Chapitre 1

Je me suis réveillée en sursaut, le cœur battant à tout rompre dans ma poitrine, mon pyjama en soie collé à ma peau par une sueur froide. Le rêve était encore là, vif et terrifiant, gravé derrière mes paupières. J'étais dans la grande salle de l'école d'art, devant mon chevalet, mais mes mains refusaient de bouger. À côté de moi, Claire ricanait, son visage déformé par la haine. "Tu vois, Jeanne," disait-elle, "cette place m'appartient." Puis, le verdict des examinateurs tombait comme un couperet : "Jeanne Dubois, recalée."

Ce n'était qu'un rêve, mais il me hantait depuis des semaines, chaque nuit plus précis, plus réel.

Je me suis levée pour boire un verre d'eau, essayant de chasser ces images. La sonnette de la porte d'entrée a retenti dans le silence de notre grand appartement parisien. Il était à peine huit heures du matin. Qui pouvait bien venir si tôt ?

Ma mère, Madame Dubois, déjà habillée avec son élégance habituelle, est allée ouvrir. J'ai entendu des voix basses dans le couloir, puis un sanglot étouffé. Intriguée, je suis sortie de ma chambre.

Dans l'entrée, une jeune femme se tenait debout. Elle portait des vêtements simples, presque usés, et son visage était baigné de larmes. Elle me semblait vaguement familière. Mon père, Monsieur Dubois, venait de sortir de son bureau, l'air perplexe.

"Jeanne," a dit ma mère d'une voix étrange, "voici... Claire."

Claire. Ma meilleure amie d'enfance. Je ne l'avais pas vue depuis des années, depuis qu'elle avait déménagé avec sa famille. Mais la jeune femme qui se tenait là n'avait plus rien de l'enfant joyeuse que j'avais connue. Elle semblait brisée.

"Madame Dubois," a sangloté Claire en se tournant vers ma mère, "je suis désolée de débarquer comme ça, mais je n'en peux plus. Je dois vous dire la vérité."

Elle a pris une profonde inspiration, ses yeux remplis de larmes fixant ma mère.

"Je suis votre véritable fille. Nous avons été échangées à la naissance."

Le silence qui a suivi a été total, assourdissant. J'ai regardé ma mère, son visage habituellement si maîtrisé s'était figé dans une expression de choc total. Mon père a froncé les sourcils, son regard passant de Claire à moi, l'incrédulité se lisant sur ses traits.

"Qu'est-ce que vous racontez ?" a finalement articulé mon père, sa voix dure.

"C'est la vérité," a insisté Claire, sortant de son sac un vieux bracelet de naissance en plastique jauni. "Regardez. 'Bébé fille Dubois'. On me l'a donné quand j'ai quitté l'orphelinat où mes parents... ceux qui m'ont élevée... m'ont abandonnée. J'ai grandi dans la misère, j'ai tout enduré, pendant qu'elle..."

Son regard s'est posé sur moi, plein d'un venin que je ne lui connaissais pas.

"...elle a eu ma vie. La vie que j'aurais dû avoir."

Ma mère a chancelé, et mon père l'a soutenue par le bras. Elle fixait le bracelet, puis le visage de Claire, comme si elle cherchait une ressemblance, une preuve.

"C'est impossible," a murmuré ma mère.

"Nous ferons un test ADN," a déclaré mon père d'un ton sans appel. "En attendant, vous pouvez rester ici."

Son ton était pragmatique, mais je voyais bien qu'il était autant secoué que ma mère. Il a toujours été plus méfiant.

Claire a hoché la tête, un air de martyre sur le visage. "Merci, Monsieur. C'est tout ce que je demande. La vérité."

Je me sentais comme une spectatrice d'une pièce de théâtre absurde. Mon monde venait de basculer. J'étais la fille de la célèbre galeriste Madame Dubois, destinée à suivre ses traces. Et soudain, je n'étais peut-être personne.

Conformément à mon rêve, je devais sembler dévastée. Je me suis donc retournée sans un mot, le visage fermé, et je suis allée m'enfermer dans ma chambre. J'ai collé mon oreille à la porte. C'était la seule façon de survivre à ce qui allait suivre : prétendre être faible pour observer l'ennemi.

J'entendais Claire parler à mes parents d'une voix douce et plaintive.

"Je ne veux pas perturber Jeanne. Vraiment. Elle a eu une vie si facile, si protégée. Ça doit être un choc terrible pour elle. Je me sens si coupable. Mais j'ai tellement souffert..."

Elle se posait en victime, tout en me dénigrant subtilement. Elle plantait les graines du doute et de la pitié dans l'esprit de mes parents. C'était exactement comme dans mon rêve.

Plus tard dans la soirée, Claire a frappé à ma porte.

"Jeanne ? Je peux entrer ? Je voulais juste voir si tu allais bien."

Je ne lui ai pas répondu. Elle est entrée quand même, tenant une tasse de tisane.

"Je t'ai fait ça pour t'aider à dormir," a-t-elle dit doucement. "Je sais que tout ça est de ma faute."

Je suis restée allongée, le dos tourné. Elle a posé la tasse sur ma table de chevet et est restée un instant, silencieuse. Je sentais son regard sur moi. Puis, elle est repartie en fermant doucement la porte.

J'ai attendu quelques minutes. Puis je me suis levée et j'ai vérifié mon téléphone. Le réveil pour mon concours d'entrée à la prestigieuse école des Beaux-Arts, le lendemain matin à 7h, était bien activé. J'ai soupiré, me disant que mon rêve était peut-être juste un cauchemar absurde. Mais une petite voix m'a poussée à vérifier à nouveau avant de me coucher.

Juste avant de m'endormir, j'ai rallumé l'écran.

Le réveil était désactivé.

Claire était passée par là. Le rêve n'était pas un rêve. C'était un avertissement. Et la guerre venait de commencer.