Chapitre 5 Soupçons au sein de la NCA

L'obscurité dans la pièce n'était pas absolue, mais elle était confortable. Une pénombre soigneusement calculée, comme tout au NCA : ni assez dense pour éveiller les soupçons, ni assez visible pour être remarquée. Seule la faible lumière bleue de la tablette brillait entre les doigts de Lucía, créant de longues ombres sur son visage concentré.

Elle repassait la même séquence de mots depuis plus d'une demi-heure, calibrant chaque symbole, chaque espace, chaque pause. Aucune marge d'erreur. Pas cette fois. Ce qu'ils s'apprêtaient à faire allait non seulement tester la portée de leur réseau interne, mais aussi constituer la première véritable provocation publique, même déguisée en tapage administratif.

Bruno l'observait depuis l'autre coin de la pièce, les mains dans les poches et le dos contre le mur écaillé. Il avait appris à la lire sans qu'elle parle. Sa façon de se mordre la lèvre inférieure à chaque hésitation, ses doigts tremblaient légèrement juste avant de taper, sa façon de retenir son souffle comme si elle pouvait figer le temps. « Êtes-vous sûr de vouloir envoyer cela ?» demanda-t-il finalement. Sa voix était basse, comme s'il craignait que les murs ne l'entendent. Peut-être l'entendaient-ils.

Lucía ne répondit pas immédiatement. Ses yeux restèrent fixés sur le message :

« Le fichier 0-7-CLV présente des incohérences. Reliez-le au protocole 2A et validez l'origine. Confirmez avant la prochaine purge. - Nœud fantôme. »

Les mots étaient froids, techniques, absolument anodins pour quiconque ignorait l'histoire de ces codes. Mais pour ceux qui comprenaient les cicatrices que ces lettres portaient, c'était un cri déguisé.

« Il ne s'agit pas d'être sûr », dit-il finalement. « Il s'agit de déplacer l'échiquier. De forcer le système à dévoiler ses cartes.»

Bruno fit quelques pas en laissant ses chaussures crisser légèrement sur le sol en béton.

« C'est un message adressé. Pas à tout le monde. À lui.»

Lucía hocha la tête sans avoir besoin d'expliquer.

Julián Iriarte.

L'ombre derrière l'ombre. L'observateur silencieux. Le seul qui en savait trop et trop peu à la fois. Le seul capable de les écraser... ou de leur ouvrir une porte.

« Et si elle prenait ça pour une menace ?» insista Bruno, d'un ton chargé d'un malaise qu'il ne laissait pas habituellement transparaître.

Lucía se tourna vers lui. Ses yeux étaient noirs de fatigue, mais une nouvelle étincelle brillait, une détermination qui semblait naître des profondeurs de la douleur.

« Puis elle réagit. Et c'est ce dont nous avons besoin. Un mouvement. Tout sauf cette immobilité qui nous tue en silence.»

Bruno soutint son regard. Il se détestait de ne pas pouvoir la protéger au-delà de cette pièce. De savoir que, si tout tournait mal, Lucía serait la première à tomber. Et pourtant, elle n'hésita pas. Elle était prête à allumer la mèche.

Il la regarda appuyer sur le bouton « Envoyer » avec un calme qui n'était pas calme, mais un mélange de résignation et de colère.

Au loin, dans le cœur administratif du niveau S2, Julián Iriarte sentit un léger bourdonnement dans son bracelet de lecture réseau. Un bip subtil. Comme une note mal jouée au milieu d'une symphonie parfaite.

Il regarda le terminal secondaire, un écran peu utilisé, qu'il gardait allumé uniquement par habitude. Et voilà : le message.

Il fronça les sourcils. Au début, il crut à une erreur. Un vieux réflexe, un algorithme déréglé. Mais il lui fallut trois secondes pour comprendre. Son estomac se serra.

0-7-CLV. Clara Villalobos.

2A. Le protocole scellé, celui qu'elle avait tenté de bloquer avant sa disparition.

Et la signature... « Nœud fantôme.»

Seuls eux deux savaient ce que cela signifiait.

Julián se renversa lentement dans son fauteuil, un frisson le parcourant. C'était impossible. Ou pas. Peut-être que quelqu'un avait exhumé les ossements du passé. Peut-être que quelqu'un le testait. Lucía ? Bruno ? Les deux ?

Il ferma les yeux un instant. Et puis, il sut. Ce message n'était pas une menace. C'était une clé. Un appel.

Le souvenir de Clara lui revint, comme un coup violent. Son rire contenu. Son obstination sans arrogance. Sa voix lorsqu'elle le regarda sans crainte et dit : « Et si on prenait le risque ? »

On l'avait réduite au silence pour ça.

Et maintenant, une autre femme osait allumer la même étincelle.

Bruno tournait en rond, comptant mentalement chaque minute sans réponse. Chaque seconde était une corde qui se resserrait autour de son cou.

« Et si elle prenait ça pour une provocation ? » répéta-t-il, plus pour combler le silence que pour chercher une réponse.

