Interdit de goûter le PDG

- Le Premier ministre vous appelle dans dix minutes.

Jack acquiesça, impassible, sans manifester le moindre émoi à cette annonce. Mais avec Jack Grant, rien ne se passait jamais comme on l'aurait imaginé. Pour un milliardaire, investisseur, philanthrope et sex-symbol autoproclamé, il incarnait l'insolence même - un électron libre insubordonné, épris de provocation et de chaos. Et, diablement, c'était séduisant.

Regardez-le, là, étendu dans son lit, entièrement nu, comme s'il n'avait pas un empire à diriger et qu'il ne devait pas déjà être à son bureau depuis une heure. Mon regard s'attarde sur les courbes dessinées de son dos, sur la ligne ferme de ses reins. Un frisson me parcourt, une chaleur sourde remonte le long de mon ventre.

- À propos de quoi ? demanda-t-il d'un ton nonchalant en se tournant vers moi, ses yeux verts étincelants me transperçant d'un calme troublant. Son accent irlandais était pur, dense, voilé de fatigue et de whisky, comme Colin Farrell après une nuit d'excès.

- Le dernier épisode de The Great British Bake Off.

Je levai les yeux au ciel. Cela faisait six mois que nous étions en négociations pour l'acquisition d'une vaste portion de terres de la Couronne. L'affaire avait grimpé jusqu'au sommet de la hiérarchie, et vu l'attention médiatique, le Premier ministre s'était lui-même impliqué.

- Qu'est-ce que tu en penses ?

Son rire roula, profond, vibrant, résonnant dans sa poitrine nue.

- Eh bien, tout homme digne de ce nom doit connaître une bonne recette de scones.

- Et toi, tu en as une ?

- Évidemment.

Son sourire s'étira, enjôleur, presque maléfique. Ce genre de sourire capable de faire tomber n'importe qui. Et ça, avant même de prendre en compte le corps, la fortune, l'influence.

- Neuf minutes, lâchai-je d'un ton sec.

Son sourire se fana doucement, tel un ruban qu'on dénoue. Mon cœur se serra. Je détournai les yeux.

Stupide cœur.

- Tu as réservé pour Sydney ?

- Oui.

Il fronça les sourcils à mon ton brusque, puis, comme s'il cherchait à me provoquer davantage, s'étira dans les draps, exposant son torse sculpté avec une nonchalance désarmante.

- Et Amber ?

Je ne pus empêcher un soupir. Quand le bureau du Premier ministre appelle, on s'attend à un minimum de réactivité. Jack, manifestement, n'en avait que faire.

- Tout est organisé.

Lucy, sa sœur, prenait une année sabbatique de son poste de cadre bancaire pour diriger le lancement de la fondation. Elle était brillante, expérimentée, passionnée.

- Salaire convenu ; elle sera basée à Édimbourg, comme on l'avait décidé.

Il hocha la tête, mais ne fit aucun mouvement pour sortir du lit.

- Sérieusement, Jack. Huit minutes. Bouge-toi, maintenant.

- Aïe. Tu t'es levée du mauvais pied ce matin ?

Il traça lentement du bout des doigts la ligne de son torse, attirant involontairement - ou peut-être sciemment - mon regard sur les courbes ciselées de ses abdominaux. Sa peau, douce, ferme, lisse, semblait appeler la caresse. Ma gorge s'assécha.

- Non.

- Tu es encore plus grincheuse que d'habitude, railla-t-il, les yeux brillants de malice. Et il avait raison. Je venais de recevoir l'invitation. Celle qui arrivait chaque année. Celle qui me convoquait à cette mascarade : le renouvellement de vœux de mariage de mes parents.

Un calvaire.

C'était mon événement social le plus redouté - et le seul rappel annuel de mes racines. La seule fois où mes parents me ramenaient à mon origine, à ma véritable identité : Gemma Picton. Lady Gemma Picton. Ce nom que je préférais enfouir sous des couches de carrière, d'indépendance, d'ironie mordante.

- Assieds-toi. Raconte-moi tout.

