Chapitre 4

Point de vue de Séraphine :

Lorenzo prend un appel professionnel, sa voix prenant le timbre bas et autoritaire qu'il réservait autrefois aux accords qui façonnaient le monde interlope de la ville. Il termine l'appel, dépose un baiser bref et possessif sur le front d'Isabelle, et se dirige vers la porte. « Je serai de retour pour le dîner », dit-il – à elle, pas à moi.

Alors que je me tourne pour remonter le grand escalier, la voix d'Isabelle m'arrête. « Pas si vite. »

Elle se tient au pied de l'escalier, un sourire suffisant sur les lèvres. Dans sa main, elle brandit un unique document plié. « Il les a signés ce matin », dit-elle, sa voix un murmure triomphant. « Glissés dans une pile de papiers d'acquisition. Il n'a même pas lu ce qu'il signait. »

Mon cœur ne se brise pas. Il n'explose même pas. Il se pulvérise, se transformant en poussière dans ma poitrine. Les papiers du divorce. Il les avait signés. L'homme qui avait juré sur la tombe de sa mère qu'il mourrait avant de me quitter.

« Il est à moi à quatre-vingt-dix pour cent maintenant, Séraphine », se vante-t-elle, ses yeux brillant de méchanceté. « Il ne faudra pas longtemps avant que je l'aie complètement. »

Je la regarde, je regarde l'ambition brute sur son visage, et je ne ressens... rien. Juste un vide immense et froid. « Félicitations », dis-je, ma voix stable.

Mon sang-froid est une gifle. Je le vois au léger resserrement de sa mâchoire, à la façon dont son sourire devient une ligne prédatrice. Ce n'est pas la réaction qu'elle avait orchestrée.

Juste au moment où une lueur de pur venin traverse ses traits, la lourde porte d'entrée s'ouvre à nouveau. C'est Lorenzo. Il a dû oublier son téléphone.

L'expression d'Isabelle change en un instant. Elle attrape ma main, ses ongles s'enfonçant dans ma peau. « Je suis désolée, j'ai eu tort ! » crie-t-elle, sa voix remplie d'une terreur feinte.

Et puis elle me pousse. Violemment.

Je titube en arrière, mes talons ne trouvant aucune prise sur le marbre poli. Le monde se dissout en un flou vertigineux de lustre et de sol alors que je dévale le grand escalier. J'atterris en un tas informe en bas, une douleur aveuglante et fulgurante explosant dans mon abdomen. Une chaleur collante se répand sous moi. Du sang.

Isabelle, dans un mouvement de pur génie théâtral, se jette ensuite dans les escaliers, atterrissant artistiquement à côté de ma forme brisée avec un gémissement pitoyable.

Lorenzo se précipite. Ses yeux, écarquillés de panique, se posent d'abord sur moi, sur le sang qui fleurit sur ma robe. Pendant une fraction de seconde, je vois une lueur de l'homme qu'il était – l'homme qui aurait brûlé le monde pour moi.

Mais le sanglot mis en scène d'Isabelle brise l'instant. « Elle m'a poussée, Enzo ! » crie-t-elle, se tenant le bras comme s'il était cassé. « Elle a dit qu'elle me tuerait ! »

Instantanément, toute inquiétude pour moi disparaît. Il la prend dans ses bras, son visage un masque d'inquiétude frénétique. « Ça va ? Tu es blessée ? » lui demande-t-il, la voix étranglée par l'émotion. Sans un seul regard en arrière, il emporte Isabelle hors de la maison.

Gisant dans une mare de mon propre sang, je me serre l'abdomen, l'agonie une nova brûlante en moi. Un rire s'échappe de mes lèvres – un son rauque, brisé, trempé de larmes. Il l'a choisie. Il la choisit toujours.

Puis mon monde devient noir.

Je me réveille dans une chambre d'hôpital stérile et blanche. Lorenzo est à mon chevet, le visage sombre.

« Docteur », aboie-t-il alors qu'un homme en blouse blanche entre. « Un rapport sur l'état du bébé. Maintenant. »

Le médecin a l'air confus, regardant de Lorenzo à son dossier. « Monsieur, le bébé ? D'après nos dossiers, Madame Ricci a subi un avortement il y a plusieurs jours. »

La panique, froide et absolue, s'empare de moi. Il ne peut pas découvrir la vérité. Pas comme ça. Ma main jaillit, renversant délibérément le verre d'eau de la table de chevet. Il se brise contre le sol, le son une explosion bienvenue dans le silence étouffant.

La tête de Lorenzo se tourne brusquement vers moi, ses yeux flamboyants. « Tu as avorté de mon enfant », gronde-t-il, sa voix basse et mortelle. « Tu m'as menti, et ensuite tu as essayé de tuer Isabelle. Tu vas payer pour ça. »

« C'est elle qui m'a poussée ! » je crie, ma voix rauque de désespoir. « Elle m'a piégée ! Les papiers du divorce, la chute – c'était elle ! Vérifie les enregistrements de sécurité, Lorenzo ! Pour une fois dans ta putain de vie, vérifie juste les bandes ! »

Pour la première fois, une lueur de doute – petite mais indéniable – traverse ses traits. Il hésite.