Chapitre 6

Les lumières de la ville se brouillaient pendant que je marchais, mes talons claquant un rythme frénétique sur le pavé froid. Les applaudissements de la salle de bal résonnaient encore à mes oreilles, un chœur moqueur à mon humiliation. Les mots de Charles-Édouard résonnaient dans ma tête : « Elle transforme la douleur en beauté. » Il n'avait pas seulement manqué de me défendre ; il avait loué mon bourreau pour son art de me torturer.

Je me suis souvenue d'une époque, au début de notre mariage, où un promoteur rival avait fait une remarque désobligeante sur les origines modestes de ma famille lors d'un cocktail. Charles-Édouard avait, sans un instant d'hésitation, calmement et glacialement démantelé la réputation de l'homme devant ses pairs, défendant mon honneur avec une férocité qui m'avait laissée sans voix. Cet homme m'était maintenant un étranger.

Quand j'ai finalement atteint la rue, une vague de nausée et de fureur m'a submergée. Je me suis réfugiée dans une ruelle sombre et me suis appuyée contre la brique froide, haletant, laissant enfin couler les larmes que j'avais refusé de verser devant eux.

Mon téléphone a vibré. C'était Charles-Édouard. Je l'ai ignoré. Il a vibré à nouveau. Et encore.

Puis un SMS est arrivé. « Le chauffeur t'attend devant. S'il te plaît, ne fais pas de scène. »

Il ne s'inquiétait pas pour moi. Il s'inquiétait pour son image.

Je suis sortie de la ruelle et j'ai vu la berline noire qui attendait près du trottoir. Le chauffeur, un homme qui travaillait pour les de Villiers depuis vingt ans, m'a regardée avec pitié dans les yeux.

Je suis montée, mais pas pour rentrer à la maison.

« Conduisez-moi à Roissy », ai-je dit, ma voix rauque. « Départs internationaux. »

Le chauffeur a semblé surpris mais ne m'a pas posé de questions.

Alors que la voiture filait à travers la ville, mon téléphone a de nouveau vibré. C'était Chloé. J'ai répondu, ma main tremblant de rage.

« Tu pars si tôt, Léna ? » a-t-elle ronronné. « La fête ne fait que commencer. Charles-Édouard est sur le point de faire un don très généreux en mon nom. »

« Profites-en bien », ai-je dit, ma voix froide. « C'est la dernière chose que tu obtiendras de lui. »

Elle a ri, un son aigu et cristallin qui m'a hérissé les nerfs. « Oh, je ne crois pas. Il me choisira toujours. Il le doit. Tu n'es que l'épouse temporaire. Je suis la responsabilité permanente. »

J'ai raccroché et bloqué son numéro. Puis j'ai bloqué celui de Charles-Édouard.

J'ai passé la nuit dans un hôtel d'aéroport, un fantôme dans un monde de passage. Le lendemain matin, j'étais sur le premier vol pour Paris. De là, je prendrais un train pour Grasse, pour ma nouvelle vie. Pour Adrien Lambert.

J'ai atterri en France avec le sentiment de m'être débarrassée d'une peau lourde et suffocante. L'air sentait différemment - la pluie, la terre et les fleurs lointaines, pas l'air stérile et recyclé de mon penthouse-prison.

Ma nouvelle vie a commencé dans une petite maison en pierre ensoleillée sur le domaine de la Maison de Parfum Lambert. C'était simple, rustique, et plus beau que n'importe quel hôtel particulier dans lequel j'avais jamais vécu.

Adrien Lambert m'a accueillie lui-même. Il était plus âgé que dans mon souvenir, avec des yeux bienveillants et une chaleur qui semblait rayonner de lui. Il n'avait pas pitié de moi. Il me respectait.

« Bienvenue, Léna », dit-il, sa voix un doux baryton. « Nous sommes si honorés de vous avoir parmi nous. »

Il m'a montré mon nouvel atelier. C'était le rêve d'un parfumeur, rempli de lumière et approvisionné avec les ingrédients les plus rares et les plus exquis du monde. Il avait même réussi à se procurer une petite quantité d'une absolue d'orchidée rare que j'avais mentionnée dans ma candidature, un exploit qui avait dû coûter une fortune.

« Je crois qu'un artiste a besoin des meilleurs outils », dit-il avec un simple sourire.

Pour la première fois depuis des années, j'ai senti une étincelle de mon ancien moi revenir. La passion, l'excitation, l'amour pour mon métier. Ici, je n'étais pas l'épouse brisée de Charles-Édouard de Villiers. J'étais Léna, parfumeur.

Les jours se sont transformés en semaines. Je me suis perdue dans mon travail, créant des parfums nés non pas de la douleur, mais de l'espoir. J'ai créé un parfum qui sentait le soleil sur la pierre chaude, la lavande sauvage qui poussait sur les collines, l'air pur et frais de ma nouvelle liberté. Je l'ai appelé « Renaissance ».

Pendant ce temps, à Paris, Charles-Édouard perdait la tête. Mon assistante, une femme que j'avais engagée et qui ne m'était loyale qu'à moi, me tenait au courant. Il avait retourné le penthouse à ma recherche. Il avait engagé une douzaine de détectives privés. Il avait offert une récompense d'un million d'euros pour toute information sur ma localisation. Mais j'avais disparu. Je m'étais effacée de son monde aussi complètement que lui et Chloé avaient essayé de m'effacer de ma propre vie.

La dernière pièce de mon plan s'est mise en place un mois après mon départ. Mon avocat à Paris lui a signifié les papiers du divorce. Ils lui ont été remis au milieu d'une réunion du conseil d'administration.

Selon mon assistante, il ne les a même pas regardés au début. Il pensait que c'étaient juste d'autres documents juridiques pour l'une de ses affaires. Il les a signés sans lire, son esprit clairement ailleurs.

Son secrétaire, un homme en qui il avait une confiance aveugle mais qui en était venu à mépriser l'influence de Chloé, a pointé la ligne de signature. « Monsieur, peut-être devriez-vous lire celui-ci. »

Charles-Édouard a baissé les yeux. Il a vu ma signature. Et puis il a vu les mots : « Requête en Dissolution de Mariage ».

Il est devenu blanc. Il a fixé les papiers, sa main tremblante. Il a levé les yeux vers son secrétaire, ses yeux écarquillés d'incrédulité et d'une horreur naissante et écœurante.

« Qu'est-ce que c'est ? » a-t-il murmuré.

« Il semble que ce soit un accord de divorce légalement exécuté, monsieur », a répondu le secrétaire, sa voix plate. « Signé par vous. C'est irrévocable. »

Charles-Édouard s'est lentement affaissé dans son fauteuil, les papiers signés tombant de sa main sur le sol. Il avait signé la fin de son propre mariage, négligemment, sans réfléchir, tout comme il avait signé la fin de mon bonheur pendant des années. La justice poétique parfaite de la situation ne m'a pas échappé.

Il m'avait libérée. Et il ne savait même pas qu'il le faisait.