Chapitre 1

Frankie ouvrit le lourd tiroir doublé de velours de sa coiffeuse.

Ses doigts, d'habitude si assurés, tremblèrent légèrement en frôlant des écrins à bagues vides et des cravates en soie abandonnées.

Elle cherchait la petite boîte en acajou usée qui contenait le collier de rubis de sa mère. C'était le seul bijou qu'elle comptait porter demain, à la base militaire.

Sa main heurta le fond du tiroir. Vide.

Son cœur eut un raté, un battement brutal et anormal. L'air de l'immense penthouse de Manhattan sembla soudain trop rare pour être respiré.

Elle tira le tiroir davantage, les glissières métalliques gémissant sous sa force soudaine et frénétique. Elle jeta de côté une pochette en velours. Rien.

La lourde porte de la chambre s'ouvrit dans un déclic.

Domenic entra. Il enlevait sa veste de costume, ses mouvements empreints de cette grâce désinvolte et arrogante qui, autrefois, avait fait se serrer la poitrine de Frankie d'amour.

Désormais, cela ne faisait qu'apporter un courant d'air froid dans la pièce.

Avec le courant d'air entra une odeur. Ce n'était pas son eau de Cologne fraîche habituelle. C'était un parfum lourd et cher de bois de cèdre.

Le parfum de Carley.

L'odeur prit Frankie à la gorge, lui soulevant l'estomac dans une nausée soudaine et violente.

« Où est-il ? » demanda Frankie. Sa voix était basse, forcée à travers une gorge qui semblait nouée et sèche.

Domenic ne la regarda même pas. Il se dirigea vers son dressing, ses doigts s'attaquant au nœud de sa cravate en soie. Il la desserra d'un coup sec, une habitude qu'il avait quand sa présence l'agaçait.

« Où est quoi, Frankie ? » soupira-t-il, l'air complètement épuisé par le simple fait qu'elle lui adressait la parole.

« Le collier de rubis de ma mère. Il était dans ce tiroir. »

Domenic marqua une pause. Il retira complètement sa cravate et la jeta sur un fauteuil en cuir. Il se tourna enfin pour la regarder, ses yeux sombres, vides et sans remords.

« Oh, ce vieux truc, dit-il d'un ton bien trop désinvolte. Je l'ai donné à Carley. »

Les mots tombèrent dans la pièce comme des coups.

Les pupilles de Frankie se contractèrent. Le sang se retira de son visage, laissant sa peau glaciale. « Tu as fait quoi ? »

« Elle l'a vu sur la commode hier, dit Domenic en retroussant les manches de sa chemise. Elle a dit que la taille vintage était intéressante. De toute façon, tu ne le portes jamais. Il ne va même pas avec tes vêtements. »

Il parlait comme s'il avait donné un parapluie de rechange.

Frankie se leva. Sa colonne vertébrale se redressa d'un coup, une ligne rigide de discipline militaire tranchant à travers son état de choc. Elle fit un pas vers lui.

« C'était à ma mère, dit Frankie, la voix tremblante d'une rage qu'elle luttait désespérément pour contenir. C'est la seule chose qu'il me reste d'elle. Je dois le récupérer. Maintenant. »

Domenic fronça les sourcils. Il fit un demi-pas en arrière, sa lèvre supérieure se retroussant de dégoût face à son intensité.

« Arrête de faire ta comédie, lança-t-il sèchement. Ce n'est qu'un bout de verre opaque. Je t'en achèterai un neuf. Va chez Cartier demain et choisis ce que tu veux. »

Frankie ne discuta pas. Sa mâchoire se crispa. Elle plongea la main dans sa poche et en sortit son téléphone, son pouce balayant l'écran pour trouver le contact de Carley.

« Qu'est-ce que tu fais ? » exigea Domenic, sa voix prenant un ton dangereux.

