Chapitre 3 3

Cadence entra dans l'immense dressing.

Elle ignora les rangées interminables de tailleurs Chanel pastel et de robes sages que Franklin avait achetés pour faire d'elle la parfaite et ennuyeuse épouse Mueller.

Elle s'agenouilla et ouvrit le double fond du tiroir le plus bas.

Ses doigts parcoururent le verrou biométrique d'une élégante mallette noire en fibre de carbone.

Elle s'ouvrit dans un déclic.

À l'intérieur se trouvaient quatre passeports de différentes nationalités, une arme de poing tactique avec silencieux et une clé USB noire et or gravée d'un papillon totem.

Elle jeta quelques-uns de ses plus vieux vêtements d'avant son mariage dans un sac de sport, ainsi que la mallette.

Elle ne ressentait absolument rien pour le luxe étouffant de cette pièce.

En retraversant le salon, ses bottes s'arrêtèrent devant une immense sculpture en cristal.

C'était une pièce à plusieurs millions de dollars qu'ils avaient remportée lors d'une vente aux enchères pour leur premier anniversaire de mariage.

Elle fixa le verre immaculé, se souvenant de la fois où Franklin avait dit à la presse qu'elle symbolisait leur lien pur et indestructible.

Une violente nausée lui remonta dans la gorge.

Cadence leva la main et fit basculer la lourde sculpture en cristal de son piédestal.

Le fracas assourdissant résonna dans tout le penthouse.

Des millions de dollars se brisèrent en fragments acérés comme des rasoirs, déchirant le tapis persan d'une valeur inestimable.

Le majordome de nuit sortit précipitamment du couloir, le visage blême à la vue du désastre.

Le majordome ouvrit la bouche pour parler, mais Cadence tourna lentement la tête.

Ses yeux étaient d'un vide si glacial, dépourvus de la moindre once de la douce chaleur qu'il lui avait connue pendant trois ans, que l'homme plus âgé ravala ses mots.

C'était comme regarder le visage d'une parfaite inconnue, et l'étrangeté pure et anormale de son regard le laissa figé, stupéfait et incrédule.

Cadence enjamba les ruines scintillantes.

Elle sortit son téléphone et composa le numéro privé d'Elena Rostova, l'avocate spécialisée en divorce la plus impitoyable de Manhattan.

« Faites en sorte que l'accord de divorce officiel soit sur le bureau de Franklin Mueller pour huit heures du matin, ordonna Cadence d'un ton qui n'admettait aucune négociation. Pas de médiation. »

Elle raccrocha et se dirigea vers l'ascenseur privé.

Son pouce se pressa contre le scanner. Les portes en acier s'ouvrirent en glissant.

Elle entra, regardant les numéros d'étage défiler rapidement vers le bas.

À chaque étage descendu, les chaînes invisibles autour de son cou se brisaient une à une.

L'ascenseur sonna en arrivant au garage VIP souterrain.

Un Range Rover blindé, d'un noir de jais, attendait moteur allumé sur sa place privée, le moteur ronronnant comme une bête en cage.

La portière du conducteur s'ouvrit.

Un homme de grande taille, vêtu d'un trench-coat tactique noir, en sortit.

Ronan Daly, son agent le plus fiable du réseau clandestin, lui prit le sac de sport des mains d'un bref hochement de tête.

« Patronne, dit Ronan à voix basse. Le manoir Chase a été sécurisé. Personne ne pourra suivre vos déplacements. »

Cadence acquiesça d'un signe de tête sec et se glissa sur la banquette arrière.

Les vitres teintées remontèrent, l'isolant de l'air froid et humide du garage.

Le Rover s'inséra dans les artères de Manhattan illuminées par les néons, à deux heures du matin.

Cadence appuya sa tête contre l'appui-tête en cuir et ferma les yeux.

Ronan jeta un coup d'œil à son visage pâle dans le rétroviseur.

« Voulez-vous que l'équipe médicale se tienne prête pour l'exposition à l'eau ? » demanda-t-il à voix basse.

Les yeux de Cadence s'ouvrirent brusquement, une lueur d'énergie impitoyable brûlant dans ses iris.

« Non, ordonna-t-elle. Conduisez-moi directement au studio de Greenwich Village. »

Elle devait voir quelqu'un.

Quelqu'un qui pourrait effacer définitivement la cicatrice humiliante qui brûlait sur son dos.

De retour au penthouse, le fracas assourdissant avait finalement tiré Franklin de la suite d'amis.

Il se tenait en haut des escaliers, son peignoir de soie noué lâchement, le visage sombre comme un orage.

Il fixa du regard le cristal brisé et le majordome tremblant.

« Que s'est-il passé ? » exigea Franklin, sa voix résonnant dangereusement.

Le majordome pointa un doigt tremblant vers l'ascenseur privé. « Madame est... partie, monsieur. »

Franklin descendit les escaliers quatre à quatre, ses chaussons en cuir crissant sur le verre brisé.

Ses yeux balayèrent la pièce.

Les papiers froissés de la demande de divorce avaient disparu.

À leur place, posée en plein centre de la table basse en verre fissurée, se trouvait l'imposante bague de fiançailles en saphir.

Le symbole de la matriarche Mueller, jeté comme un déchet.

Franklin arracha la bague de la table.

Son poing se serra si fort autour de l'anneau de métal que les griffes s'enfoncèrent profondément dans sa paume, faisant couler le sang.

Une vague violente et inexplicable de panique et de rage déferla dans sa poitrine.

Il attrapa son téléphone et composa son numéro.

Une voix féminine, froide et automatisée, répondit : « Le numéro que vous avez composé n'est plus attribué. »

Le bras de Franklin partit en arrière, et il projeta violemment le téléphone contre le mur, le fracassant en mille morceaux.