donner une contenance. Elle aurait voulu répondre immédiatement, mais les mots se perdaient dans un nœud douloureux au fond de sa gorge. Marcus poursuivit, toujours sans tourner la tête vers elle :

- Le contrat prénuptial que nous avons signé simplifie les choses : pas de partage compliqué. Mais je ne te laisserai pas partir les mains vides. Tu recevras vingt millions de dollars, ainsi que la villa à l'ouest. Je dois bien donner une explication convenable à mon grand-père. Il ne comprendrait pas que tu partes sans rien.

Les yeux d'Emma s'écarquillèrent. Elle eut du mal à assimiler ce qu'elle venait d'entendre.

- Ton grand-père... il est au courant que tu veux divorcer ?

Marcus se retourna légèrement, ses traits marqués par une détermination glaciale.

- Son avis n'a aucune importance. Ma décision est prise.

Les jambes d'Emma fléchirent. Elle s'agrippa plus fort encore à la table, cherchant un appui face au tremblement qui secouait son corps. Les larmes franchirent la barrière de ses paupières et roulèrent sur ses joues, qu'elle n'eut pas la force d'essuyer. La voix brisée, elle osa murmurer :

- Marcus... ne pourrions-nous pas rester mariés, malgré tout ?

Enfin, il la regarda, ses yeux sombres plissés par une incompréhension presque agacée. Il pinça ses lèvres fines, son visage toujours aussi troublant, ce visage qui avait si longtemps fait battre le cœur d'Emma.

- Pourquoi ?

Elle inspira avec peine, ses yeux rougis levés vers lui.

- Parce que je t'aime. Marcus, je t'aime sincèrement. Même si tu ne ressens rien pour moi, je veux rester ta femme.

Un souffle d'exaspération échappa à Marcus.

- J'en ai assez, Emma. Tu refuses de comprendre : un mariage sans amour est une torture.

Il leva la main, comme pour la repousser symboliquement. Sa patience semblait avoir atteint sa limite.

- Ce mariage n'aurait jamais dû exister. Tu sais très bien que je me suis disputé avec mon grand-père à l'époque, et que mon cœur appartenait déjà à Rose. Je ne pouvais pas être avec elle alors, mais elle revient bientôt de Meridan et je vais l'épouser. Toi, tu dois partir, maintenant que nos trois années de contrat sont écoulées.

Emma baissa la tête. Ses larmes s'écrasèrent sur la table, laissant de petites auréoles qu'elle s'empressa d'effacer de ses doigts tremblants. Marcus la vit, mais ne dit rien.

À ce moment précis, son téléphone vibra. Il sortit l'appareil de sa poche et, en apercevant le nom qui s'affichait, son expression changea aussitôt. Il répondit, sa voix soudain douce et pleine d'une chaleur inconnue à Emma :

- Rose ? Tu es déjà à l'aéroport ?

La voix cristalline de Madeline résonna dans l'appareil, joyeuse et lumineuse :

- Oui, Marcus ! Je suis à Savrow.

Il fronça légèrement les sourcils, surpris :

- Je croyais que tu ne venais que ce soir ?

- C'était pour te surprendre !

- Attends-moi, je viens te chercher !

Sans même accorder un regard de plus à Emma, il attrapa sa veste et sortit précipitamment. La porte claqua derrière lui.

Le silence retomba sur la maison, un silence plus cruel encore que ses paroles. Emma, seule, sentit son cœur se briser une nouvelle fois. Tout ce qu'elle avait donné à la famille Sullivan, toutes ses années de dévouement, n'avaient compté pour rien. Pour Marcus, son amour patient et obstiné n'était qu'une cage dont il cherchait à s'échapper.

Il l'abandonnait, sans remords, pour retrouver son amour d'enfance, Madeline Grant.

Emma prit une profonde inspiration. Elle sourit ironiquement, secoua la tête, et ses larmes vinrent effacer la signature soignée de Marcus sur les papiers du divorce.

Le soir venu, Marcus franchit les portes du Manoir Tideview en tenant Madeline dans ses bras, comme un marié portant sa fiancée. Tous les regards se tournèrent vers eux. Madeline, vêtue d'une robe élégante rappelant une tenue de mariée, riait doucement contre sa poitrine.

