Chapitre 2

J'étais dans mon atelier, en train de ranger un portfolio de mes créations dans une mallette quand j'ai entendu sa voiture dans l'allée.

Mon cœur battait la chamade contre mes côtes. J'avais prévu de partir pour Paris ce soir, de courir chez ma tante Jeanne.

La porte s'est ouverte en bas. Sa voix, froide et autoritaire, a résonné dans l'escalier.

« Ava, où es-tu ? »

Il était rentré tôt. Et il n'était pas seul. J'ai entendu le léger claquement des talons d'une femme sur le sol en marbre.

J'ai fermé ma mallette et je suis sortie sur le palier.

Éliott se tenait dans le hall, son bras autour de Katarina Novak. Elle le regardait avec des yeux adorateurs. Ça me donnait la nausée.

« Qu'est-ce que tu fais avec ça ? » a-t-il demandé, ses yeux se plissant sur ma mallette.

« Je range juste quelques vieux projets », ai-je menti, ma voix stable malgré le tremblement de mes mains.

Il ne m'a pas crue. Je pouvais le voir à la dureté de sa mâchoire.

« Défais-la », a-t-il ordonné. « Tu ne vas nulle part. »

J'ai entendu des bruits à l'étage. Le son de choses qu'on déplaçait, de tiroirs qui s'ouvraient et se fermaient. Ils venaient de la pièce à côté de notre chambre.

Mon sanctuaire.

Je me suis figée, ma mallette glissant de mes doigts engourdis et tombant bruyamment sur le sol, éparpillant des dessins d'architecture.

C'était la pièce où je gardais tout ce que mes parents m'avaient laissé. Leurs livres, les outils de dessin de mon père, les peintures de ma mère. C'était une pièce pleine de fantômes, mais c'étaient mes fantômes. C'était tout ce qu'il me restait d'eux.

« Non », ai-je dit, ma voix tranchante alors que je regardais en haut des escaliers. « Pas cette pièce. N'importe quelle autre pièce. »

Katarina s'est appuyée contre Éliott, sa lèvre inférieure tremblant. « Oh, Éliott. Je ne veux pas déranger. Je peux rester à l'hôtel. Il semble que Mademoiselle Lemoine ne soit pas heureuse de m'avoir ici. »

« N'importe quoi », a dit Éliott, sa voix s'adoucissant en la regardant, puis se durcissant à nouveau en se tournant vers moi. « Elle restera ici. Dans cette pièce. »

« Éliott, s'il te plaît », ai-je supplié, mon sang-froid s'effritant. « C'était l'atelier de ma mère. C'est... c'est important pour moi. »

« Ta mère est morte », a-t-il dit, ses mots comme des pierres. « Elle n'a pas besoin d'un atelier. Katarina est vivante, et elle a besoin d'un endroit pour se reposer. »

Il a haussé la voix. « Marie ! Faites-le. Maintenant. »

Les femmes de chambre, Marie et une autre, sont apparues en haut des escaliers, leurs visages pleins de pitié. J'ai couru pour bloquer l'entrée.

« Vous ne pouvez pas », ai-je murmuré, les larmes brouillant ma vision.

Katarina a laissé échapper un petit sanglot. « Éliott, elle me fait peur. »

C'est tout ce qu'il a fallu. Le visage d'Éliott s'est tordu de colère. Il s'est avancé vers moi, a attrapé mon bras et m'a jetée sur le côté. J'ai trébuché, ma tête heurtant le mur avec un bruit sourd.

Les femmes de chambre se sont précipitées devant moi et sont retournées dans la pièce.

La pièce était telle que je l'avais laissée. Des grains de poussière dansaient dans la lumière de l'après-midi. L'odeur de la peinture à l'huile et du vieux papier emplissait l'air. La toile inachevée de ma mère était toujours sur le chevalet.

« Débarrassez-moi de toutes ces vieilleries », a ordonné Éliott. « Jetez-les. »

Elles ont commencé à retirer des choses des étagères, manipulant les précieux souvenirs de mes parents avec une hâte négligente. Une boîte de lettres de mon père est tombée, les éparpillant sur le sol.

Je me suis précipitée pour les ramasser, mais elles étaient piétinées.

Je suis tombée à genoux, sanglotant, impuissante.

Katarina s'est approchée de moi, un sourire cruel jouant sur ses lèvres. « Ne sois pas si triste. Ce ne sont que des choses. »

Elle a pris une photographie encadrée d'argent sur une table voisine. C'était ma photo préférée de mes parents et moi, prise pour mon dixième anniversaire. Nous souriions tous. Heureux.

« C'est un joli cadre », a-t-elle dit, son pouce caressant la vitre sur le visage de ma mère. « Mais la photo est vieille. »

Puis, elle a « trébuché ».

Le cadre s'est envolé de ses mains et s'est brisé sur le sol. Le son a résonné dans la pièce silencieuse.

« Oh, je suis tellement désolée ! » s'est-elle écriée en reculant. « Ava, je ne voulais pas ! Tu m'as poussée ? »

Éliott a été sur elle en un instant, son visage un masque de fureur. Il ne m'a même pas regardée. Il a juste réagi.

Il m'a giflée.

La force du coup m'a fait tomber. Ma joue me brûlait, mon oreille bourdonnait.

« Comment oses-tu ? » a-t-il rugi, sa voix tremblant de rage. « Comment oses-tu lui faire du mal ? »

« Je n'ai pas... » J'ai essayé d'expliquer, mais il n'a pas voulu écouter.

Il a attrapé mon bras et m'a traînée hors de la pièce, hors de la maison, et sur la pelouse devant. Il avait commencé à pleuvoir, une bruine froide et misérable.

« Tu vas rester ici et réfléchir à ce que tu as fait », a-t-il sifflé, son visage à quelques centimètres du mien.

Il a jeté la boîte des lettres éparpillées et boueuses de mon père sur l'herbe mouillée à côté de moi.

« Et tu peux garder tes précieuses vieilleries avec toi. »

Il s'est retourné et est rentré à l'intérieur d'un pas furieux. J'ai entendu la lourde porte d'entrée claquer, le verrou glissant en place.

J'étais seule. Sous la pluie. Avec les restes brisés de mon passé.