Chapitre 2 Chapitre 2

La solitude d'une épouse oubliée n'est pas immédiate. Elle s'installe lentement, insidieusement, comme une ombre qui grandit avec le temps. Amélie ne s'était pas sentie seule dès le premier jour. Au contraire, les premiers mois de son mariage, elle avait encore l'espoir naïf qu'un jour, Julien tournerait enfin les yeux vers elle et verrait la femme qu'elle était réellement. Elle croyait qu'avec de la patience, de la douceur et une loyauté sans faille, elle réussirait à gagner son cœur. Mais l'amour ne se gagne pas. Il ne se mendie pas non plus.

Elle repensait souvent à ces soirées où elle attendait son retour, assise dans le salon, un livre ouvert sur ses genoux sans jamais avancer d'une page. Elle guettait le bruit de la porte, le claquement de ses pas dans le couloir, espérant qu'il s'attarde un peu plus longtemps dans l'entrée, qu'il cherche son regard au lieu d'ignorer sa présence. Mais Julien entrait toujours avec la même nonchalance, comme s'il rentrait dans un lieu sans importance. Parfois, il lui lançait un vague « Bonsoir » avant de disparaître dans son bureau ou sous la douche. D'autres fois, il ne prenait même pas cette peine.

Elle s'était accrochée, pourtant. Elle avait organisé des dîners, mis tout son cœur dans des plats qu'il goûtait à peine. Elle avait essayé de converser avec lui, de s'intéresser à ses affaires, de trouver un terrain d'entente. Elle voulait comprendre l'homme qu'elle avait épousé, percer cette armure d'indifférence qui la laissait mourir à petit feu. Mais chaque tentative s'était soldée par un mur de silence ou des réponses courtes, mécaniques, comme s'il ne voyait en elle qu'une présence imposée.

Puis, sans même s'en rendre compte, elle avait arrêté d'essayer.

Ce soir-là, en fixant son reflet dans le miroir, elle réalisa à quel point elle avait changé. Son regard n'était plus celui d'une femme qui attendait. Il était calme, déterminé. Elle avait appris à vivre sans lui, sans son attention, sans ses regards. Peut-être que le véritable changement avait commencé le jour où elle avait cessé d'espérer.

Ces derniers mois, elle avait rempli sa vie d'autres choses. Son travail, qu'elle prenait enfin au sérieux. Son cercle d'amies, qu'elle avait délaissé trop longtemps mais qui l'avaient accueillie comme si elle n'était jamais partie. Et puis, il y avait cette passion nouvelle, ce refuge inattendu qu'elle avait trouvé dans l'art.

L'art... Un mot qui lui semblait autrefois étranger, lointain, réservé aux âmes excentriques et rêveuses. Mais un jour, au hasard d'une promenade en ville, elle était tombée sur une petite galerie. Elle s'était arrêtée devant une peinture, une toile abstraite aux couleurs vives, tourmentées. Quelque chose dans ces traits imprécis l'avait émue. Ce n'était pas un simple tableau, c'était un cri silencieux, une douleur qu'elle reconnaissait.

Elle s'était surprise à revenir, encore et encore, à observer chaque détail, à essayer de comprendre ce que l'artiste avait voulu transmettre. Puis, un soir, poussée par une impulsion soudaine, elle avait acheté un carnet à dessin et quelques crayons. Au début, elle traçait des formes maladroites, hésitantes, mais au fil des jours, son trait s'était affirmé. Ce n'était pas parfait, loin de là, mais c'était à elle. Une expression de ce qu'elle ne disait pas, de tout ce qu'elle retenait.

Ce soir, elle avait décidé d'aller plus loin.

Elle attrapa son manteau et son sac avant de quitter l'appartement, un sourire imperceptible aux lèvres. Elle retrouvait ses amies pour une exposition, un événement qu'elle n'aurait jamais imaginé intégrer dans son agenda auparavant. Mais ce soir, elle ne se demandait pas ce que Julien en penserait. Pour la première fois depuis cinq ans, elle ne se préoccupait plus de ce qu'il aurait pu dire ou faire.

Lorsqu'elle arriva à la galerie, l'air était chargé d'une effervescence presque palpable. Le lieu était baigné d'une lumière tamisée, et des silhouettes élégantes se déplaçaient entre les œuvres, un verre de vin à la main.

- Amélie !

Elle se retourna et aperçut Clara, une amie qu'elle avait retrouvée récemment. Elle était rayonnante, les yeux pétillants d'enthousiasme.

- Je suis tellement contente que tu sois venue ! s'exclama-t-elle en lui prenant la main.

- Moi aussi, souffla Amélie, réalisant qu'elle le pensait sincèrement.

Elles avancèrent parmi les tableaux, s'arrêtant devant certaines œuvres, échangeant leurs impressions. Amélie se surprenait à ressentir une excitation nouvelle, une curiosité qu'elle n'avait jamais connue. C'était un monde différent, un monde qui lui plaisait.

- Regarde celui-là, dit Clara en désignant une immense toile représentant une silhouette féminine entourée de couleurs éclatantes.

Amélie resta figée un instant. Il y avait quelque chose dans cette peinture qui lui parlait. Un mélange de force et de fragilité, une beauté brute, imparfaite mais saisissante.

- Il te plaît ? demanda une voix masculine à côté d'elle.

Elle se tourna et croisa le regard d'un homme qu'elle n'avait jamais vu auparavant. Il devait avoir la trentaine, des cheveux bruns légèrement ébouriffés, un regard vif.

- Oui, murmura-t-elle, troublée.

- C'est une représentation de la renaissance, expliqua-t-il en esquissant un sourire. L'artiste voulait exprimer le moment où l'on sort d'une période sombre pour retrouver la lumière.

Une renaissance... Amélie sentit son cœur se serrer.

- C'est exactement ce que je ressens, avoua-t-elle sans réfléchir.

Il la regarda un instant, puis hocha la tête.

- Alors c'est que l'artiste a réussi son travail.

Il lui tendit la main.

- Samuel.

Elle hésita une fraction de seconde avant de la serrer.

- Amélie.

Un simple échange, un moment suspendu dans le tumulte de la galerie. Elle n'aurait jamais cru qu'une simple sortie entre amies puisse lui procurer une telle sensation de liberté. Pour la première fois depuis des années, elle avait l'impression d'exister pour elle-même.