Chapitre 3 Martina

Le soleil entrait à flots par les fenêtres du salon principal du domaine, dessinant des rectangles de lumière chaude sur les tapis persans et les meubles en bois foncé. C'était un matin comme les autres, exactement deux mois avant le mariage, et l'air était imprégné de ce parfum à la fois sucré et métallique qui accompagnait souvent les journées d'été dans cette vieille maison viticole. J'étais assise sur le canapé, les doigts jouant nerveusement avec le bord d'un verre vide d'eau minérale.

À côté de moi, Martina feuilletait distraitement un magazine qu'elle avait volé sur le bureau du majordome.

Elle avait seize ans, cet âge où l'innocence et l'ambition se croisent à une intersection dangereuse. Je l'observais pendant qu'elle me lançait un regard furtif, comme en quête d'approbation, même si elle avait toujours su que, dans ce jeu, c'était moi qui tenais les cartes. Martina était l'ancre qui me gardait saine d'esprit, la complice silencieuse dans cette mer de masques et de mensonges qui nous enveloppait tous.

- Tu crois que ça va être facile, Clara ? - me demanda-t-elle en abaissant le magazine d'un geste qui se voulait désinvolte.

Je souris en penchant la tête, feignant de croire que sa question était naïve.

- Facile n'est pas le mot. Mais on joue avec les cartes qu'on nous distribue, et nous, on a tiré un as de pique.

Elle rit, ce rire adolescent encore intact, pas encore souillé par la trahison ou une déception profonde.

Les jours passaient dans la monotonie apparente des préparatifs : des robes qui devaient tomber avec la précision d'un tailleur, des fleurs fanées avant même d'avoir pu déployer tout leur parfum, et des répétitions interminables où les sourires restaient figés sur les visages de ceux qui savaient trop et disaient peu.

Martina et moi évoluions dans ce quotidien avec une chorégraphie bien rodée : à l'extérieur, deux sœurs ravies par un mariage censé changer nos vies ; à l'intérieur, deux stratèges analysant chaque geste, chaque regard, chaque murmure.

- Et Nicolo ? - demanda soudain Martina, sans lever les yeux du magazine, mais avec une voix chargée de curiosité contenue.

Je savais très bien de qui elle parlait. Nicolo, le frère aîné, toujours présent lors des réunions de famille, avec ce sourire tranchant et ce regard capable de percer et de dénuder vos intentions. Un homme qui semblait cacher un océan sombre sous la surface paisible de sa façade.

- Nicolo est... une variable difficile à décrypter - répondis-je, choisissant mes mots avec soin. - Il n'est pas facile à approcher, et c'est ce qui le rend encore plus intéressant. Il faut faire attention à lui.

Martina me regarda alors avec un mélange d'admiration et de ce qui pouvait s'apparenter à de la peur.

- Tu crois qu'il sera de notre côté quand tout ça éclatera ?

C'était une question trop sincère pour être posée si librement dans un endroit où les secrets étaient monnaie courante. Mais, en vérité, j'avais besoin qu'elle la pose, et qu'elle sache qu'elle pouvait compter sur moi, que je ne la laisserais pas seule sur ce chemin.

- Ce qui compte, c'est que nous sachions où nous allons - lui répondis-je en prenant sa main et en la serrant doucement. - Le reste, ce ne sont que des pièces sur l'échiquier. Ne nous laissons pas intimider.

Nous nous séparâmes un moment, le temps de nous préparer à descendre au salon, et le son lointain du piano de Marco, mon fiancé, nous parvint comme un fil invisible reliant toute la famille à un rythme unique et contrôlé. Marco avait cette façon de jouer qui rendait tout semblable à une scène tirée d'un vieux film, rempli de glamour et de secrets cachés derrière chaque accord.

Pourtant, quelque chose dans son expression, quand il levait les yeux vers la fenêtre, me paraissait froid, inaccessible, comme s'il était là sans l'être vraiment. Je ne pouvais m'empêcher de ressentir un mélange de frustration et de désir contenu chaque fois qu'il s'approchait. C'était comme un feu qui ne voulait pas s'allumer, une tension subtile qui brûlait sous la peau.

