Chapitre 7

Point de vue de Séraphine :

Le visage d'Isabelle se vide de toute couleur. Elle fixe l'officier du trust, puis tourne brusquement la tête pour regarder Lorenzo, les yeux écarquillés d'incrédulité et de supplication.

La mâchoire de Lorenzo se crispe. Il se tourne vers moi, sa voix tombant à un commandement bas et dangereux. « Donne les boucles d'oreilles à Isabelle. »

Je croise son regard, et pour la première fois depuis des mois, je ne détourne pas les yeux.

« Non », dis-je, ma voix claire et froide. « Je suis Madame Ricci. C'est un droit qui m'est réservé. »

La bouche d'Isabelle s'ouvre. Pendant une seconde, je peux presque voir les mots se former sur ses lèvres : Mais tu as signé les papiers du divorce ! Elle se rattrape juste à temps, mais le regard affolé dans ses yeux me dit tout.

Le regard de Lorenzo oscille entre nous, une lueur de confusion dans ses yeux.

Isabelle se met immédiatement à pleurer. De grosses larmes théâtrales roulent sur ses joues. « Si tu ne peux même pas faire ça pour moi, Enzo », sanglote-t-elle, « alors peut-être que je devrais juste partir. Pour toujours. »

C'est la seule menace qui fonctionne toujours.

Il la serre dans ses bras, sa voix un grognement possessif. « Tu ne vas nulle part. » Ses yeux, lorsqu'ils croisent les miens par-dessus son épaule, sont comme des éclats de glace. « Désobéis-moi encore » – son murmure une lame destinée uniquement à moi – « et je ne te montrerai aucune pitié. »

Juste à ce moment, un assistant de la vente aux enchères apparaît avec un nouvel article sur un plateau de velours. C'est une petite boîte doublée de velours.

Lorenzo prend le micro. « Le prochain article », annonce-t-il, sa voix résonnant dans la salle silencieuse, « est un effet personnel de ma femme, Séraphine Ricci. »

Il ouvre la boîte. À l'intérieur, niché sur de la soie noire, se trouve un de mes sous-vêtements. Une toile délicate de dentelle et de soie – un cadeau de notre dernier anniversaire. Il le suspend à deux doigts pour que toute la salle le voie.

L'air dans mes poumons se transforme en glace.

« Les enchères commenceront à un million d'euros », dit-il, un sourire cruel tordant ses lèvres. « Il est accompagné d'une collection de photographies privées. »

Il m'humilie publiquement. Il me rejette pour elle.

Ma main vole instinctivement vers mon téléphone, une impulsion désespérée et futile pour enchérir sur ma propre dignité. Mes lignes de crédit ont été gelées. Il a pensé à tout.

De jeunes fils arrogants d'autres Dons commencent à crier des offres, leurs yeux lubriques sur moi, me déshabillant du regard. Le prix grimpe à trois millions.

Lorenzo, tenant toujours Isabelle près de lui, lui murmure à l'oreille. « Amuse-toi un peu. »

Isabelle sourit, une courbe lente et triomphante de ses lèvres. Elle lève la main. « Cinq millions », crie-t-elle, sa voix résonnant de domination.

La salle se tait. C'est l'enchère gagnante.

Je regarde, engourdie, cette petite boîte, symbole de mon moi le plus intime, être remise à la maîtresse de mon mari devant tout le monde criminel. Elle tient la boîte, ses yeux brillant de victoire. Je ferme les miens, endurant l'humiliation ultime.

Je m'échappe de la salle de bal étouffante dès la fin de la vente, cherchant refuge dans un couloir de service calme. Mais le répit est de courte durée. Isabelle s'approche de moi.

« Quatre-vingt-dix-sept pour cent », murmure-t-elle. « Il est presque entièrement à moi. »

Je ne la regarde même pas. Je me retourne et m'éloigne.

« Ne me tourne pas le dos ! » siffle-t-elle, ses doigts s'enfonçant dans mon bras comme des serres. Ses yeux sont fous. « Te faire du mal est le seul moyen de le gagner complètement. Il adore te voir souffrir. »

Elle fracasse un verre de vin voisin contre le bord d'une console en marbre. Avant que je puisse comprendre ce qui se passe, elle saisit un éclat dentelé et le traîne, délibérément et vicieusement, sur son propre avant-bras.

Puis elle pousse un cri à glacer le sang juste au moment où les pas de Lorenzo résonnent au bout du couloir. Il tourne au coin une seconde plus tard.

Faiblement, elle pointe un doigt tremblant vers moi.