Chapitre 4 4

Avant qu'Eleanor ait pu retrouver sa voix, le carillon de la serrure électronique de la porte d'entrée retentit.

La lourde porte en acajou s'ouvrit et Domenic entra.

Il paraissait exténué. Il tirait sur son col et, alors qu'il pénétrait dans le vestibule, une vague odeur âcre de scotch de luxe émana de lui, se mélangeant de façon écœurante au parfum sucré des pâtisseries sur la table basse.

Il s'arrêta, embrassant la scène du regard : la domestique au sol, sa mère l'air horrifié, et Frankie, parfaitement immobile, une boîte noire dans les bras.

« Domenic ! » hurla Eleanor, endossant instantanément le rôle de la victime terrifiée. Elle se précipita vers son fils et lui agrippa le bras. « Dieu merci, tu es là ! Ta femme a perdu la tête. Elle a ramené des cendres de mort dans la maison et a ensuite menacé physiquement le personnel ! »

Domenic ne regarda pas les domestiques. Il ne demanda aucune explication.

Il se contenta de regarder Frankie. Ses yeux étaient lourds d'une profonde déception, une déception viscérale.

Il leva une main et se frotta les tempes, son geste caractéristique d'exaspération totale.

« Frankie, ça suffit », grogna Domenic, la voix pâteuse de fatigue. « Tu ne peux pas être normale, ne serait-ce qu'un seul jour ? Faut-il que tu t'en prennes à ma mère pour tout et n'importe quoi ? »

Frankie regarda l'homme pour qui elle avait autrefois pris une balle.

Elle sentit une étrange sensation dans sa poitrine. Ce n'était pas de la douleur. C'était l'impression d'un feu qui finit par s'éteindre, ne laissant derrière lui que des cendres froides et grises.

« Sais-tu seulement ce qu'il y a dans cette boîte, Domenic ? » demanda Frankie. Sa voix était d'un calme terrifiant.

Domenic fit un geste dédaigneux de la main. « Peu m'importe ce que c'est. On n'apporte pas ce genre de choses dans le salon quand nous avons des invités. Tu n'as aucun respect pour ma famille. »

Il laissa échapper une respiration rauque, et l'odeur de scotch frappa de nouveau les narines de Frankie.

« Prends cette boîte et sors d'ici », ordonna Domenic en désignant la porte. « Va prendre une chambre d'hôtel et calme-toi. Ne reviens pas tant que tu ne seras pas prête à présenter tes excuses à ma mère. »

Derrière lui, Kenzie et les autres mondaines échangèrent des rires suffisants et chuchotés.

Frankie baissa les yeux vers le bois d'ébène lisse qui reposait contre sa poitrine.

Lentement, le coin de sa bouche tressaillit vers le haut. Cela forma un sourire si froid et si moqueur que l'estomac de Domenic se serra inexplicablement.

« Comme tu voudras », dit Frankie.

Elle ne hurla pas. Elle ne pleura pas. Elle ne jeta rien.

Elle se contenta de tourner les talons. Sa posture était impeccable, ses pas réguliers et sans hâte alors qu'elle se dirigeait vers le vestibule.

Domenic la regarda s'éloigner. Une pointe de panique, soudaine et aiguë, transperça son cerveau embrumé par l'alcool. Ce n'était pas sa réaction habituelle. Elle ne se battait pas pour lui.

« Frankie », appela-t-il, sa voix perdant un peu de son ton arrogant.

Frankie ne modifia pas son allure. Elle ne tourna même pas la tête.

Elle atteignit la lourde porte en acajou, franchit le seuil et la referma derrière elle.

Clac.

Le bruit sourd de la porte se fermant résonna dans le penthouse silencieux, la coupant complètement de son monde.

Domenic resta figé. Sa poitrine se serra. Il ressentit soudain une envie irrépressible de briser quelque chose. Il tendit la main et balaya violemment une délicate tasse de thé à liseré doré posée sur la console. Elle vola en éclats.

Dehors, Frankie entra dans l'ascenseur privé.

Alors que les chiffres au-dessus de la porte commençaient à descendre, elle cala la lourde boîte sous un bras. De sa main libre, elle plongea la main dans sa poche et en sortit un second téléphone : un appareil épais et crypté.

Elle composa un numéro. On lui répondit dès la première sonnerie.

« Activez le salon privé de classe S », ordonna Frankie, sa voix nette et autoritaire. « Je les amène. »