Chapitre 1 1

Everleigh Roman se réveilla avec une migraine carabinée à cause de la lumière du soleil.

Elle grogna en se retournant.

Sa joue frotta contre quelque chose d'une douceur incroyable. Du satin frais, glissant, coûteux. Pas le mélange de coton de son lit, dans le minuscule studio dont on l'expulsait.

Elle tendit la main à l'aveuglette vers le verre d'eau qui aurait dû se trouver sur sa table de chevet. Ses doigts effleurèrent de l'acajou, puis du papier. Un papier épais et texturé.

Evie entrouvrit un œil. La pièce tournoyait, un kaléidoscope de beige et d'or. Elle força son regard à se concentrer sur le document sous sa main.

Certificat de Mariage.

Son cœur percuta ses côtes, un choc physique qui lui coupa le souffle.

Elle se redressa, le drap s'amoncelant à sa taille.

Elle ne portait pas sa robe.

Elle portait une chemise d'homme blanche, dont les manches étaient retroussées, le tissu sentant le bois de cèdre et quelque chose de plus sombre, comme la pluie sur l'asphalte.

« Non », murmura Evie. « Non, non, non. »

Des flashs de souvenirs l'assaillirent. Le gala de charité. Le ricanement de Darrin lui disant qu'elle ne valait rien sans lui. L'open bar. Tellement de vodka. Et puis... un homme. Une cravate. Elle se souvint d'avoir agrippé une cravate en soie, d'avoir attiré un visage vers le sien. Elle se souvint d'avoir exigé que quelqu'un la sauve.

Elle regarda autour d'elle. Ce n'était pas une chambre, c'était un royaume. Des baies vitrées donnant sur Central Park, des meubles qui coûtaient probablement plus cher que ses frais de scolarité.

Sur la table de chevet, à côté d'un bouton de manchette en platine qui scintillait d'un éclat malicieux au soleil, se trouvait un mot.

Evie le ramassa, sa main tremblant si fort que le papier bruissait. L'écriture était vive, agressive.

*Parti pour affaires. La nuit dernière fut... mémorable. - G.*

G.

Elle avait épousé un homme dont le nom commençait par un G.

Elle pressa la paume de ses mains contre ses yeux, essayant de faire apparaître un visage.

Rien.

Juste le flou d'une mâchoire bien dessinée, la sensation de grandes mains chaudes sur sa taille, et des yeux qui ressemblaient aux profondeurs de l'océan.

Son téléphone vibra contre le bois, un vrombissement violent qui la fit sursauter.

Elle le repêcha de sous un oreiller qui portait son odeur.

Dix-huit appels manqués. Tous d'Illa.

Elle fit glisser son doigt sur l'écran et porta le téléphone à son oreille. « Illa ? »

« Evie ! Mon Dieu, tu es vivante ? » La voix d'Illa était un cri strident qui lui transperça le crâne. « Tu as disparu ! À un moment tu pleurais à cause de Darrin près de la sculpture de glace, et la minute d'après, tu n'étais plus là. Tu t'es fait enlever ? Tu es dans un fossé ? »

« Je suis dans... un hôtel », croassa Evie. « Illa, je crois que j'ai fait une bêtise. »

« À quel point ? Tu as tué Darrin ? Parce que si c'est le cas, je connais un type qui peut dissoudre un corps. »

Evie regarda de nouveau le certificat. Le sceau était en relief. Il avait l'air terriblement officiel. « Pire. Je me suis mariée. »

Silence. Puis, le bruit de quelque chose se brisant à l'autre bout du fil.

« Viens. Ici. Tout de suite », ordonna Illa, d'un ton on ne peut plus sérieux. « Apporte le papier. Ne parle à personne. »

Evie raccrocha et sortit du lit en toute hâte. Ses jambes étaient en coton, avec des courbatures à des endroits qui la firent rougir. Elle s'aperçut dans le miroir au-dessus de la commode. Ses cheveux étaient un nid d'oiseau, et là, juste dans le creux de son cou, il y avait une marque. Un suçon. Une marque sombre et possessive.

Elle se débarbouilla dans la salle de bain, essayant de laver la honte. Elle trouva sa robe de la veille jetée sur une chaise, mais la fermeture éclair était arrachée du tissu.

« Génial », marmonna-t-elle. « Vraiment génial. »

Elle n'avait pas le choix. Elle resserra la chemise d'homme et attrapa le trench-coat suspendu près de la porte. Il l'avala tout entière, l'enveloppant de ce même parfum de bois de cèdre. C'était comme être enlacée par un fantôme.

Son sac à main était sur la console. À l'intérieur, fourrée à côté de son rouge à lèvres, se trouvait une carte de crédit noire. En métal lourd. Pas de nom, juste des numéros. Et un post-it avec un code PIN.

Elle le fixa. Était-ce un paiement ? Était-elle...

Elle fourra la carte dans le sac. Elle n'allait pas prendre son argent.

Elle allait arranger ça. Annulation. Divorce. Peu importe ce qu'il faudrait pour effacer cet homme de sa vie avant midi.

Elle ouvrit la porte et s'engagea dans le couloir. Il était vide.

La descente en ascenseur dura une éternité.

Elle regardait les chiffres descendre, son estomac se nouant au même rythme. « Tu es Everleigh Roman », dit-elle à son reflet. « Tu as survécu à la mort de tes parents. Tu as survécu au système des familles d'accueil. Tu as survécu à Darrin. Tu peux survivre à une erreur d'ivrogne. »

Le hall d'entrée était une cathédrale de marbre. Elle garda la tête baissée, serrant le manteau autour d'elle.

« Madame... ? »

Evie se figea.

Le portier lui tendait un porte-clés électronique. « Monsieur a laissé ça pour vous. La berline noire devant l'entrée. »

Elle regarda la voiture. Elle était élégante, prédatrice, et valait probablement plus que toute son existence.

« Non », dit-elle, la voix tremblante. « Je vais prendre un taxi. »

Elle le bouscula pour sortir dans l'air humide de New York. Elle héla un taxi, plongeant presque sur la banquette arrière.

« On va où ? » demanda le chauffeur.

« 15 Central Park South », dit-elle. La forteresse d'Illa.

Alors que le taxi s'insérait dans la circulation, Evie serrait le certificat de mariage sur ses genoux, ses jointures blanchissant.

Elle ne savait pas qui était cet homme. Elle ne savait pas pourquoi il avait accepté d'épouser une fille ivre et en larmes. Mais elle allait le découvrir, et ensuite, elle s'enfuirait le plus loin possible.