Il tapota le matelas à ses côtés. Je levai les yeux au ciel une fois encore, espérant qu'il ne remarquerait pas combien j'étais tentée. Parfois, j'imaginais céder. Laisser l'électricité entre nous s'enflammer. Mais je savais que je ne pourrais jamais. Jack était une frontière infranchissable. L'incarnation vivante du fantasme interdit.

- Non, merci.

- Qu'est-ce que c'est ?

- Rien. Des trucs personnels.

Il haussa les épaules, indifférent. Mais je vis la curiosité poindre dans ses yeux. Une curiosité que je devais étouffer. Tout comme le désir. Le besoin. L'envie.

Nous avions établi nos limites, et nous savions pertinemment qu'il valait mieux ne pas les franchir.

Jack repoussa le drap, révélant le tatouage qui serpentait dans le bas de son dos, remontant le long de ses hanches et s'enroulant autour de ses cuisses. L'endroit même où la douleur avait dû être insupportable. Juste au-dessus de son sexe.

Je lui avais demandé un jour pourquoi il s'était infligé ça.

- Ça me semblait une bonne idée à l'époque.

Il ne se souciait pas que je le voie nu. Ce n'était ni la première fois, ni probablement la dernière. Parfois, je me demandais s'il ne cherchait pas à me pousser à bout, à provoquer une réaction. Après tout, dans un autre contexte, cela frôlait le harcèlement sexuel.

Mais non.

Parce que je ne me sentais pas harcelée.

Je me sentais... amusée. Et, plus que je ne voulais l'admettre, terriblement excitée.

En deux ans à travailler pour lui, j'avais dû le voir nu en moyenne une fois par semaine. Des dizaines d'heures de contemplation muette, sans conséquence. Je ne crois pas qu'il ait toujours été comme ça. Avant, il y avait elle.

Lucy.

Sa femme.

Elle était tombée malade. Elle était morte. Et deux mois après, j'ai été embauchée. Depuis, il était devenu ce mélange de noirceur, de charme dévastateur, de douleur sourde et de désir épars.

Ses aventures d'un soir, ses bouteilles de scotch avalées comme des remèdes... tout cela, c'était après Lucy. Une forme de pénitence charnelle. Mais il ne le voyait pas ainsi.

Et moi, aussi fort que je désirais caresser son corps nu, je savais que je n'en avais pas le droit. Regarder, mais ne pas toucher. Comme lorsque ma grand-mère m'emmenait dans sa boutique préférée à Portmeirion et que je pouvais admirer pendant des heures les porcelaines délicates sans jamais en effleurer une seule.

Parce que toucher pourrait briser.

Et toucher Jack me briserait sûrement.

- Quelque chose te plaît ?

Encore cette voix, ce murmure traînant, sucré comme du chocolat noir fondu. Il savait jouer.

- Non.

Mon sourire était de sucre. Faux. Dangereux.

- Sept minutes.

Je tournai les talons et quittai la chambre, un sourire effleurant mes lèvres, tandis que le désir, lui, s'attardait entre mes cuisses.

GEMMA venait de partir, et dans l'état d'esprit où je me trouvais, il ne me manquait que deux pas pour lui bondir dessus à la manière d'un primitif, la saisir par la taille et l'attirer contre moi, sans détour, sans retenue. Juste elle... et moi, profondément.

Dans mon fantasme, elle ne porte rien sous sa jupe, et elle a laissé sa raison à la porte. Parce que la vraie Gemma me réciterait mille raisons de ne pas céder, même les yeux mi-clos et les lèvres entrouvertes contre mon cou.

La nuit dernière avait été... divertissante. Du moins au début. Mais la femme que j'avais ramenée ici... Rebecca ? Rowena ?... parlait trop.

Elle cherchait la romance.

Je cherchais le sexe.

Alors je lui ai commandé un taxi, et je l'ai raccompagnée jusqu'à la porte.

Et maintenant, me voilà avec une érection monumentale, et une assistante - elle déteste ce mot, donc je l'emploie volontiers - qui squatte désormais mes pensées les plus lubriques.

À quel moment cela a-t-il dérapé ?