Chapitre 5 Chapitre 5

Merde sainte. Elle avait percuté quelque chose.

Quelqu'un.

Elle avait renversé quelqu'un.

Revenant à la réalité, Dayana se précipita vers son téléphone. Son estomac se noua quand elle réalisa qu'il était resté au manoir, probablement coincé entre les coussins du canapé, ramassant des peluches.

Dayana détacha sa ceinture de sécurité et bondit hors de la voiture, ses bottes claquant contre le trottoir détrempé. Allongé sur le dos, les bras de l'inconnu étaient repliés sur son torse, les mains crispées en poings lâches. Alors qu'elle s'approchait, elle vit que ses phalanges étaient meurtries et ensanglantées, comme s'il avait essayé de combattre la voiture... et avait perdu.

De près, il ne semblait pas beaucoup plus âgé qu'elle. De longues boucles sombres encadraient une mâchoire imberbe. Ses joues étaient rosées. Un bon signe, pensa-t-elle, étourdie.

« Hé ? Tu m'entends ? » Dayana tapota doucement sa joue. Rien. Elle rassembla son courage et le secoua par l'épaule. « Bonjour ? » Toujours pas de réponse.

Ce type devait bien avoir un téléphone. Elle chercha une poche, mais son pantalon moulant bizarre n'en avait pas. Prudemment, elle leva la main vers son manteau épais. « Si tu peux m'entendre, je suis désolée. Je ne suis pas une tarée, j'ai juste besoin de... »

Elle ouvrit le manteau, révélant une immense tache rouge sur sa chemise blanche déchirée.

Du sang.

« Merde... Merde. » Dayana sanglota à moitié, cria à moitié. Elle recula sur ses talons et hurla : « À l'aide ! Aidez-nous ! »

Sa voix fut noyée dans le vacarme de la pluie. La route resta déserte.

Dayana se souvint vaguement que quelqu'un lui avait dit un jour qu'on ne devait jamais déplacer une personne blessée. Mais ici, il pourrait s'écouler des heures avant qu'une autre voiture ne passe.

Sa gorge lui brûlait. Il fallait qu'elle fasse quelque chose.

« Tu ne vas pas mourir sur moi. Pas aujourd'hui. » Elle essaya de redresser le garçon. Après plusieurs tentatives, il gémit et revint légèrement à lui, ce qui lui permit de l'aider à faire le reste. Elle glissa son bras autour de son épaule et, ensemble, ils se relevèrent en tremblant.

« Super ! Tu vas bien ! » cria-t-elle pour couvrir le bruit de la pluie.

Il avançait désormais avec elle, Dieu merci. Son attaque de panique imminente se calma en une simple crise d'anxiété ordinaire.

Après l'avoir soutenu jusqu'au siège passager et l'avoir attaché, Dayana s'installa au volant, trempée et frissonnante. À quelle distance était l'hôpital le plus proche ? L'Écosse rurale n'était pas Manhattan : ici, pas de soins d'urgence à quelques pâtés de maisons.

Kingshill Manor était bien plus proche que la ville. Elle l'y emmènerait. Ensuite, elle appellerait une ambulance.

Ses mains tremblantes tournèrent la clé dans le contact, et avant qu'elle ne le réalise, elle filait vers la maison.

Son esprit, saturé d'adrénaline, perdit toute notion de l'espace jusqu'à ce qu'elle entende le craquement familier du gravier sous les roues. Dayana mit la voiture au point mort, sauta dehors et ouvrit la portière du passager.

« Papa ! » cria-t-elle, bien que le manoir soit silencieux. Craig était sans doute déjà parti au Black Hart, et ils n'attendaient pas de visiteurs avant encore une bonne heure.

Le garçon murmura quelque chose entre ses dents. Il parlait. Parler, c'était bon signe. « Johnny », dit-il d'une voix à peine audible.

Johnny ? Était-ce son nom ? Dayana raffermit sa prise sur ses épaules. « Johnny, meurs pas, d'accord ? »

Elle le soutint à l'intérieur, le garçon trébuchant contre sa poitrine, son menton s'appuyant contre le sommet de sa tête. Finalement, il parvint à tenir debout, même s'il vacillait. Dayana grimaça alors qu'il s'appuyait lourdement sur elle. « Allez, aide-moi un peu, là. »

Elle utilisa sa hanche et le haut de sa cuisse pour abaisser la poignée de la grande porte en chêne, puis ils pénétrèrent dans le couloir sombre. Finley, allongé près de la cheminée dans le salon, leva paresseusement la tête noire et blanche vers eux alors qu'ils entraient en titubant.

« Fin, reste là », ordonna-t-elle, bien qu'inutilement.

Parvenant à éviter le chien sans incident, Dayana les conduisit vers un téléphone rotatif en laiton posé sur un bureau, à côté de brochures touristiques sur les Highlands et la vie nocturne d'Édimbourg. C'était la seule ligne fixe du manoir. À bout de forces, elle laissa tomber son passager dans un fauteuil à côté du bureau. Gardant une main pressée contre son épaule, elle attrapa le combiné. Une tonalité bourdonna dans son oreille. En hâte, elle composa le 9-1-1. Puis, jurant, raccrocha et tapa le 9-9-9.

