Chapitre 2 Chapitre 2

Ses amis avaient mis du temps à le convaincre, à coups de sourires entendus et de sous-entendus graveleux. L'escort, affirmaient-ils, valait chaque centime de son tarif exorbitant. « C'est la meilleure, mec. » Kurt, lui, n'avait jamais payé pour ça. Pas vraiment. Pas cette fois non plus, en vérité. Son esprit vacillait entre une gêne persistante et une curiosité trouble. Ce genre de femme avait-elle des limites ?

« Aucune », avait-on assuré.

« Fais ce que tu veux avec son copain », avait ajouté Brett avec un clin d'œil. « Elle est au courant pour ton côté dominant. Elle adore se soumettre. Elle viendra déguisée en femme de chambre – elle a toute une mise en scène prévue – tu vas kiffer. Elle vient avec un type, juste pour la sécurité, mais t'en fais pas pour ça. »

Rien du tout ? Vraiment ? Kurt avait bien une ou deux idées qui lui trottaient en tête. Bon, tant qu'il restait à mains nues, sans accessoires ni jouets, difficile de faire de véritables dégâts. En théorie.

Il continua de zapper sans vraiment regarder, puis tomba à nouveau sur une chaîne d'actualités. Et là, son propre visage lui renvoya son reflet à l'écran.

Putain.

Il coupa le son aussitôt, figé, les yeux rivés sur la présentatrice à la chevelure blonde et au visage joliment contrarié.

- La violence envers les femmes est-elle en train de devenir socialement acceptable ? interrogea-t-elle, l'air grave, les sourcils froncés d'indignation.

- Kurt Nielsen, magnat de la construction new-yorkaise, a été poursuivi il y a trois mois par une ex-petite amie pour violences physiques, poursuivit-elle. Les détails de l'affaire ont été étouffés, mais des sources évoquent un arrangement financier conséquent à l'amiable.

Furieux, Kurt claqua la télécommande contre la table et se leva d'un bond.

Nom de Dieu, pensa-t-il. Ces charognards de journalistes vont-ils un jour me lâcher la grappe ? L'affaire est close depuis des mois, et ils continuent de racler le fond comme si c'était du caviar.

Il jeta un regard autour de lui. Que foutait-il ici, au juste ?

À quoi bon ? Même le sexe avait fini par lui sembler fade, mécanique. Où trouverait-il une femme qui comblerait ce vide autrement qu'en lui arrachant son énergie vitale ?

Il avait sincèrement tenu à Laura. Ils s'étaient bien entendus, complices même. Il ne l'avait pas aimée au point d'en perdre la tête, mais il avait envisagé un avenir, peut-être même un mariage. Peut-être que l'amour viendrait avec le temps. Peut-être qu'ils auraient pu bâtir quelque chose.

Mais Laura l'avait trahi. Et avec elle, c'était tout son rêve naïf d'amour fidèle et d'union paisible qui s'était effondré.

L'amour, c'est pour les idiots, se dit-il avec amertume. Et moi, je suis le roi des crétins.

Pourtant, comme un croyant acharné, Kurt continuait d'espérer. Il voulait encore croire à l'amour véritable, au mariage, à cette fusion rare entre deux âmes qui se reconnaissent. Il n'avait jamais voulu d'un contrat prénuptial. Il s'imaginait plutôt offrir tout, sans condition.

Ses grands-parents l'avaient eu, cet amour indestructible. Pourquoi pas lui ?

Kurt n'aimait pas sortir pour aligner des conquêtes sans lendemain. Il n'était pas ce genre d'homme. Il n'était plus ce garçon obsédé de sexe qu'il avait été adolescent. Il avait dépassé ça. Ce qu'il cherchait désormais, c'était une femme avec qui il pourrait être lui-même. Quelqu'un qui embrasserait ses zones d'ombre. Quelqu'un de drôle, d'intelligent, et de sexuellement compatible.

Existe-t-elle, quelque part, cette femme-là ? se demanda-t-il. Est-ce qu'elle me cherche aussi, elle, espérant me trouver ?