- Marcus, nous ne sommes pas encore officiellement mariés. Si Emma nous voyait ainsi, elle pourrait m'en vouloir.

Il la serra un peu plus fort.

- Elle n'osera pas. Et même si elle le faisait, qu'importe ? Je ne l'aime pas. Elle n'est ma femme que par le nom. Elle devrait savoir quelle est sa place.

Les membres de la famille Sullivan accueillirent Madeline avec chaleur. Emma, elle, s'affairait dans la salle à manger, seule, préparant la table comme elle l'avait toujours fait. Marcus croisa son regard furtif et songea avec un rictus amer : Elle croit encore que ses attentions me feront changer d'avis ? Quelle naïveté.

Le majordome interrompit ses pensées en accourant.

- Jeune Maître Marcus ! La jeune Madame vient de partir.

Marcus fronça les sourcils.

- Partie ? Quand ?

- À l'instant. Elle n'a rien emporté, juste retiré son tablier avant de sortir par la porte arrière. Une voiture noire l'a attendue.

Marcus monta dans la chambre. Tout y était ordonné, impeccable. Sur la table de chevet reposaient les papiers du divorce, signés, tachés de larmes séchées.

Il se posta à la fenêtre et, au loin, aperçut une Rolls-Royce noire qui s'éloignait déjà dans la nuit. Les feux arrière disparurent rapidement. Une pensée traversa son esprit, teintée d'irritation : Cet après-midi, elle semblait supplier pour rester, et maintenant, elle s'en va si vite ?

Il sortit son téléphone et ordonna d'une voix sèche à sa secrétaire :

- Retrouve le propriétaire de la voiture. Plaque SA9999.

Quelques minutes plus tard, la réponse tomba.

- Monsieur, cette plaque appartient au PDG du groupe KS, Isaiah Turner.

Marcus resta interdit. Emma, issue d'une petite ville, sans fortune ni relations, sans amis ni réseau social depuis trois ans... Comment connaissait-elle Isaiah Turner, l'héritier de l'une des familles les plus puissantes ?

La secrétaire hésita avant de demander :

- Monsieur, vous avez bien parlé de divorce à la jeune Madame aujourd'hui ?

- Évidemment ! Crois-tu que j'allais prolonger inutilement cette mascarade ?

- Mais... aujourd'hui, c'est son anniversaire.

Marcus blêmit.

Dans la Rolls-Royce, Emma, recroquevillée contre le siège, laissa ses larmes couler librement. Isaiah, son frère aîné, lui prit doucement la main.

- Ton deuxième frère a prévu des feux d'artifice ce soir pour fêter ton retour.

Elle secoua la tête.

- Je ne veux pas en voir.

Elle avait abandonné le masque d'Emma Brooks, l'épouse effacée. Elle redevenait Clara Turner, héritière du puissant groupe KS. Elle s'appuya contre l'épaule d'Isaiah et pleura sans retenue.

Son vieux téléphone vibra. Elle regarda l'écran. Un message de Madeline s'y affichait :

Tu m'as volé Marcus. Je t'avais prévenue : je te le ferais abandonner. Marcus est à moi. Ne t'avise plus de t'accrocher à lui.

Clara sourit tristement, secoua la tête, les yeux noyés de larmes.

Isaiah serra sa sœur contre lui.

- Dis-moi, tu l'aimes encore malgré tout ?

Elle inspira, tremblante.

- Ash... c'est mon anniversaire aujourd'hui.

- Et ce crétin a choisi ce jour-là pour te jeter... Il ne mérite même pas ton souvenir.

Clara essuya ses larmes du revers de la main. Sa voix se fit ferme, coupante comme une lame :

- C'est fini. Emma Brooks est morte aujourd'hui.

Elle rouvrit les yeux, son regard brillant d'une détermination nouvelle. Elle n'était plus la femme dévouée que Marcus méprisait. Elle était Clara Turner, héritière d'un empire, et jamais plus elle ne se laisserait piétiner.

- Je l'ai oublié, dit-elle. Que le ciel me maudisse si je retombe un jour dans ses bras.