Chapitre 5 5

Les pneus du Range Rover noir crissèrent sur le gravier humide tandis que Frankie traversait les imposantes et denses forêts de cèdres du nord de l'État de New York.

Elle s'arrêta devant les lourds portails en fer forgé de l'Elysium Private Memorial.

La sécurité des lieux rivalisait avec celle de la Réserve Fédérale. C'était un sanctuaire construit exclusivement pour l'élite la plus puissante du monde, un lieu où l'argent seul ne suffisait pas à acheter son entrée.

Les portails s'ouvrirent en silence.

Frankie se gara et transporta le coffret en ébène à l'intérieur. Le directeur du mémorial, un homme vêtu d'une queue-de-pie impeccable, s'inclina profondément et la guida jusqu'à la chambre commémorative indépendante du plus haut rang.

La pièce était d'une sobriété à couper le souffle. Au centre se dressait un piédestal massif, sculpté dans un unique bloc de jade blanc sans le moindre défaut.

Frankie s'avança et déposa délicatement le coffret en ébène sur le jade froid.

Elle fit glisser ses doigts sur le bois nu. Son esprit retourna cinq ans en arrière. Elle se souvint du jour où elle avait reçu du gouvernement l'indemnité de décès, colossale et classifiée.

Elle se souvint avoir secrètement injecté jusqu'au dernier centime de cet argent du sang dans la start-up chancelante de Domenic, sauvant son entreprise d'une faillite totale.

Un rire amer et méprisant lui échappa. Elle avait été si aveugle. Elle avait jeté l'héritage de ses parents en pâture à un loup, pensant sauver un agneau.

« Je suis désolée », murmura-t-elle au coffret.

Elle resta trente minutes dans la chambre silencieuse. À chaque seconde qui passait, elle sentait la pourriture émotionnelle des cinq dernières années se détacher de ses os.

Quand elle se tourna enfin pour partir, elle se sentit plus légère. Létale.

Elle sortit de la chambre et s'engagea dans le long corridor à ciel ouvert. Le ciel d'automne de New York s'était déchiré, déversant une pluie glaciale et incessante sur le domaine.

Alors qu'elle approchait du coin de l'étroite allée de pierre, un groupe d'hommes en costumes sombres apparut, se déplaçant en une formation serrée et protectrice.

Au centre des gardes marchait un homme.

Il était grand, ses larges épaules emplissant un pardessus noir taillé sur mesure. Il émanait de lui une aura d'autorité absolue et terrifiante. L'air autour de lui semblait se figer physiquement.

C'était Archibald Davenport. Le roi sans couronne de Wall Street.

Frankie garda les yeux droits devant, s'écartant légèrement pour laisser passer la phalange.

Alors qu'ils se croisaient dans l'espace étroit, l'odeur de la pluie froide se mêla violemment à l'arôme profond et enivrant du bois d'agar de première qualité qui émanait d'Archibald.

En cette fraction de seconde de proximité, Frankie pencha légèrement la tête pour éviter l'épaule d'un garde.

Le col de sa chemise noire se déplaça.

Une fine cicatrice blanche et irrégulière sur le côté de son cou – la marque d'un couteau tactique – brilla dans la lumière grise.

Les yeux sombres et sans vie d'Archibald captèrent l'éclair blanc. Mais ce n'était pas seulement la cicatrice. C'était sa façon de se mouvoir – une combinaison impossible de grâce létale et de calme absolu face à la pression. C'était le regard dans ses yeux lorsqu'elle avait balayé du sien sa présence une seconde plus tôt, un regard froid et ancien, totalement indifférent à la présence pesante de son escorte armée.

Son souffle se bloqua. Sa poitrine se contracta si violemment qu'il chancela. Ses lourdes chaussures en cuir raclèrent la pierre.

Il s'arrêta net.

Les gardes s'immobilisèrent instantanément, leurs mains glissant vers leurs holsters.

Archibald tourna lentement la tête, regardant le dos de Frankie qui s'éloignait. Elle marchait droit dans la pluie glaciale, indifférente au froid.

Cette colonne vertébrale droite, inflexible. Ce regard... il l'avait déjà vu une fois, dans les yeux d'une petite fille qui traînait son corps ensanglanté à travers les décombres fumants d'une zone de guerre en Afrique.

« Monsieur ? Devons-nous sécuriser la zone ? » demanda à voix basse son garde du corps principal.

Archibald leva une seule main gantée. Ce geste caractéristique exigeait un silence absolu.

Ses yeux ne quittèrent pas le dos de Frankie. « Non », crassa-t-il, sa voix n'étant plus qu'une vibration basse et rocailleuse. Il se tourna vers son principal assistant. « Découvrez qui est exactement cette femme. Je veux sa vie entière sur mon bureau avant ce soir. »

Frankie ne se retourna pas. Elle appuya sur le bouton de son parapluie noir, dont la toile se déploya avec un claquement sec.

Elle monta dans sa voiture, sortit son téléphone et tapa un unique message à son avocat spécialisé en divorce : Préparez les papiers. Nous entrons en guerre.