« Allô ? J'ai... euh... quelqu'un a été renversé par une voiture. Johnny ? Nous sommes à Kingshill Manor – »

Quelque chose attrapa violemment son poignet. Elle tourna la tête pour voir le garçon la fixer, les yeux écarquillés. L'un était d'un bleu perçant, l'autre noisette, mat.

La seconde suivante, Dayana tombait dans une avalanche de brochures brillantes alors que les jambes du garçon se dérobaient sous lui et qu'il s'effondrait, l'entraînant avec lui. Elle atterrit sur sa poitrine musclée, sa chute amortie, mais sa tête heurta le sol avec un bruit sourd. Ses yeux se refermèrent à nouveau.

Dayana se redressa en haletant. Le bureau avait basculé, et le téléphone gisait à terre, fissuré en deux. Tout comme, probablement, le crâne du garçon.

Elle bondit sur ses pieds et parcourut frénétiquement le manoir, essayant de se rappeler où son père avait rangé leur fameuse trousse de premiers soins. Quand elle revint quelques minutes plus tard avec un rouleau de papier essuie-tout de la cuisine, son passager était toujours allongé sur le sol, manteau boueux, chemise ensanglantée remontant sur sa poitrine.

Elle s'agenouilla à nouveau à côté de lui – et s'immobilisa.

Il n'y avait rien sous sa chemise. Aucune blessure, ni entaille, ni même une éraflure récente. Seulement du muscle, de la peau lisse et bronzée.

Une cicatrice légère.

Le sang venait-il de... quelqu'un d'autre ?

Dayana eut un frisson, retirant précipitamment ses mains de sa poitrine. Qui était ce garçon ? Pourquoi était-il sur cette route ? Personne de sensé ne traînerait sous une pluie pareille, sauf s'il s'agissait d'un randonneur perdu... ou d'une créature mystique.

Son manteau de laine, son pantalon en tissu ajusté et sa chemise bouffante en lin n'étaient pas vraiment des vêtements adaptés à la pluie. Peut-être était-il un cosplayeur ou un amateur de reconstitutions historiques égaré dans les bois ?

Ou peut-être un meurtrier échappé d'un asile, utilisant une mise en scène élaborée pour attirer sa prochaine victime ?

Ou peut-être qu'elle devenait paranoïaque à force de regarder trop Esprits Criminels.

« Rassemble-toi, Dayana », marmonna-t-elle.

Pour la première fois depuis qu'elle l'avait percuté - ou peut-être pas, réalisa-t-elle soudainement - Dayana s'arrêta pour l'examiner. Bien qu'il fût mince, ses muscles étaient bien dessinés. Elle observa ses cheveux sombres et bouclés, son visage hâlé par le soleil. Même trempé et couvert de boue, elle ne pouvait s'empêcher de remarquer à quel point il était séduisant. Il ressemblait un peu au type sur la couverture d'un roman de romance écossaise.

Prudemment, elle se pencha à nouveau et commença à tirer doucement pour dégager le manteau enroulé autour de ses épaules et de son cou, espérant y trouver un téléphone portable ou une pièce d'identité. Quelque chose de lourd tomba au sol dans un bruit sourd. « Qu'est-ce que... »

Elle se figea. C'était un couteau.

Très bien. Cela confirmait sa théorie du tueur en cavale.

Gardant un œil sur lui, Dayana ramassa l'arme. À sa grande surprise, elle la reconnut. Ce n'était pas un couteau. Pas exactement.

C'était un dirk, une arme écossaise remontant à plusieurs siècles, qu'elle connaissait bien car plusieurs exemplaires de la collection de sa mère étaient exposés dans la bibliothèque. Celui qu'elle tenait paraissait ancien - patiné, d'un style médiéval semblable à ceux de sa mère - mais en même temps parfaitement neuf. La lame était couverte de terre, mais Dayana pouvait dire qu'elle avait été bien entretenue, régulièrement aiguisée et polie, sans trace de rouille. Le manche clouté était enveloppé de cuir, doux et usé. Un frisson glacial remonta sa colonne vertébrale. Ce dirk avait servi, et plus d'une fois.

Faisant mentalement l'inventaire des armes écossaises disposées autour du manoir, au cas où elle aurait besoin de se défendre, Dayana commença à reculer sur ses mains et ses genoux, hurlant lorsqu'elle se cogna contre quelque chose. Elle se retourna brusquement et se retrouva face à la gueule poilue de Finley.

Il aboya une fois.

« Un peu tard pour ça, tu ne crois pas, Fin ? »

Mais Fin n'avait jamais été un bon chien de garde. Il fallut à peine quelques secondes de plus pour que les sirènes de l'ambulance atteignent les oreilles de Dayana, puis elle vit les lumières rouges clignotantes s'engager dans l'allée.