Chapitre 4 .

Mes yeux restèrent fixés sur le symbole gravé sur l'arme. "Que signifie ce sigle ?" demandai-je, la voix plus ferme que je ne l'aurais cru.

L'homme s'immobilisa. Il plissa les yeux, surpris. "Je m'attendais à des cris, pas à des questions. Tu réalises que je suis ici pour te tuer, non ?"

Je ravalai un frisson. "Oui, j'ai compris avec ta menace d'il y a un instant."

Un éclat fugace de respect brilla dans son regard. Il m'étudia longuement, avant de murmurer : "Tu encaisses mieux que certains mangeurs plus aguerris que toi. Intéressant."

Mangeurs ? Mon cœur tambourinait. "Tu en as tué beaucoup, alors ? Des gens comme moi ?"

Il haussa un sourcil. "Mon genre ? Tu penses que je suis comme toi ?"

Je déglutis, hésitant. "Tu es... un loup-garou ?"

Il éclata de rire. "Je suis humain, fièrement humain. Je traque des abominations comme toi."

Un chasseur. Chaque révélation était un coup de poignard dans mon esprit déjà embrouillé. Pourquoi personne ne m'avait parlé de leur existence ?

"Tu aurais pu faire une bonne recrue," dit-il, la tête penchée. "Dommage pour ta moitié monstrueuse."

La rage s'enflamma en moi. Sans réfléchir, j'agrippai la chaise la plus proche et la balançai violemment. Elle s'écrasa contre sa tête, le projetant au sol. Le choc le laissa étourdi juste assez longtemps pour que je bondisse vers mon sac, attrapant tout ce que j'avais fourré dedans plus tôt. Mon regard se posa sur la lame qu'il avait laissée tomber. Sans hésiter, je la ramassai.

Le chasseur gémit, déjà en train de se relever. De quoi était fait son crâne ? Du titane ? "Merde," soufflai-je, avant de foncer vers la sortie. La porte claqua derrière moi, résonnant dans le couloir sombre.

Je courais, le cœur battant la chamade. Retourner chez oncle Sam ? Inutile. Il ne croirait jamais à cette histoire de chasseur. Je n'avais nulle part où aller, personne à qui demander de l'aide. Mais une idée s'imposa : la Louisiane. Le clan de ma mère.

Alors que je courais dans la nuit glacée, une seule pensée me hantait : si je voulais des réponses et une chance de survivre, il me fallait retrouver ma meute. Et prier pour que le chasseur ne me rattrape pas avant.

La pluie fine s'était arrêtée, laissant dans l'air une moiteur étrange, presque suffocante. L'asphalte brillant reflétait les enseignes colorées du Quartier Français, et les pavés luisaient sous les réverbères. Olari avisa son reflet dans la vitre d'un vieux magasin : des cernes creusaient son regard fuyant, son manteau froissé pendait sur ses épaules comme un fardeau, et ses cheveux collaient à son front. Elle avait parcouru un long chemin pour arriver ici, traînant avec elle une peur sourde et la sensation d'être traquée.

Trois jours. Trois jours de fuite, de bus en bus, de station en station. Chaque arrêt lui avait semblé un piège potentiel, chaque inconnu, un ennemi. Le souvenir de cette nuit au motel - l'ombre menaçante, la lutte silencieuse, la fuite effrénée - la hanta encore. L'homme à la capuche noire... Était-il toujours sur ses traces ?

Elle resserra les pans de son manteau, frissonnant malgré l'air doux de la Nouvelle-Orléans. Elle n'avait presque plus d'argent, pas dormi depuis des heures interminables, et son estomac grondait. Ses pas la guidèrent au hasard, errant dans les ruelles bordées de balcons en fer forgé, jusqu'à ce qu'une agitation capte son attention.

Une porte claqua violemment. Un homme jaillit d'un restaurant, poursuivi par une tornade brune aux boucles indomptables et aux yeux féroces.

"Je n'ai pas besoin de toi !" hurla la jeune femme, son tablier blanc flottant au vent. "Tu es un cuisinier exécrable, de toute façon !"

