Chapitre 2 Chapitre 2

Une lanterne solitaire vacillait non loin, projetant une lueur pâle sur une silhouette affalée contre un mur. Une mèche de cheveux roux brillait, même dans la pénombre.

- « Johnny, espèce de salaud, qu'est-ce que tu fabriques... »

L'insulte s'étrangla dans sa gorge. Johnny était allongé sur le sol, les jambes écartées à des angles écœurants. Le sang s'infiltrait à travers sa chemise, fleurissant comme de l'encre sur du papier. Travis se précipita vers son ami et s'agenouilla à côté de lui. Il laissa tomber le dirk et pressa ses mains contre l'entaille profonde qui balafrait le torse de son ami. Une blessure au couteau.

« Dinnae fash, Johnny, dinnae fash », répétait Travis, la voix serrée, paniquée. Il regardait autour de lui, cherchant un visage ami ou ennemi, sans trouver personne. « On sera de retour au pub avant qu'Anderson sache qu'on n'a pas payé notre note. »

Johnny le fixait avec ses yeux bleus vitreux. À chaque respiration tremblante, davantage de sang s'étalait entre les doigts de Travis. Il déchira le tissu à son cou et pressa la toile contre la plaie. Cela n'aida guère à stopper l'hémorragie. En quelques battements de cœur, le tissu fut imbibé, rouge et dégoulinant.

S'il pressait plus fort, ferait-il plus de mal que de bien ? Devait-il appeler à l'aide, au risque d'attirer l'agresseur ? Travis n'en avait pas la moindre idée. Il souhaita soudain, férocement, avoir eu une vraie mère, une présence sage à invoquer pour guider ses mains tremblantes.

Mais Johnny était tout ce qu'il avait.

Sa seule famille était en train de mourir.

Johnny ouvrit la bouche, mais au lieu de mots, une toux humide s'échappa, éclaboussant son visage pâle de rouge.

« Dinnae bouge, Johnny », souffla Travis. Son incertitude céda place au désespoir, qui jaillit de sa gorge.

« À l'aide ! À l'aide ! »

Ses mots se perdirent dans l'air nocturne, ne laissant derrière eux qu'une pesanteur oppressante au creux de sa poitrine. S'il n'avait pas pris le dirk de Johnny, peut-être aurait-il pu se défendre, peut-être ne serait-il pas en train de mourir dans les bras de Travis...

Johnny haleta, mais aucun souffle ne semblait atteindre ses poumons.

Baissant la tête, Travis agrippa les mains de son ami, bien que les siennes tremblaient sans relâche. « Je trouverai celui qui t'a fait ça, je le jure... »

Et puis, le monde bascula sur le côté. Un coup frappa Travis comme une carriole lancée à pleine vitesse, le projetant contre le mur opposé de la ruelle.

La douleur explosa le long de ses côtes. Il s'agrippa au mur glissant de mousse pour se redresser, essuya le sang de ses yeux et scruta l'obscurité à la recherche de son agresseur - sans rien voir.

« Montre-toi », grogna-t-il.

Un chuchotement cruel fusa dans le silence. « En es-tu certain ? »

L'homme surgit de l'ombre comme s'il en faisait partie. Il portait un manteau d'un noir profond, en contraste saisissant avec ses cheveux blonds presque blancs. Enfoncés dans son visage pâle, deux yeux ambrés semblaient émettre leur propre lumière. Le regard de Travis fut aussitôt attiré par une forme brillante dans la main de l'homme.

Un poignard, encore dégoulinant de sang.

Le sang de Johnny.

Le cœur de Travis battait comme un tambour de guerre dans ses oreilles.

L'homme soupira. « Écarte-toi. À moins que tu ne tiennes à rejoindre ton compagnon... »

Travis se jeta en avant, coupant la parole de l'homme par un cri rauque, frappant avec la vivacité d'une vipère.

L'homme se baissa. Il pivota alors que Travis chargeait à nouveau. Le couteau siffla dans l'air, et Travis profita de l'élan pour décocher un uppercut. Son poing atteignit le menton de l'agresseur - et Travis fut renversé par la force de son propre coup.

Il leva les yeux. Un tel coup aurait assommé n'importe quel combattant aguerri, mais l'homme se redressa, un sourire aux lèvres, se frottant le menton d'une main gantée.

« Je vais bien m'amuser avec toi », murmura-t-il. « J'aime les proies qui se débattent. C'est plus divertissant, tu ne crois pas ? »

Travis ne vit pas venir le coup suivant, il ne sentit que la douleur fulgurante éclater sur sa tempe, le projetant de nouveau à terre. Il leva la tête, la vision brouillée. Clignant des yeux pour retrouver la clarté, il aperçut le visage blafard de Johnny. La vision déchaîna une rage noire dans ses veines.

Quiconque avait dit qu'il ne fallait pas se battre sous l'emprise de la colère était un idiot. Les meilleurs combats de Johnny avaient toujours été nourris par l'émotion. Travis ne se battait plus pour l'argent. Ni pour Brice.

Il se battait pour Johnny. Parce que Johnny était...

« Reste à terre, petit homme », siffla la voix de l'agresseur.

Travis se releva. Son corps, forgé par une vie de discipline et de coups, hurlait de douleur.

