Chapitre 1 Ligne de tir

Lucía ne dormit pas cette nuit-là.

Et elle n'essaya pas. Elle resta assise au bord de son lit pendant des heures, jambes croisées et mains jointes, fixant la porte fermée de sa chambre, comme si elle s'attendait à ce que quelque chose – quelqu'un – s'en aille à tout moment.

L'air recyclé sentait l'ozone et le métal. Cette odeur caractéristique des espaces clos, où même le silence semblait artificiel. L'horloge indiquait 2 h 58. L'écran de sa tablette était toujours allumé, projetant un code incomplet sur son bureau. Rien de plus qu'un prétexte pour se distraire, pour avoir l'impression d'avoir encore le contrôle.

Mais elle ne dormit pas. Pas avant des semaines. Ou peut-être jamais.

Bruno dormit à deux modules de là, probablement inconscient de la décision qu'elle avait prise en silence. Elle lui avait promis d'attendre, de s'en tenir au plan. De ne pas commettre d'imprudence. Mais au fond, elle savait que c'était un mensonge. Ou pire : une trahison déguisée en stratégie.

Mais cette fois, ce n'était pas une question de tactique. Ce n'était pas une mission.

C'était personnel.

Lucia se leva lorsque le minuteur interne atteignit le cycle idéal. Elle savait que les caméras de sécurité du couloir est avaient subi une interruption de microfocus pendant les protocoles de maintenance de 15h40. Un détail technique qui semblait sans importance pour quiconque... sauf pour quelqu'un qui cherchait des failles depuis des semaines.

Elle se déplaçait rapidement, comme elle s'y était entraînée pendant des années : pas mesurés, visage neutre, dos droit. Vêtements fonctionnels, sans marquage. Elle ramena ses cheveux en une tresse haute et glissa un microdispositif dans la poche intérieure de sa botte gauche, juste en dessous de la cheville. Tout était mesuré. Tout sauf l'accélération irrégulière de son cœur.

Tout en marchant, elle repensa mentalement à la phrase qu'elle répéterait si elle était interceptée : « Révision des protocoles de secours, code OR-17, zone Oméga.» Elle avait l'habilitation requise. Une habilitation qu'elle avait obtenue quelques jours auparavant avec un accès temporaire. Suffisamment propre pour passer un examen superficiel. Suffisamment sale pour devenir incriminante si quelqu'un y regardait de plus près.

L'ascenseur menant au niveau Oméga mit onze secondes à s'activer. Assez pour le regretter. Assez pour s'échapper.

Mais elle ne le fit pas.

La salle de sauvegarde des données était vide, comme elle s'y attendait. Faible éclairage, murs en acier anodisé, une console secondaire en veille. L'interface clignotait en bleu pâle. Le silence qui régnait dans la pièce était troublant. Comme si le système tout entier retenait son souffle.

Lucía brancha l'appareil et attendit. Le transfert du fichier commença : schémas d'accès manipulés, déviations de trafic interne, preuves indirectes d'un complot qui n'avait toujours pas de nom... mais qui avait un visage.

Le sien.

Celui de Bruno.

Les visages de tous ceux qui avaient un jour pensé pouvoir aimer sans en payer le prix.

« Téléchargement en cours : 34 % », lut-elle doucement sur l'écran, presque comme une prière.

Elle sentit un pouls dans ses doigts. À la base de son cou. À ses tempes.

Respirer. Garder le contrôle.

« C'est pour nous », pensa-t-elle. Mais en même temps, elle savait que ce n'était plus vrai.

Elle le faisait pour elle.

Pour la Lucía qui avait cessé d'exister le jour où elle avait accepté de faire partie d'un système qui promettait la stabilité en échange du silence. Pour la jeune femme qui rêvait autrefois de changer les choses. Et pour celle qui comprenait désormais que survivre n'était pas vivre.

« Tu sais, si tu fais ça, il n'y aura pas de retour en arrière. »

La voix n'était pas un coup de feu. C'était un rugissement tonitruant. Comme si elle s'attendait à l'entendre.

