Chapitre 3 3

Basile enfila son pantalon et remonta la fermeture Éclair d'un bruit sec et définitif.

Il ne prit pas la peine d'enfiler une chemise pour l'instant.

Il se tenait là, torse nu, rayonnant d'autorité.

« Où avez-vous eu ces codes ? » exigea-t-il.

Celeste s'adossa à la porte du placard, essayant de conserver une façade de calme.

« J'ai vu des papiers sur le bureau de mon père », mentit-elle.

C'était un piètre mensonge.

Elmore Franco était prudent.

Mais elle ne pouvait pas lui dire qu'elle avait vécu son procès pour faillite, trois ans dans le futur.

Basile la dévisagea un long moment.

Il ne la croyait pas.

Elle pouvait lire le scepticisme sur sa mâchoire crispée.

Mais il jeta un coup d'œil à la Rolex sur la table de chevet.

« Vous avez une heure avant d'être censée remonter l'allée de St. Patrick's », dit-il.

« Je ne vais pas à St. Patrick's », dit Celeste. « Je vais à la mairie. »

Elle soutint son regard.

« Avec vous. »

Basile resta silencieux.

Le silence s'étira, tendu et cassant.

Puis, il attrapa le téléphone fixé au mur.

Il composa un seul chiffre.

« Alfredo », dit-il dans le combiné. « Montez la boîte. »

Il raccrocha.

Celeste expira, sans s'être rendu compte qu'elle retenait son souffle.

« Quelle boîte ? » demanda-t-elle.

Basile l'ignora.

Il passa devant elle, entra dans le placard et choisit une chemise blanche.

Il l'enfila, la boutonnant avec des gestes précis et efficaces.

On frappa à la porte.

« Entrez », lança Basile.

Un homme plus âgé, aux cheveux argentés et vêtu d'un uniforme impeccable, entra.

Il portait une grande boîte blanche et plate, nouée d'un ruban noir.

Il vit Celeste, debout dans la chemise trop grande de Basile.

Son expression ne cilla pas.

« Bonjour, monsieur. Mademoiselle », dit Alfredo avec un hochement de tête poli.

Il posa la boîte sur le lit et se retira, refermant doucement la porte derrière lui.

Basile désigna la boîte d'un mouvement du menton.

« Ouvrez-la. »

Celeste s'approcha du lit.

Ses doigts s'embrouillèrent avec le ruban.

Elle souleva le couvercle.

À l'intérieur, nichée dans des épaisseurs de papier de soie, se trouvait une robe.

Elle était blanche.

Vintage.

Longueur thé, avec de longues manches en dentelle et un col montant.

Celeste eut le souffle coupé.

Elle tendit la main et toucha le tissu.

C'était du crêpe de soie.

« Cette... » murmura-t-elle.

Elle sortit la robe de la boîte.

Elle était identique à un croquis qu'elle avait dessiné durant sa troisième année d'école de stylisme.

Un croquis qu'elle avait perdu.

Un croquis qu'elle n'avait jamais montré à personne.

Elle leva les yeux vers Basile, le regard écarquillé d'incompréhension.

« Comment avez-vous eu ça ? » demanda-t-elle.

Basile ajustait ses boutons de manchette dans le miroir.

Il croisa son regard dans le reflet.

Pendant une seconde, une fraction de seconde, quelque chose s'adoucit sur son visage.

Puis le masque retomba.

« Ma société d'acquisition a racheté la société mère qui sponsorisait le concours de design de votre université l'année dernière », dit-il avec indifférence. « Ceci était dans leur portefeuille d'actifs. Un design intéressant. Je l'ai fait réaliser. Ça prenait la poussière. »

C'était un mensonge.

Elle savait que c'était un mensonge.

Basile Delgado ne rachetait pas des entreprises pour des portfolios d'étudiants.

Et il ne faisait certainement pas confectionner des robes à partir de ceux-ci juste pour les laisser prendre la poussière.

« Mettez-la », dit-il. « À moins que vous ne vouliez vous marier dans ma chemise. »

Celeste emporta la robe dans la salle de bain.

Elle l'enfila.

Elle lui allait parfaitement.

Pas seulement bien.

Parfaitement.

Elle épousait sa taille, les manches en dentelle s'arrêtant exactement à ses poignets.

C'était comme s'il avait mémorisé ses mensurations.

Elle se contempla dans le miroir.

Elle ressemblait à une mariée.

Mais pas la mariée que Bryce voulait qu'elle soit.

Elle avait l'air d'être elle-même.

Elle retourna dans la chambre.

Basile enfilait sa veste de costume.

Il s'arrêta en la voyant.

Ses mains s'immobilisèrent sur les revers.

Sa gorge bougea alors qu'il déglutissait.

L'air entre eux crépitait d'une tension qui n'était pas que professionnelle.

« Prenez votre pièce d'identité, Miss Franco », dit Basile, la voix plus rauque qu'auparavant.

Il attrapa ses clés de voiture sur la commode.

« Si c'est un piège », dit-il en se dirigeant vers la porte, « vous regretterez le jour de votre naissance. »

« C'est déjà le cas », murmura Celeste.

Elle le suivit dehors.

La descente en ascenseur fut silencieuse.

Celeste observait leurs reflets sur les portes en métal poli.

Ils formaient un couple puissant.

Dangereux.

Magnifiques.

Un couple formé en enfer.

Les portes s'ouvrirent.

Le directeur du hall s'inclina.

Basile ne lui accorda aucune attention.

Il saisit le poignet de Celeste.

Sa main était chaude, sa prise ferme mais pas douloureuse.

Il la conduisit vers la sortie de côté, en direction d'une élégante Maybach noire qui attendait, moteur allumé, le long du trottoir.