La pluie s'abattait contre la vitre du sanatorium, un martèlement rythmé qui ressemblait à des clous sur un cercueil.
Celeste Franco gisait, paralysée, sur les draps blancs et rêches.
Son corps lui semblait lourd, comme s'il était rempli de plomb au lieu de sang.
Elle essaya de lever un doigt.
Rien ne se produisit.
Ses muscles s'étaient atrophiés des mois auparavant, la laissant prisonnière de sa propre peau.
La porte de sa chambre privée s'ouvrit dans un grincement.
Son père, Elmore Franco, entra.
Il ne regarda pas son visage.
Il regarda le presse-papiers qu'il tenait à la main.
Il regarda le moniteur cardiaque qui émettait un bip au rythme régulier et monotone.
Ce son était la seule chose qui prouvait qu'elle était encore en vie.
« Il est temps », dit Elmore dans le vide.
Il sortit un stylo de la poche de sa veste.
Le clic du stylo résonna dans la pièce silencieuse.
Il signa le papier sur le presse-papiers.
Ne Pas Réanimer.
Celeste voulait hurler.
Elle voulait se débattre, supplier, demander pourquoi.
Mais sa gorge était une caverne sèche, ses cordes vocales inutiles.
Ophelia, sa belle-mère, sortit de derrière Elmore.
Elle portait le collier de perles préféré de Celeste.
Ophelia se pencha sur le lit, son parfum écœurant et sucré masquant l'odeur d'antiseptique.
« Pauvre petite fille riche », murmura Ophelia.
Elle lissa les cheveux en arrière sur le front moite de Celeste.
« Tu pensais vraiment que c'était l'accident de voiture, n'est-ce pas ? »
Les yeux de Celeste s'écarquillèrent, la seule partie d'elle qui pouvait encore bouger.
« C'était le thé, ma chérie », murmura Ophelia, ses lèvres effleurant l'oreille de Celeste. « Tout comme ta mère. Un poison lent et sans goût. Il imite à la perfection une insuffisance cardiaque. »
Le cœur de Celeste martelait contre ses côtes.
Le moniteur se mit à biper plus vite.
Aigu.
Frénétique.
Ophelia eut un petit rire, un son bas et cruel. « Et tu étais si aveugle. Si préoccupée par ton mariage avec Bryce. Tu pensais vraiment qu'il resterait fidèle ? Le fils de Daniela a déjà sept ans. Et ce compte offshore que Bryce a ouvert avec l'aide de ton père... ton héritage a payé pour leur petit nid d'amour aux Caïmans. Tu as tout payé, idiote, idiote fille. »
Les mots étaient comme de l'acide, dissolvant ses dernières illusions. Un fils. Un fils de deux ans. Le blanchiment d'argent. Tout s'effondra sur elle en même temps.
« Arrêtez ce bruit », lança Elmore d'un ton sec.
Il tendit la main et arracha le cordon du mur.
Les bips cessèrent.
Le silence s'engouffra, lourd et suffocant.
La vision de Celeste commença à se brouiller sur les bords.
Des points noirs dansaient devant ses yeux.
Ses poumons brûlaient, en quête d'un air qui ne venait pas.
La panique, froide et vive, transperça sa conscience déclinante.
Ils avaient tué sa mère.
Ils étaient en train de la tuer.
L'obscurité l'engloutit tout entière.
Et puis, elle haleta.
L'air s'engouffra dans ses poumons, violent et soudain.
Celeste se redressa d'un bond dans son lit, la poitrine haletante.
Elle se griffa la gorge, s'attendant à sentir le tube fantôme, la sécheresse de la mort.
Sa peau était chaude.
Sa gorge était lisse.
Elle n'était pas dans la chambre blanche et stérile.
Elle était entourée de draps de soie.
Au-dessus d'elle pendait un lustre en cristal, captant la lumière du matin en un millier de prismes.
C'était une chambre d'hôtel.
Une chambre d'hôtel très chère.
Son cœur battait si fort qu'elle pouvait l'entendre dans ses oreilles.
Elle regarda ses mains.
Elles n'étaient pas décharnées et fines.
Elles étaient manucurées, la peau éclatante de vie.
Un téléphone vibra sur la table de chevet.
Elle le saisit, ses doigts tremblant si fort qu'elle faillit le laisser tomber.
L'écran s'alluma.
12 septembre.
Cinq ans plus tôt.
Le jour de son mariage.
Celeste fixa la date, le souffle coupé.
Elle n'était pas morte.
Elle était de retour.
Un grognement sourd s'éleva de l'autre côté de l'immense lit.
Celeste se figea.
Son sang se glaça.
Elle tourna lentement la tête, les vertèbres de son cou craquant.
Un homme était allongé à côté d'elle.
Il était étalé sur le ventre, le drap ramené à sa taille.
Son dos était un paysage de muscles et d'encre, un grand tatouage de loup s'étendant sur son omoplate.
Il bougea, roulant sur le dos.
Basile Delgado.
L'ennemi de la famille Franco.
L'homme qui détruirait l'entreprise de son père dans trois ans.
L'homme que tout le monde appelait le Loup de Wall Street.
Des souvenirs de sa vie passée - sa première vie - déferlèrent dans son esprit.
La veille de son mariage.
Elle avait été droguée à son enterrement de vie de jeune fille.
Elle s'était réveillée ici.
Elle avait hurlé.
Elle était sortie en courant dans le couloir, enroulée dans un drap, pour se heurter à un mur de paparazzis.
Le scandale l'avait privée de son héritage.
C'était le premier domino de la série qui avait mené à sa mort dans ce sanatorium.
Basile ouvrit les yeux.
Ils étaient d'un gris d'orage, vifs et instantanément éveillés.
Il n'y avait aucune somnolence dans son regard, seulement une évaluation froide et prédatrice.
Il la regarda comme si elle était une intruse.
« Sortez », dit-il.
Sa voix était un grondement profond, rauque de sommeil.
« Sortez, Miss Franco. »
Celeste se mordit la lèvre.
Elle la mordit fort, jusqu'à sentir le goût métallique du sang.
La douleur l'ancrait dans la réalité.
C'était réel.
Cette fois, elle ne s'enfuirait pas.
Elle pensa à Elmore débranchant la prise.
Elle pensa au murmure d'Ophelia.
La peur était un luxe qu'elle ne pouvait plus se permettre.
Elle remonta le drap de soie jusqu'à sa clavicule, couvrant sa nudité.
Elle croisa le regard de Basile.
Elle ne cilla pas.
« Non », dit Celeste.
Sa voix était rauque, mais elle ne trembla pas.
« Je ne pars pas, Basile. »
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