Chapitre 5

Les jours qui suivirent furent un écho silencieux et creux d'une vie. Charles-Édouard essayait d'agir comme si un interrupteur avait été actionné. Chloé était occupée à installer son nouvel « atelier », donc elle était plus souvent hors du penthouse. Il tentait de combler le silence par de grands gestes.

Il fit restaurer professionnellement mon orgue à parfums et le retourna, le replaçant à sa juste place dans notre chambre. La tache sombre sur la moquette de la chambre d'amis fut expertement enlevée. Il m'acheta un flacon rare et vintage de Guerlain, un objet de collection valant une petite fortune.

« Je sais que ce n'est pas la même chose », dit-il en posant la boîte dans mes mains engourdies. « Mais je voulais te montrer que j'étais désolé. »

Je l'ai regardé, son beau visage sincère, et je n'ai rien ressenti. Ni colère, ni gratitude. Juste une distance vaste et vide. C'était comme regarder le film d'un homme que j'avais connu autrefois.

« Merci », ai-je dit, ma voix un murmure poli. J'ai posé la boîte non ouverte sur ma commode. Je la vendrais plus tard.

Il sembla soulagé par mon acceptation placide. Il pensait que mon silence signifiait le pardon. Il était un idiot. Mon silence était le calme avant que je ne déchaîne ma propre tempête.

Il m'a emmenée dîner dans les meilleurs restaurants, m'a tenu la main par-dessus la table et a parlé de l'avenir. Un avenir où nous voyagerions, où nous fonderions peut-être enfin une famille. Il parlait d'une vie qui était maintenant un fantasme, le scénario d'une pièce dans laquelle je ne voulais plus jouer.

J'ai joué le jeu. J'ai souri. J'ai hoché la tête. Je l'ai laissé me tenir la main. Mais mon esprit était ailleurs, planifiant méticuleusement mon départ.

J'avais déjà accepté l'offre d'Adrien Lambert. Mon passeport était renouvelé. Mon compte en banque secret, alimenté par la vente des bijoux que Charles-Édouard m'avait offerts au fil des ans, était bien garni. J'avais un endroit où aller. J'avais une nouvelle vie qui m'attendait. Il me fallait juste survivre un peu plus longtemps.

Le point de rupture, la rupture finale et irrévocable, est survenu lors d'un gala de charité pour l'hôpital dont Chloé était une « marraine ». Charles-Édouard a insisté pour que j'y aille. C'était important pour l'image de la famille, a-t-il dit.

Je savais que c'était un piège.

Chloé était la star de la soirée. Elle dévoilait sa première « œuvre d'art » - une grande peinture abstraite. Elle se tenait sur une petite estrade à côté, drapée dans une robe scintillante, avec Charles-Édouard fièrement à ses côtés.

« Je n'aurais pas pu faire ça sans mon beau-frère, Charles-Édouard », dit-elle dans le micro, sa voix tremblant d'émotion. « Il m'a donné la force de trouver ma voix artistique après tant de tragédies. »

Puis, ses yeux m'ont trouvée dans la foule.

« Et je dois aussi remercier ma belle-sœur, Léna », dit-elle, sa voix dégoulinant d'une douceur venimeuse. « Ses... émotions uniques et puissantes ont été une source d'inspiration profonde pour moi. »

Le projecteur s'est tourné pour me trouver. La foule a murmuré, leurs yeux sur moi. J'étais figée, un spécimen sous un microscope.

Elle a fait un geste vers la peinture. C'était un tourbillon chaotique de couleurs sombres et colériques - des noirs, des violets profonds et des éclaboussures violentes de rouge sang. Et au centre, presque perdu dans le désordre, se trouvait un unique flacon de verre brisé.

C'était un portrait de mon chagrin. Ma douleur, exposée à la vue de tous. Elle avait transformé mon agonie la plus intime en son triomphe public.

J'ai senti le sang quitter mon visage. Je voulais courir, disparaître, mais mes pieds étaient de plomb.

« N'est-ce pas à couper le souffle ? » roucoula Chloé. « Je l'appelle "Mémoire Brisée". »

Je me suis tournée vers Charles-Édouard, mes yeux le suppliant. Fais quelque chose. Dis quelque chose. Arrête ça.

Il a regardé de la peinture à moi, une lueur de compréhension, d'horreur, dans ses yeux. Pendant une seconde, j'ai cru qu'il le ferait.

Mais ensuite, il a regardé Chloé, son visage triomphant et souriant, et son expression s'est durcie en une résignation. Il s'est avancé et a pris le micro.

« Le talent de Chloé est un don », dit-il à la foule silencieuse et observatrice. Sa voix était forte, inébranlable. « Elle transforme la douleur en beauté. Nous sommes si fiers d'elle. »

Il ne m'a pas défendue. Il l'a approuvée. Il a validé sa cruauté devant tout le monde que nous connaissions. Il a tenu mon cœur dans ses mains et l'a publiquement, délibérément, écrasé.

Les applaudissements furent assourdissants.

Je me suis retournée et je suis partie. Personne n'a essayé de m'arrêter. J'ai traversé la foule, suis sortie par les grandes portes de la salle de bal et me suis retrouvée dans l'air froid de la nuit. Je n'ai pas regardé en arrière. Il n'y avait plus rien à voir.