Et alors que cette pensée achevait de flotter dans son esprit, la porte de la suite s'ouvrit doucement.

Elle entra.

La femme de chambre.

Kurt resta immobile, cloué par un désir brut, instantané. Son corps réagit avant lui, tendu comme un arc, prêt à rompre.

Elle portait une robe beige à col sage, un tablier blanc à volants et tenait dans les bras une pile de serviettes impeccablement pliées. Toute en courbes, elle avançait d'un pas décidé, les hanches oscillant avec une assurance troublante. Elle dégageait une fraîcheur charnelle, une vigueur presque insolente.

Kurt ne parvenait pas à y croire. Ce n'était pas du tout son genre habituel – pas même proche. Lui, il préférait les grandes blondes filiformes. Celle-ci faisait probablement un bon quarante-deux. Une peau couleur café au lait, des cheveux châtain foncé ramenés en un chignon strict, elle lui faisait penser à une version plus pulpeuse d'Eva Longoria.

Et cette femme savait jouer.

Son regard s'agrandit d'une fausse surprise en l'apercevant. Elle laissa tomber ses serviettes dans un sursaut de frayeur parfaitement exécuté. Ce simple geste réveilla en Kurt un frisson animal, une pulsion crue, prédatrice.

Il eut envie de la saisir, de la plaquer contre un mur et de la dominer.

Cette fille était brillante. Parfaite.

L'escort de luxe que ses amis lui avaient offert était une bombe, et elle savait exactement quoi faire. Il la voulait. Là. Maintenant. Sans détour.

Aucune raison de ne pas y céder.

Carmen Wilson, vingt-deux ans, venait de faire irruption dans un rêve éveillé... ou un cauchemar, elle n'aurait su dire.

On lui avait dit d'apporter des serviettes dans cette suite, prétendument vide.

Elle n'était pas vide.

Le colosse aux yeux verts et aux cheveux blonds planté là l'avait foudroyée du regard. Grand, massif, terrifiant de puissance contenue.

Putain de merde.

Elle avait eu l'impression de se retrouver face à une version vivante de Thor. Son cœur avait bondi dans sa poitrine, battant un tempo affolé. Son corps entier s'était mis en alerte.

Le regard de l'homme n'avait rien d'amical. Il était froid, féroce. Et étrangement... électrisant.

Et alors que la peur lui montait à la gorge, une autre pensée plus brûlante la traversa : sexe.

Pas juste une envie passagère. Du vrai sexe, sans censure, intense, haletant, sauvage. Du sexe qui laisse des marques sur la peau et des tremblements dans les jambes.

Leurs regards s'accrochèrent, et le monde sembla se rétrécir autour d'eux. L'air était devenu lourd, saturé d'une tension érotique presque insoutenable. La chair de poule s'éveilla sur ses bras, son ventre se noua, et quelque chose au creux d'elle-même se tendit, réclamant.

Bon sang... Comment résister à ça ?

Elle sentait la chaleur lui monter au visage. Elle savait qu'elle rougissait sous l'effet de cette présence masculine écrasante. Elle se mordilla la lèvre inférieure, maladroitement. Cela faisait bien trop longtemps qu'elle n'avait pas connu ce genre de frisson.

Quatre mois. Quatre longs mois depuis son dernier amant – un homme toxique, manipulateur, brutal.

Un monstre à double visage, charmant le jour, tortionnaire la nuit.

Carmen rêvait depuis des semaines de tout oublier, de s'abandonner enfin à une nuit sans peur, sans barrière. De sentir son corps s'exprimer, exulter.

Et là, ce géant blond la regardait comme une proie.

Un frisson l'envahit.

Était-ce ses phéromones à elle qui l'attiraient ? Est-ce qu'il les sentait ? Est-ce qu'il comprenait à quel point elle était prête à exploser ?

Elle leva une main tremblante à sa poitrine, là où son cœur battait la chamade, et les serviettes glissèrent de ses bras.

Son réflexe fut de parler espagnol, instinct de protection ancré dans son sang.

- Lo siento mucho, señor, dit-elle, la voix à peine audible. Je suis vraiment désolée, monsieur.