Chapitre 3 3

Conscience piquée.

Le silence de la forêt était brutal, presque oppressant. Un bruissement secoua les feuilles, mais rien ne semblait vouloir briser la solitude profonde qui m'enveloppait. Pourtant, à quelques mètres, elle était là, fragile et brisée, recroquevillée sur elle-même comme un oiseau blessé. Personne ne devrait jamais être témoin d'une telle détresse - encore moins rester à la regarder sans intervenir. Mais un aimant invisible, une force irrationnelle, m'empêchait de partir. Ses larmes ne coulaient pas seulement sur sa peau, elles semblaient dénouer des noeuds sombres en moi, réveillant une douleur sourde que je croyais enfouie à jamais.

Je me surpris à vouloir franchir la distance qui nous séparait, à lui tendre une main tremblante, une offrande maladroite de consolation. Mais qu'aurais-je pu lui dire ? Je n'avais jamais su réconforter qui que ce soit. Et puis, elle voulait certainement être seule - cet endroit, cette clairière, elle l'avait choisie pour cela. Le voyeurisme me fit reculer, un poids de culpabilité sur la poitrine.

Soudain, des éclats de lumière dansaient sur son visage baigné de chagrin. Mon regard descendit lentement vers ses mains. Là, posé sur sa peau pâle, le couteau captait les rayons du soleil, sa lame scintillante d'un éclat cruel. Elle inspira profondément, tremblante, un frisson parcourant son corps.

Mon cœur se déchira en un rugissement de rage et d'horreur. Non ! Pas ici, pas maintenant !

Je me ruai vers elle, tout mon corps vibrant d'urgence, chaque muscle tendu vers ce geste salvateur. Mais le temps me trahit - le couteau s'enfonça dans la chair délicate.

Élodie

La lame creusait son chemin, lente et implacable. Une douleur sourde, glacée, irradiait de ce point meurtri comme des vagues de feu qui déferlaient sur mon être. Je secouai la tête, tentant désespérément d'éloigner les mèches collées à mon cou humide de sueur. Dans un coin obscur de mon esprit, une pensée douloureuse surgit : ma mère. Avait-elle elle aussi affronté ce choix terrible ? Était-elle restée figée dans ce moment, ou avait-elle choisi vite, sans hésiter ?

La blessure était profonde, une entaille verticale droite comme une marque de destin, creusant jusqu'à l'artère, sans espoir de retour. Combien de temps resterait-elle en vie ? Si quelqu'un l'avait trouvée plus tôt, aurait-elle pu s'en sortir ?

Une nausée me souleva l'estomac. Mes épaules tremblaient, comme sous la morsure d'un vent glacial.

Si on m'avait demandé de faire face à la mort, jamais je n'aurais imaginé cela. Mais là, assise au bord du gouffre, j'allais reprendre le contrôle. Doucement, je repositionnai le couteau, serrant la prise avec une détermination farouche.

Soudain, un choc violent heurta ma main, un coup sec qui fit vibrer mes doigts engourdis. Le couteau glissa de mon emprise. Mes yeux s'ouvrirent en grand.

- Qu'est-ce que... ?

Une voix rauque, menaçante, s'éleva à quelques mètres :

« Que comptes-tu faire ? »

La peur me paralysait encore, les battements de mon cœur tambourinaient à mes tempes. Je ne pouvais penser, ni analyser. Un instinct primal me cria de fuir, de chercher une arme - avant même que je réalise ce que je faisais.

Mon regard se fixa sur mon couteau, planté à moitié dans un arbuste en fleur, éclatant sous le soleil.

Comment... ?

Puis, un mouvement sur ma droite me fit bondir en arrière, prise de panique.

Il était gigantesque. Un colosse, une force brute dans un corps d'athlète, ses épaules larges comme des murs, son visage taillé à angles durs, marqué par une colère contenue. Ses mains s'agitaient dans un geste apaisant, mais tout en lui vibrait d'une tension explosive. À chaque pas que je tentais, il contrait avec une aisance déconcertante.

J'étais prise au piège.

Mon cerveau criait « bouge ! sauve-toi ! » mais ses longues jambes avalaient mes efforts, chaque foulée réduisant mon avance.

Je levai la tête, inspirant profondément, cherchant à comprendre.

L'air lourd emportait l'odeur de la terre humide, celle du bois fraîchement coupé, et une autre senteur indéfinissable, sourde, presque animale.

Peu à peu, la panique s'estompa juste assez pour que j'entende ses mots :

« Je ne veux pas te faire de mal. »

Son ton, rauque et impatient, ne faisait qu'ajouter au doute.

Mon souffle restait rapide et coupé.

- Tu devras me pardonner, mais je ne te crois pas.