Mais il resta debout, chancelant.

« Je pense que je vais au paradis », dit-il en levant à nouveau les poings, tirant sa force de la douleur brûlante qui pulsait dans ses bras. « Mais je t'attendrai pour m'amuser en enfer. »

Il chargea de nouveau, déversant tout ce qu'il avait en une seule frappe. Il balança son poing, l'atteignant davantage par chance que par précision, à moitié aveuglé par le sang et la saleté.

L'homme tressaillit à peine, puis attrapa Travis par la gorge avec une aisance glaçante. Un sourire étira son visage.

Comment cela pouvait-il être possible ?

« Eh bien, eh bien, tu as du cran », siffla-t-il.

L'homme frappa, et la douleur explosa le long du flanc de Travis. Il le relâcha aussitôt et recula, un éclat argenté souillé de sang brillant dans son poing.

Travis porta une main à son flanc, ses doigts s'imbibèrent aussitôt de sang. Il regarda la chemise se tacher de cramoisi. Il tenta de faire un pas, mais s'effondra à côté de Johnny, dont la tête reposait mollement sur sa poitrine.

Travis n'avait jamais craint la mort. Mais face à elle, la terreur s'insinua en lui.

« Merci pour le divertissement », dit l'homme.

À l'horreur de Travis, l'agresseur se pencha et sortit un flacon qu'il remplit du sang de Johnny. Il le recueillait. « Si vous m'excusez, il me reste encore un dernier pilier à trouver. »

Pilier ?

Les yeux ambrés surnaturels se fondirent dans l'ombre tandis que son adversaire s'éloignait à reculons, puis tournait les talons, disparaissant dans la pénombre. Des mots chuchotés résonnèrent doucement dans la ruelle : Àiteachan dìomhair, fosgailte dhomh, àiteachan dìomhair, fosgailte dhomh...

Les mots prononcés étaient en gaélique, mais l'esprit embrumé de Travis ne pouvait en discerner le sens. Une substance noire et vaporeuse s'éleva du sol, s'enroulant autour des pieds de l'homme, presque indistincte de l'obscurité elle-même.

Comme un brouillard soudain tombé du ciel.

Travis proféra une malédiction, manquant de force pour cracher. Il tenta de se redresser, mais à chaque respiration, la douleur irradiait de son flanc comme une toile de feu.

« Je suis désolé, Johnny », sanglota-t-il. Des larmes coulaient librement sur son visage, se mêlant au sang et à la sueur. Il pressa son front contre celui de son ami. Le chagrin le brûlait comme une braise encore vive sur sa peau.

Johnny était parti, et Travis le suivrait bientôt.

Un frisson parcourut son corps. Ses yeux se refermèrent. Prends-moi, déjà, implora-t-il dans l'obscurité.

Et l'obscurité répondit.

Non, pas l'obscurité – la voix de Johnny, un souvenir désormais, mais aussi solide que la pierre.

« Lève-toi, scunner. »

La chaleur de ces mots devint électrique, se propageant dans le corps de Travis comme un feu de forêt. Ses yeux s'ouvrirent et il haleta, aspirant une bouffée d'air glacé encore saturé de l'odeur du sang. Ses doigts trouvèrent le dirk qu'il avait laissé tomber plus tôt.

Le chagrin, l'agonie, la douleur, et la rage relevèrent Travis, le portant comme une vague alors qu'il chargeait à la poursuite du meurtrier de Johnny, le couteau levé, avide de chair. Il attrapa à l'aveugle, ses doigts finissant par saisir une poignée de tissu – le manteau de l'homme. En tournant, les yeux de l'homme s'écarquillèrent, deux anneaux blancs de surprise dans la pénombre. La main de Travis enserra sa gorge, et il pressa la lame contre la bande pâle de sa gorge.

Soudain, ils se figèrent. Travis ne pouvait plus bouger. Sa main resta figée autour du cou de l'homme, le bout du dirk appuyé sur sa veine. La lumière tourbillonnait autour d'eux.

Ce n'est pas l'heure du lever du soleil, pensa-t-il.

Lentement, il remarqua des marques le long de la clavicule de l'homme. Des nœuds sculptés dans sa peau.

L'homme poussa un cri – non de douleur, mais de colère – un cri vite englouti par une ruée de silence, si dense que Travis crut s'y noyer. Son estomac se retourna violemment tandis que le sol semblait disparaître sous lui. Il ferma les yeux de force. Il tombait, volait, chutait.

Je dois être mort dans l'allée. L'homme m'a eu. Ce doit être la mort.

Une lueur éclatante brûlait derrière ses paupières. Il serra les yeux plus fort et accueillit tout ce qui pouvait venir, espérant seulement y retrouver Johnny. Un mur de lumière se forma au-dessus, descendant comme si le soleil l'aspirait vers le ciel.

Son corps se souleva dans cette étreinte brûlante.

Il attendit l'impact, la chute, mais elle ne vint jamais.

Travis continuait de s'élever.

Pas seulement hors de la ruelle.

Pas vers l'étreinte de la mort.

Mais ailleurs.

Il basculait dans un autre monde, comme l'homme dans les histoires de Johnny, pensa Travis. Alors, il sauta.