Chapitre 2 2

Frankie se tenait dans l'air frais et humide du garage souterrain.

Elle portait un costume noir minimaliste, parfaitement taillé. La coupe était nette, dissimulant les muscles secs et dangereux de son corps, tout en projetant subtilement la posture rigide d'une soldate.

Elle consulta sa montre. Il était vingt minutes après l'heure de départ convenue.

Sa mâchoire se crispa. Le silence du garage fut soudainement rompu par la sonnerie stridente du téléphone de secours qu'elle gardait dans sa voiture.

Elle décrocha.

« Madame Alexander ? » La voix était celle de l'assistant de direction de Domenic. Il semblait essoufflé, ses mots se bousculant dans un flot paniqué. « Je suis vraiment désolé de vous appeler. Monsieur Alexander m'a demandé de vous transmettre ses plus plates excuses. »

L'expression de Frankie ne changea pas. « Où est-il ? »

« Il y a eu une urgence », balbutia l'assistant. « La mère de Mademoiselle Diaz... elle s'est tordu la cheville dans leur propriété des Hampton. Monsieur Alexander a dû s'y rendre en urgence pour s'occuper des dispositions médicales. »

Une cheville tordue.

Frankie sentit un rire froid et amer lui monter à la gorge, mais elle le ravala. Son estomac se contracta, un nœud dur de dégoût absolu se formant en son for intérieur.

Domenic manquait le retour des dépouilles de ses parents – des héros nationaux morts pour leur pays – parce que la mère de sa maîtresse avait une entorse bénigne.

Frankie ne dit pas un mot. Elle écarta simplement le téléphone de son oreille et mit fin à l'appel.

Elle passa devant la rangée de voitures de sport tape-à-l'œil de Domenic et s'arrêta devant un Range Rover noir mat.

Elle ouvrit la lourde portière et se glissa sur le siège conducteur. Ses mouvements étaient d'une efficacité brutale, dénués de toute hésitation.

Le moteur vrombit, un grondement sourd et guttural qui résonna contre les murs de béton.

Frankie passa une vitesse. Le Range Rover jaillit du garage de Manhattan, s'inséra agressivement sur l'autoroute et fila droit vers Washington D.C. Des heures plus tard, alors que le lourd crépuscule gris commençait à s'installer sur la région de la capitale, elle approcha du périmètre extérieur lourdement fortifié de la Joint Base Andrews.

Des barricades en béton zébraient la route. Des gardes lourdement armés en tenue tactique se tenaient au poste de contrôle, leurs mains reposant nonchalamment sur leurs fusils d'assaut.

Un garde s'avança, levant une main gantée pour arrêter son véhicule.

Frankie baissa sa vitre. Le vent froid fouetta ses cheveux sombres sur son visage. Elle ne présenta pas de permis de conduire.

À la place, elle plongea la main dans la poche intérieure de sa veste et en sortit une carte noire rigide, incrustée d'une micropuce militaire spécialisée et cryptée.

Elle la tendit au garde.

Le garde passa la carte dans un scanner mobile robuste.

La machine émit un bip. Une lumière verte, intense et aveuglante, illumina l'écran, indiquant le plus haut niveau d'habilitation de sécurité possible.

Les yeux du garde s'écarquillèrent. Il regarda l'écran, puis le visage de Frankie.

Il claqua instantanément les talons. Sa colonne vertébrale se raidit, et il exécuta un salut militaire impeccable, digne d'un manuel.

La mémoire musculaire de Frankie prit le relais sans heurt. Elle claqua les talons à son tour et rendit le salut avec la même précision tranchante, honorant l'uniforme pour lequel elle avait un jour versé son sang.

Les lourdes grilles d'acier s'ouvrirent. Frankie conduisit le Range Rover dans la zone réglementée, un endroit où même les milliardaires les plus riches de New York ne pouvaient acheter leur droit d'entrée.

Elle se gara près du bord de l'immense tarmac.

Le ciel au-dessus de sa tête était gris et lourd. Le vrombissement assourdissant des réacteurs d'avion vibrait à travers les semelles de ses chaussures et lui faisait claquer des dents.

Un imposant avion de transport C-17 Globemaster III était en train d'atterrir, ses pneus fumant en heurtant la piste.

Frankie sortit de la voiture. Elle marcha vers le tarmac, se penchant dans le vent violent et mordant généré par les moteurs de l'avion. Sa posture était droite comme un pin, inflexible face à la bourrasque.

La rampe de chargement arrière du C-17 s'abaissa lentement.

Huit opérateurs des Forces Spéciales, vêtus de leur grand uniforme, descendirent la rampe dans une synchronisation parfaite et solennelle.

Entre eux, ils portaient deux lourdes urnes funéraires en bois.

Chaque urne était étroitement drapée du drapeau américain.

Chaque officier sur le tarmac se mit au garde-à-vous. Des centaines de mains se levèrent dans un salut synchronisé et silencieux. L'atmosphère était si lourde de recueillement qu'il semblait difficile de respirer.

Frankie s'avança vers les urnes. Le claquement de ses bottes résonnait en rythme sur le béton.

Lorsqu'elle s'arrêta devant les urnes, le contrôle strict qu'elle avait maintenu toute la matinée se fissura enfin.

Une larme chaude s'échappa, traçant un chemin brûlant sur sa joue froide.

Elle tendit la main. Sa main, rendue calleuse par des années à empoigner un fusil tactique, trembla tandis que ses doigts effleuraient le tissu rêche et lourd de la bannière étoilée.

Les opérateurs qui tenaient les urnes la regardèrent. Leurs yeux étaient emplis d'un mélange intense et brut de respect absolu et de chagrin profond. Ils savaient exactement qui elle était.

Frankie ferma les yeux. Le vent tourbillonnait autour d'elle, mais dans son esprit, il n'y avait que le silence.

Elle se tenait là, faisant un débriefing silencieux, digne des Forces Spéciales, aux parents à qui elle ne parlerait plus jamais.