« Je ne voulais pas te faire peur. Je devais juste t'arrêter. »

- M'arrêter ? répétai-je, la voix tremblante.

« Peu importe la gravité, ce n'est pas la solution. »

Je fronçai les sourcils, mon cerveau rattrapant ses paroles.

- Je ne voulais pas me tuer.

Il haussa les épaules, sans s'excuser :

- Tu me pardonneras si je ne te crois pas.

Je serrai la mâchoire, envie de grogner, mais je me contins.

- Quel est ton nom ?

- D'abord le tien.

- Élodie.

Il fit un pas vers moi, presque trop rapide pour que je réagisse. Je trébuchai, mais il attrapa ma main, m'attirant doucement vers lui.

- Hé ! m'exclamai-je.

Sans un mot, il pressa l'ourlet de son t-shirt sur la blessure que je n'avais même pas remarquée, son toucher ferme mais délicat. La colère qui l'habitait semblait se transformer en une énergie déterminée.

- Tu m'as coupée !

Son regard s'assombrit :

- Je t'ai coupée ? Non, je t'ai juste empêchée de te trancher les veines. Je t'ai sauvée la vie.

Depuis des heures, j'errais dans cette forêt dense, un labyrinthe d'ombres et de murmures, le souffle court et le cœur battant à tout rompre. Je sentais la lame glacée du couteau contre ma peau, un frisson électrique parcourant chaque nerf. Puis, soudain, une voix rauque m'arrêta net.

- Tu ne vas pas vraiment faire ça, hein ?

Je relevai lentement la tête. Il était là, un spectre au regard tourmenté, une silhouette que je n'attendais pas, dans cet endroit perdu au milieu de nulle part. Un mélange de colère et de compassion brûlait dans ses yeux sombres.

Mon propre caractère s'affirma enfin, comme une flamme qu'on souffle après une longue nuit de doute.

- Je ne vais pas me taillader les poignets, dis-je avec défi, en tirant brusquement ma main pour le repousser.

- Tu ne vas pas te couper les poignets ? Oh, parce qu'il y a tellement d'autres raisons logiques d'être plantée en pleine forêt, en pleurant toutes les larmes de ton corps, un couteau à la main, lança-t-il avec un sourire amer.

Ai-je vraiment pleuré ? Je portai ma main tremblante à mon visage et la retirai humide. Mon Dieu, quelle honte ! Et moi qui pensais que ce fou croyait que j'étais en train de me suicider... Et j'osais m'inquiéter qu'il me voie pleurer ? Faut remettre ses priorités à l'endroit, fille.

- Ce que je fais, ça ne te regarde pas. Mais je ne suis pas ici pour me suicider, ajoutai-je, froidement.

- Bien, répondit-il en hochant la tête.

Je le fixai sans un mot de plus. Qu'il me croie ou non ne changerait rien. Me répéter serait vain.

Ses longs doigts serrèrent doucement mon poignet, m'immobilisant, mais avec une douceur presque incongrue face à la tempête dans ses yeux. Curieusement, ce contact apaisa quelque chose en moi. Ridicule, quand on savait qu'il était un héros torturé, un idéaliste perdu dans ses propres démons. Pourtant, mon cœur ralentit, ma respiration se fit plus stable, et la peur de la lame s'évapora peu à peu. Pour le meilleur ou pour le pire, le combat intérieur était fini.

Il parut lui aussi se calmer. Dans ce silence maladroit, il tint toujours mon poignet et observait la petite coupure qui saignait. Les ténèbres qui l'habitaient semblaient reculer, et lorsqu'il me regarda, son visage avait perdu cette menace froide. Une douleur profonde le marquait, celle d'une perte invisible mais bien réelle, un chagrin que je connaissais trop bien, puisque chaque matin je le voyais dans mon propre reflet.

Un instant, mes doigts frémirent, prêts à effleurer sa joue pour apaiser cette inquiétude qui le déformait.

Mais qu'avais-je donc à faire de tout ça ? Je serrai plutôt la main en poing, fronçant les sourcils.

Il releva l'ourlet de son t-shirt, désormais taché d'une large auréole sombre.

- Je pense que ça commence à coaguler, murmura-t-il.

Sans perdre une seconde, il arracha deux bandes propres du bas de son t-shirt. L'une il la plia en compressant la plaie, l'autre il l'enroula fermement autour de mon poignet.

- Tu n'auras probablement pas besoin de points de suture.

Son geste me laissa une sensation glaciale, la pression de sa main disparue.

Je devais vraiment être en train de perdre la raison.

Repliant mon bras blessé contre ma poitrine, je levai les yeux vers lui.

- Merci, dis-je, sans trop savoir à quoi précisément.

Il était tout simplement parti, disparu, comme un fantôme englouti par la forêt d'où il venait.