Chapitre 4 4

Le Range Rover blindé tournait au ralenti dans une ruelle couverte de graffitis, au cœur de Greenwich Village.

Cadence sortit dans l'air nocturne et humide.

Ronan la suivait comme son ombre tandis qu'elle poussait une lourde porte en fer rouillé.

À l'intérieur du studio en sous-sol, une musique heavy metal assourdissante faisait vibrer les murs en béton.

Jett Marlowe, l'un des tatoueurs underground les plus insaisissables et les plus chers de la ville, était assis sous une lumière chirurgicale crue.

Une cigarette éteinte pendait à ses lèvres tandis qu'il stérilisait un dermographe.

Il leva les yeux, qui s'écarquillèrent légèrement avant qu'un sourire narquois familier ne se dessine sur son visage.

Il tendit le bras et coupa la musique.

« Tiens, tiens, qui a finalement décidé de s'échapper de sa cage dorée », lança Jett d'une voix traînante, en s'essuyant les mains sur une serviette noire.

Cadence ne sourit pas.

Elle laissa glisser le manteau de soie noire de ses épaules et tourna le dos à la lumière aveuglante.

L'épais tissu chéloïdien en relief traçait une vilaine balafre déchiquetée de son omoplate gauche jusqu'à sa taille.

Ronan, un homme qui avait vu d'innombrables blessures par balle, eut une brusque inspiration.

Le sourire narquois de Jett s'effaça instantanément.

Il enfila une paire de gants en latex noir et traça doucement le contour de la cicatrice.

« Qui a fait ça ? » La voix de Jett était tendue, dangereuse.

Cadence ferma les yeux.

« Le prix d'une stupide erreur », dit-elle d'une voix totalement détachée. « Efface-la. »

Elle voulait un papillon.

Un immense papillon aux ailes sombres sortant d'un cocon, utilisant le style blackout signature de Jett pour engloutir le vilain tissu rouge.

Jett fixa son dos, puis se tourna pour mélanger l'encre.

« Recouvrir un tissu cicatriciel aussi profond, juste au-dessus de la colonne vertébrale et des côtes... la douleur sera dix fois pire que sur une peau normale », prévint-il.

Cadence s'allongea sur le ventre sur la table de tatouage en cuir noir.

Elle tourna la tête sur le côté, un sourire froid et sauvage effleurant ses lèvres.

« La douleur est exactement ce dont j'ai besoin en ce moment. »

Le dermographe s'anima dans un vrombissement, un gémissement mécanique aigu.

Le faisceau d'aiguilles perça sa peau.

De l'encre noire et de minuscules perles de sang apparurent sur la chair meurtrie.

Une pointe de douleur fulgurante remonta le long de la colonne vertébrale de Cadence, irradiant jusque dans son crâne.

Elle mordit le bord de la table en cuir, ses jointures blanchissant alors qu'elle s'agrippait au cadre.

Une sueur froide perla sur son front. Elle se mordit violemment la lèvre inférieure jusqu'à sentir le goût métallique du cuivre, un grognement étouffé, déchirant, s'échappant à peine de sa gorge tandis que son corps luttait contre le traumatisme.

À chaque passage de l'aiguille, le souvenir de la pluie glaciale d'il y a quatre ans lui griffait l'esprit.

La sensation du couteau de combat rouillé déchirant ses muscles se confondit avec celle des aiguilles brûlantes.

Elle se souvint des lourds poids attachés à ses chevilles.

Elle se souvint de Franklin hurlant sur la rive, et de l'image de lui serrant fort Isabelle dans ses bras tandis que Cadence sombrait dans l'eau sombre.

Chaque goutte d'encre injectée dans sa peau lui donnait l'impression de saigner physiquement les derniers vestiges de son amour pour lui.

Quatre heures de supplice plus tard, le vrombissement cessa enfin.

Jett essuya l'excès d'encre et de plasma avec une lingette antibactérienne, laissant échapper une longue expiration.

Il fit rouler un miroir en pied jusqu'à la table.

Cadence se redressa, ses muscles tremblant sous l'effet du traumatisme prolongé.

Elle tourna le dos au miroir.

La cicatrice hideuse avait disparu.

À sa place reposait un papillon bleu-noir à couper le souffle, à l'allure létale.

Le tissu cicatriciel en relief donnait aux ailes une texture tridimensionnelle terrifiante, comme si l'insecte venimeux était sur le point de s'envoler de sa peau.

Cadence porta la main dans son dos, ses doigts effleurant l'œuvre d'art à vif et brûlante.

Le lourd brouillard dans ses yeux se dissipa, remplacé par un sentiment de liberté sauvage et indomptée.

Elle renfila son manteau et jeta une épaisse liasse de billets de cent dollars non marqués sur le plateau en métal.

« Tu veux que je fasse passer le mot ? » demanda Jett alors qu'elle se dirigeait vers la porte. « Dire à l'underground que tu es de retour ? »

Cadence marqua une pause.

Elle jeta un coup d'œil par-dessus son épaule, son profil acéré et mortel dans la pénombre.

« Reste discret », murmura-t-elle. « J'ai d'abord une partie à jouer. »

La lumière du matin perçait le smog de Manhattan tandis que Cadence remontait dans le Rover.

« Au manoir Chase », ordonna-t-elle.

Au même instant, loin au-dessus de la ville, au siège du Mueller Group, Franklin se tenait près de sa baie vitrée.

Ses yeux étaient injectés de sang, sa mâchoire crispée par l'épuisement.

Il avait passé la nuit entière à retourner la ville avec son réseau de sécurité, sans absolument rien trouver.

On frappa timidement à la porte.

Hilary entra dans le bureau, le visage pâle, tenant une épaisse enveloppe kraft.

« Monsieur », balbutia Hilary. « Ceci vient d'arriver par coursier du cabinet d'Elena Rostova. C'est la demande officielle de divorce. »

Franklin se retourna brusquement.

Son regard se figea sur le logo doré en relief du cabinet d'avocats.

Un muscle de sa joue tressaillit violemment.

Il lui arracha les papiers des mains, ses yeux parcourant les exigences agressives pour une dissolution immédiate du mariage.

Son poing s'abattit sur le bureau en acajou, faisant cliqueter les stylos de luxe dans leur pot.