Lucía se retourna lentement. Elle le savait avant même de le voir.

Julián Iriarte.

Il était appuyé contre l'encadrement de la porte, désarmé, sans accusation directe. Il la regardait simplement avec cette expression presque clinique, comme si elle était un phénomène à étudier. Il y avait quelque chose dans sa posture qui n'était ni menaçant, ni réconfortant.

C'était un avertissement. « J'ai dépassé les bornes il y a longtemps », répondit Lucía avec une sérénité qu'elle ne ressentait pas.

Julián ne bougea pas.

« Je pensais que ce serait lui qui le ferait en premier. »

Lucía ne dit rien.

« Je ne lui en veux pas. Il a été dressé à obéir. Toi... tu as été dressé à résister », ajouta-t-elle avec une pointe de mélancolie dans la voix. « L'erreur a été de penser que nous ne le remarquerions pas. »

L'écran derrière elle clignota.

« Transfert terminé. Données sécurisées. »

Lucía retira l'appareil et le rangea tranquillement. Elle regarda Julián avec plus de questions que de réponses, mais n'en choisit qu'une :

« Tu vas m'arrêter ? »

Il la regarda une seconde de plus que nécessaire. Puis il secoua la tête, à peine.

« Pas aujourd'hui. »

Silence.

« Pourquoi ? »

« Parce que quelqu'un m'a regardée comme ça une fois », dit-elle d'une voix tremblante, presque imperceptible. Et je ne pouvais rien faire pour elle.

Lucía ne demanda pas qui. Ce n'était pas nécessaire.

Elle le savait dans ses yeux. Dans cette fatigue ancestrale que le sommeil ne guérit pas.

Quand Julián partit, la pièce sembla s'agrandir. Plus vide. Lucía resta là quelques secondes de plus, à digérer ce qu'elle venait de faire. Elle ne se sentait pas héroïque. Ni libérée. Elle se sentait... réelle. Pour la première fois depuis des années.

Elle ne faisait plus partie de la machine.

Il n'obéissait plus.

Il avait pris une décision. Consciemment. Solitaire. Irréversible.

Et ce faisant, il avait scellé son destin.

Je ne comprends pas. Pas tout à fait.

Je ne sais pas s'il est venu pour me sauver ou pour me prévenir. S'il m'a laissé partir par compassion, par stratégie... ou parce qu'il a encore, quelque part, une étincelle qui se souvient de ce que l'on ressent lorsqu'on est au-delà de la peur.

J'ai vu quelque chose dans ses yeux. Quelque chose de brisé. Quelque chose qui ne peut être réparé ni par le temps ni par la logique. Je l'ai vu trembler intérieurement. Ce n'était qu'un instant, à peine un battement de cœur, mais c'était là. Et je me demande si dans une autre vie, à une autre époque, Julián Iriarte aurait été quelqu'un en qui j'aurais pu avoir confiance.

C'est peut-être pour ça qu'il m'a laissée passer. Parce qu'il a vu en moi la femme qu'il ne pouvait pas protéger.

Parce qu'il croyait que je pouvais m'échapper.

Mais m'échapper de quoi ? De la NCA ? De ce système infecté par de fausses loyautés ? De Bruno ? De moi-même ? Je ne suis sûre de rien.

Je sais seulement que j'ai dépassé les bornes. Et maintenant, je sais avec une certitude brutale : il n'y a pas de retour en arrière. Ni pour moi, ni pour lui, ni pour nous – si ce « nous » existe encore.

Et pourtant... lorsqu'il m'a regardée, l'espace d'un instant, je ne me suis pas sentie seule.

Je me suis sentie vue.

Pas comme une menace.

Pas comme un simple pion.

Mais comme quelqu'un qui a choisi de se battre.

Et ça, dans cet endroit, c'est la chose la plus dangereuse qu'on puisse être.

En chemin vers l'ascenseur, il passa devant un miroir de sécurité. Il s'arrêta un instant. Il se regarda.

Il ne reconnut pas la femme qui le regardait.

Mais il la respectait.