Les répétitions devenaient une routine de regards volés, de gestes maîtrisés et de mots qui en disaient bien plus qu'ils ne semblaient. Parfois, dans ces silences lourds, je me demandais dans quel enfer je m'étais engagée. Mais ensuite, je me souvenais de la récompense, et la réponse revenait avec force.

Lorsque Martina et moi nous retirâmes dans notre chambre, la voix lointaine de Marco et les murmures des domestiques se mêlaient à nos chuchotements.

- Tu crois que Marco sait quelque chose qu'on ignore ? - demanda-t-elle ce soir-là, alors que nous révisions les derniers détails de l'événement.

- Je ne sais pas - avouai-je, avec une pointe d'ironie. - Mais s'il sait quelque chose, il ne le montre pas. C'est une arme à double tranchant.

Martina hocha la tête, se mordant la lèvre inférieure.

- Parfois, j'ai l'impression que cette famille cache plus de secrets qu'on ne pourrait l'imaginer.

Une ombre passa dans mon regard tandis qu'une vague de nausée me monta à la gorge. Ce n'était pas seulement la nourriture ou la chaleur étouffante de l'été italien, mais ce mélange troublant de désir et de danger qui me faisait me sentir vivante et vulnérable à la fois.

Cette nuit-là, alors que je me préparais à dormir, une image surgit parmi les fragments brisés de ma mémoire : une dispute brève et intense entre Marco et Nicolo, des voix élevées dans la pénombre, des mots perdus dans l'obscurité. Je ne pouvais pas tout me rappeler, mais le poids de ce moment me coupa le souffle.

Je savais que, même si je n'en comprenais pas encore toute l'ampleur, on me cachait quelque chose.

L'air dans la chambre devenait plus lourd, je peinais à trouver le sommeil, comme si chaque mot échangé entre nous ajoutait du poids à un secret que nous commencions à peine à effleurer. Martina, avec ses grands yeux et ce mélange d'innocence et de détermination, semblait être à la fois une ancre et une tempête. Assise en face de moi, le parfum de jasmin du jardin entrait par la fenêtre, mêlé à l'odeur légère du café froid resté sur la table.

- Tu sais ? - murmura-t-elle en baissant la voix, comme si elle craignait que les murs aient des oreilles -. La nuit dernière, j'ai entendu Marco et Nicolo se disputer. Je n'ai pas compris grand-chose, mais la voix de Marco... elle sonnait différemment, comme s'il avait vraiment peur ou qu'il était en colère.

Ma poitrine se serra. Je ne voulus pas lui avouer que je les avais vus, que je savais exactement de quoi elle parlait. L'information que Martina apportait était une clé qui ouvrait la porte d'une pièce sombre et interdite. Je ne pouvais pas laisser cette vérité sortir sans la contrôler. Mais elle était utile, trop utile pour que je l'effraie. Je ne voulais pas qu'elle s'inquiète inutilement.

- Et qu'est-ce qui t'a fait penser ça ? - demandai-je, feignant un intérêt détaché.

Martina me regarda intensément, avec l'expression de quelqu'un qui en sait plus qu'il ne le laisse paraître.

- Je ne sais pas, Clara. C'était la façon dont Nicolo l'a interrompu, presque comme s'il voulait le faire taire. Et Marco... au lieu de se défendre, il s'est tu. Je n'avais jamais vu ça avant.

Ma voix se brisa légèrement, une sueur froide me parcourut le dos. Je pris une grande inspiration, tentant de calmer le tremblement dans mes mains.

- Ce n'est pas notre problème - dis-je, même si mes paroles sonnaient creux. - Ce qui compte, c'est qu'on soit ici et qu'on sache quoi faire. Tu m'aides, et tout ira bien.

Martina acquiesça, avec un sourire qui restait inachevé. À cet instant, je sentis que notre complicité se renforçait, une toile invisible tissée de secrets, d'ambitions et de peur.

Mais l'ombre de Nicolo et de Marco planait sur la maison, et je savais qu'elle finirait par nous engloutir toutes les deux.