"Et toi, Macy, t'es une patronne infernale !" rétorqua l'homme en agitant un chapeau de chef au-dessus de sa tête. "Tiens, garde ton fichu chapeau !"

Il le jeta dans sa direction. Macy l'attrapa d'un geste vif, jetant un regard noir à son ancien employé qui s'éloignait. Olari observa la scène, fascinée par l'énergie qui se dégageait de la jeune femme.

"Je ne trouve plus ni bons cuisiniers, ni bons petits amis de nos jours," grogna Macy, rabaissant son tablier.

Olari esquissa un sourire. La scène lui rappela le café où elle travaillait dans le Nebraska. Elle se souvenait de son patron, un homme grincheux mais honnête, qui n'aurait jamais toléré un tel spectacle.

"Que regardes-tu ?" lança Macy, dardant sur elle des yeux bruns perçants.

Pris de court, Olari balbutia : "Hum... rien. Je... j'allais juste entrer."

Elle désigna l'enseigne au-dessus de la porte : Dupart's Diner. Macy la scruta de haut en bas, s'attardant sur ses vêtements froissés et son air hagard. Olari sentit la chaleur envahir ses joues. Elle devait avoir l'air d'une sans-abri après ces jours de cavale.

À sa grande surprise, Macy haussa simplement les épaules et s'écarta pour la laisser entrer. Olari lui adressa un sourire timide et se glissa à l'intérieur. Le restaurant était cosy, avec des banquettes confortables et un long comptoir en bois poli. Il n'y avait que quelques clients, ce qui la rassura. Moins il y avait de têtes à surveiller, mieux elle se sentirait.

Olari se laissa tomber dans un stand, ses muscles protestant après des heures de tension. Elle balaya l'endroit du regard, repérant les issues, les coins sombres, chaque visage. La peur n'avait pas encore desserré son étau.

Macy s'approcha, un carnet de commandes en main. "Bienvenue chez Dupart. Qu'est-ce que tu prends ?"

Le vent humide de la Nouvelle-Orléans m'enveloppa d'un frisson glacial alors que je poussais la porte du petit diner. Une clochette tinta au-dessus de ma tête, signalant mon entrée, mais personne ne leva les yeux. Je m'avançai lentement, les mains enfoncées dans les poches de mon vieux blouson, et pris place dans un coin sombre, près de la fenêtre embuée.

Le sac à dos sur mes genoux, je l'ouvris discrètement, y plongeant les doigts avec appréhension. Mon cœur se serra en découvrant l'ampleur de ma misère : une carte de débit inutile, un vieux portefeuille déchiré, et deux misérables dollars froissés. Je les sortis en soupirant, les fixant un instant comme s'ils allaient soudain se multiplier par miracle.

"Qu'est-ce qui vous ferait plaisir, chérie ?" La voix douce me fit sursauter. Devant moi se tenait une jeune serveuse aux cheveux bruns bouclés, un sourire fatigué sur les lèvres.

Je déglutis avec difficulté. "Combien pour un café ?" Puis, hésitant, je reconsidérai. "Ou... avez-vous de l'eau gratuite ?"

Ses sourcils se haussèrent avant qu'un soupir discret n'échappe à ses lèvres. "Commandez ce que vous voulez. C'est pour moi."

Mon estomac gronda en signe d'approbation. "Sérieux ? Vous seriez un ange."

Elle étira un sourire amusé et glissa un menu devant moi. Mes yeux parcoururent la carte avant que je ne me décide pour un café, une omelette et des crêpes. Manger n'avait jamais eu un goût aussi doux. Chaque bouchée m'apportait un peu plus de chaleur, de force, et pourtant, une part de moi restait sur le qui-vive.

Je ne sais pas combien de temps je restai assise là, mes doigts entourant la tasse vide, mes pensées s'emmêlent dans un brouillard d'incertitudes. Dehors, la ville s'étendait, grande et impitoyable. Je n'avais ni argent, ni plan. Juste un nom à retrouver : le Pack de la Lune Guardian. Une piste aussi mince qu'un souffle de vent.