« Je l'appelle pour récupérer ce qui m'appartient. »

Domenic traversa la pièce en deux longues enjambées. Sa main jaillit et lui saisit le poignet. Sa poigne était brutale, ses doigts s'enfonçant dans sa peau.

De son autre main, il lui arracha le téléphone.

Avant que Frankie ne puisse réagir, Domenic jeta l'appareil contre le sol en marbre.

Le craquement écœurant du verre brisé résonna contre le haut plafond. L'écran se fissura en une toile d'araignée de centaines de fragments acérés, la lumière vacilla une fois avant de s'éteindre complètement.

Frankie fixa le verre brisé. Sa poitrine se soulevait et s'abaissait au rythme de respirations courtes et rapides.

« Ne dérange pas Carley, avertit Domenic d'une voix qui n'était qu'un sifflement bas et froid. Sa cérémonie pour son vol d'essai a lieu la semaine prochaine. Elle est très stressée. Je ne te laisserai pas lui gâcher son moral pour une broutille. »

Frankie leva lentement les yeux pour croiser les siens.

Ses yeux étaient bordés de rouge, brûlant d'une chaleur qui ressemblait à de l'acide. Mais elle ne pleura pas. Elle se contenta de le regarder, de vraiment le regarder, comme si elle voyait un inconnu dans la peau de son mari.

Domenic plongea la main dans la poche intérieure de sa veste. Il en sortit une élégante et lourde carte American Express Black et la jeta par terre.

Elle atterrit pile sur les débris de verre de son téléphone.

« Achète-toi quelque chose de joli, dit-il, sa voix retrouvant cette intonation traînante, lasse et méprisante. Considère ça comme des excuses. »

Frankie baissa les yeux vers la carte. Le symbole ultime de sa richesse, posé sur les débris de son moyen de communication. C'en était presque drôle.

Elle ne la ramassa pas.

« C'est demain, dit Frankie, sa voix désormais totalement dénuée d'émotion. C'était un son mort, sans inflexion. L'armée rapatrie les cendres de mes parents. Tu avais promis de m'accompagner à la base. »

Domenic se massa les tempes, en poussant un long soupir excédé.

« Oui, c'est bon. Je me souviens, marmonna-t-il sans la regarder. J'y serai. Contente-toi de... nettoyer ce bazar. »

Il lui tourna le dos et sortit de la chambre principale, se dirigeant droit vers la suite d'amis au bout du couloir.

La lourde porte claqua. Le bruit résonna comme un coup de feu, rompant le dernier fil invisible de leurs cinq années de mariage.

Frankie resta seule dans le silence.

Elle s'accroupit lentement. Elle tendit la main vers les morceaux de son téléphone. Un éclat de verre acéré lui entailla l'index.

Une goutte de sang rouge vif perla et tomba, atterrissant directement sur la carte Amex Black.

Frankie ne tressaillit pas. Elle ne sentit pas la douleur à sa main. La douleur dans sa poitrine avait déjà tout consumé.

Elle se releva, laissant derrière elle la carte et le sang. Elle se dirigea vers l'immense baie vitrée et contempla la silhouette scintillante de New York.

Le chagrin dans ses yeux se durcit lentement, se figeant en un paysage de silence absolu et désolé.

Elle se détourna de la fenêtre et se dirigea vers le dressing. Elle écarta une rangée de manteaux de créateurs hors de prix qu'elle ne portait jamais, révélant un coffre-fort mural dissimulé.

Elle composa un code à douze chiffres. La lourde porte en métal s'ouvrit dans un déclic.

À l'intérieur se trouvait un épais dossier cartonné et scellé. Le dossier de sa véritable identité. Intact depuis cinq ans.

À côté reposait une paire de plaques d'identité militaire en métal terne, sur une chaîne à billes.

Frankie ramassa les plaques d'identité. Elle les serra dans son poing jusqu'à ce que les bords métalliques s'enfoncent douloureusement dans sa paume.

La douleur vive la ramena à la réalité. Elle lui rappela qui elle était vraiment.