À travers l'interstice, mon regard tombe sur Lorenzo. Il est agenouillé sur le sol, ses grandes mains puissantes massant doucement la cheville d'Isabelle alors qu'elle est allongée sur une chaise longue moelleuse. La scène est si tendre, si intime, que l'air dans mes poumons se transforme en poison.

Je pousse la porte. Lorenzo lève les yeux, son expression se durcissant en me voyant.

« Sois intelligente, Séraphine », dit-il, sa voix une menace basse et froide. « Cela diminuera leur souffrance. »

Je force mes pieds de plomb à avancer jusqu'à ce que je sois debout au-dessus d'elle. La douceur écœurante de son parfum cher envahit mes narines.

Je baisse la tête, mes yeux fixés sur les carreaux blancs immaculés du sol.

« Je suis désolée, Isabelle », dis-je. Les mots ont un goût de cendre dans ma bouche. Je me mords la lèvre si fort que je sens le goût cuivré de mon propre sang.

« J'accepte tes excuses », dit-elle, sa voix dégoulinant d'une fausse bienveillance.

Lorenzo se lève. « Que ça ne se reproduise plus », m'avertit-il, ses yeux promettant un enfer que je ne connais que trop bien.

Je me retourne, traînant ce qui ressemble à un corps brisé hors de cette pièce. Je quitterai cet endroit. Je m'échapperai de cet enfer pour toujours. Ce n'est plus un souhait ; c'est un vœu.

Ce vœu est un éclat d'acier dans ma poitrine, la seule chose qui me maintient debout sur le long chemin du retour vers la chambre de mes parents. Quand j'arrive, ils reçoivent enfin des soins. Ils sont meurtris et faibles, mais leur première préoccupation est pour moi. Ma mère me tient la main, son contact fragile. « Ce n'est pas ta faute, ma douce enfant », murmure-t-elle.

Des larmes que je ne savais pas qu'il me restait à pleurer commencent à couler.

Le lendemain, je passe un appel. Utilisant un téléphone prépayé et un nom qui n'est pas le mien, j'organise leur transfert vers un établissement privé et sécurisé. De là, ils seront transportés par avion hors du pays, loin de la portée de Lorenzo.

De retour au domaine, je me déplace comme un fantôme à travers les pièces qui furent autrefois ma vie. Je rassemble chaque photographie, chaque cadeau, chaque lettre des treize dernières années. Je les porte jusqu'à la cheminée de la bibliothèque et les donne aux flammes. Je regarde le feu consumer le visage souriant du garçon qui a reçu quatre-vingt-dix-neuf coups de fouet pour moi, et je ne ressens rien.

Le Consigliere de Lorenzo, un homme nommé Antonio qui me connaît depuis mon adolescence, arrive ce soir-là. Il ne croise pas mon regard. Il me tend une housse à vêtements.

« Le Don exige votre présence à une vente aux enchères caritative du Milieu ce soir », dit-il, sa voix plate.

À l'arrière de la Rolls-Royce, l'air est lourd d'un silence plus étouffant que n'importe quelle dispute. Isabelle est là, bien sûr, et la première chose que je remarque, ce sont les boucles d'oreilles en diamant qu'elle porte. Je les reconnais instantanément. Elles appartenaient à la mère de Lorenzo, un héritage transmis à la femme du Don. Elles étaient censées être mes boucles d'oreilles.

« Ça ne te dérange pas si je viens, Séraphine ? » demande Isabelle, sa voix mielleuse.

Avant que je puisse répondre, Lorenzo parle, les yeux sur la route. « Bien sûr que non. »

La vente aux enchères est un événement scintillant, un rassemblement des familles les plus puissantes et les plus dangereuses de la Côte Est. Lorenzo joue son rôle à la perfection. Devant tout le monde, il attache un collier de saphirs inestimable autour de mon cou, son contact froid et possessif. Nous sommes le couple parfait, un portrait public de pouvoir et d'unité.

Une heure après le début de la vente, Isabelle passe à l'action. Elle glisse jusqu'à la scène, murmure au commissaire-priseur et retire les boucles d'oreilles en diamant.

« Un ajout de dernière minute », annonce le commissaire-priseur. « Une paire de boucles d'oreilles héritage de la famille Ricci, offertes par la charmante Mademoiselle Rossi ! »

Un hoquet collectif parcourt la salle ; tout le monde ici sait ce que ces boucles d'oreilles représentent. Les murmures commencent immédiatement, une marée venimeuse. Je peux presque entendre les mots : L'amour légendaire du Don pour sa femme est une imposture. La maîtresse est la vraie reine.

Je reste parfaitement immobile, mon expression un masque vide. J'attends.

Juste au moment où les enchères sont sur le point de commencer, un homme en costume noir sévère s'avance. C'est un officier du Trust de la Famille Ricci.

Il monte sur scène, prend les boucles d'oreilles des mains du commissaire-priseur stupéfait et parle dans le microphone, sa voix claire et inébranlable.

« Ces boucles d'oreilles sont la propriété de la famille Ricci. Seule la légitime Madame Ricci a le pouvoir d'en disposer. »

Chapitre 6

Coup de cœur