Lucía ne le regarda pas. Elle avait appris que la peur fait partie du processus. Qu'on peut la supporter, vivre avec son poids.

« Alors, nous saurons qu'il n'y a pas de faille dans le système. Que personne ne nous tendra la main. » « Et si c'était un piège ? »

Elle finit par lui faire face avec une tristesse sereine.

« Alors, on se battra jusqu'au bout. Mais au moins, on ne le fera pas seuls. »

Une heure plus tard, une nouvelle notification apparut sur son réseau interne. Presque invisible. Encodée avec une structure obsolète, comme si elle venait du passé.

Bruno fut le premier à la détecter.

Il lut à voix basse :

« Si vous cherchez des réponses, ne touchez pas au Terminal 6-0. Il est contaminé. Utilisez le Hall 3B. 00:45. Armes interdites. »

Lucía resta immobile. Elle ferma les yeux comme si elle avait besoin d'assimiler lentement ces mots.

Un message de retour.

Une porte ouverte.

Un rendez-vous.

« C'est lui ? » demanda Bruno, bien qu'il le sache déjà.

« Oui », murmura Lucía.

« Et qu'est-ce que ça veut dire ? »

Elle prit une inspiration. Pour la première fois depuis des jours, ses mains ne tremblaient pas.

« Cela signifie que Julián a choisi. Ou du moins, qu'il est prêt à écouter. »

Bruno s'approcha et lui prit la main. Ils ne dirent rien d'autre. Ce n'était pas nécessaire.

Parfois, l'espoir n'est que cela : un message codé qui arrive au moment où l'attente est la plus douloureuse.

Et cette nuit-là, ils allaient franchir une nouvelle ligne.

Le message codé était toujours affiché sur son écran lorsque Julián Iriarte fut laissé seul dans la salle de surveillance. Les autres analystes étaient partis, un par un, comme si la tension invisible dans l'air leur brûlait les os.

Pas lui. Il resta.

Il y avait quelque chose dans ce schéma d'envoi. Quelque chose dans la façon dont le texte chiffré avait été fragmenté, délibérément déguisé en erreur technique. C'était trop complexe pour être un accident... mais aussi trop émotionnel pour provenir d'un saboteur de sang-froid.

La syntaxe. Les pauses. L'utilisation d'une clé sémantique oubliée. Tout lui semblait, soudain, terriblement familier.

Son cœur fit un bond inutile, vieux et fatigué. Parce que cela – cette combinaison de codes et de silences – lui ressemblait.

Clara Villalobos.

Le nom frappa sa conscience comme une lame émoussée. Il ne l'avait pas prononcé depuis des années, même pas mentalement. Il l'avait enterrée. Forcé. Mais la mémoire ne répond pas aux ordres du devoir.

Clara. Analyste brillante. Voix douce. Yeux gris comme le brouillard avant la tempête. Elle était la seule à l'avoir vraiment vu, avant qu'il ne se transforme en pierre. Ils partageaient de longues journées à l'Unité d'Évaluation des Risques, examinant les mêmes dossiers, rédigeant des rapports avec une précision chirurgicale. Mais entre eux, les silences étaient plus éloquents que les rapports. Les pauses devant un écran. Les attouchements « accidentels » lors de la remise d'un dossier. Les regards prolongés d'une seconde.

Ils ne se sont jamais dit qu'ils s'aimaient. Car à la NCA, nommer l'amour, c'est le mettre en lumière.

Mais ils savaient.

Et Clara était courageuse. Ou inconsciente. Ou simplement humaine. Elle refusait d'accepter que tout soit un calcul. Elle osait remettre en question l'un des programmes les plus sombres : le Protocole de Reconditionnement Émotionnel. Elle a découvert ce que personne n'était censé découvrir. Elle a tenté de le dénoncer, de le déjouer, de le saboter. Julián ignore encore jusqu'où cela est allé. Il sait seulement qu'un matin, elle n'est pas revenue. « Élimination stratégique pour risque opérationnel.»

Voilà ce que disait son dossier. Des mots creux, froids, d'une efficacité monstrueuse.

Depuis, il s'est reconstruit comme une machine. Un rouage obéissant. Invisible. Précis.

Et il s'est promis de ne plus jamais aimer.

De ne plus jamais répéter l'erreur.

Mais maintenant...

Il voit Lucía. Bruno. Il sait qu'ils franchissent la même ligne, qu'ils dansent sur le même abîme. Et ce message codé, ce murmure numérique que quelqu'un a laissé échapper, résonne dans le langage de Clara.

Non pas parce qu'elle l'a écrit – il sait que c'est impossible –

mais parce que, d'une certaine manière, son histoire perdure chez ceux qui osent.

Julián éteignit l'écran.

Il ne rapportait encore rien.

Mais pour la première fois depuis des années, il ressentit autre chose que de la suspicion.

Ce n'était pas de l'espoir.

C'était du vertige.

Et, au fond de lui, une voix qui disait :

« Ne les laissez pas les détruire. Pas comme elle. Pas comme moi. »