Chapitre 4

Le St. Jude's Private Recovery Center ressemblait plus à un hôtel cinq étoiles qu'à un établissement médical. Le hall d'entrée était orné d'une cascade. Les infirmières portaient des uniformes qui évoquaient des tenues d'hôtesses de l'air.

Emelie passa d'un pas décidé devant le concierge, ignorant sa demande de pièce d'identité. Elle savait dans quelle chambre se trouvait Lily : la 402, la suite VIP.

Elle poussa la porte.

La pièce baignait dans la douce lumière du matin. Lily était assise dans son lit, entourée d'oreillers.

Clifton était assis dans un fauteuil en cuir et lisait le Wall Street Journal.

Et Eleanora était assise sur le bord du lit, une cuillère à la main.

« Ouvre grand la bouche pour Tatie El », roucoula Eleanora en tendant à Lily une cuillerée de porridge.

Lily gloussa et l'avala.

La perfection domestique de la scène – le père, la « mère », l'enfant – frappa Emelie comme une gifle. C'était le tableau d'une vie qui l'avait complètement effacée.

« Lily », laissa échapper Emelie d'une voix étranglée.

Lily se tourna. Son sourire s'évanouit instantanément. Ses yeux s'écarquillèrent de peur. Elle se recroquevilla contre les oreillers, remontant la couette jusqu'à son menton.

« Non... », gémit Lily. « Non, Maman. »

Emelie se figea sur le seuil. « Ma chérie, c'est moi. Maman est là. »

Elle fit un pas en avant.

« NON ! » hurla Lily en donnant des coups de pied. « Va-t'en ! Méchante Maman ! »

Clifton laissa tomber son journal. Eleanora posa le bol avec un soupir théâtral.

« Lily, qu'est-ce que tu racontes ? » demanda Emelie, les larmes lui montant aux yeux. Elle tendit la main.

« Tatie El a dit que tu m'as fait du mal ! » sanglota Lily en pointant un petit doigt vers Emelie. « Elle a dit que tu as obligé les docteurs à me piquer avec des aiguilles ! Elle a dit que c'est toi qui as fait que ça fasse mal ! »

Le regard d'Emelie se tourna brusquement vers Eleanora.

Eleanora porta une main à sa poitrine, le visage un masque de stupeur. « Oh, mon Dieu. Les enfants ont une imagination si débordante. »

« C'est toi qui as fait ça », siffla Emelie. « Je lui ai sauvé la vie ! Cette aiguille lui a sauvé la vie ! »

« Ça faisait mal ! » pleura Lily. « Papa, fais-la partir ! »

Clifton se leva et s'approcha du lit. Il prit Lily dans ses bras. « Chut, chut, Papa est là. Personne ne te fera de mal. »

Lily enfouit son visage dans le cou de Clifton, tournant complètement le dos à Emelie.

« Emelie », dit Clifton par-dessus la tête de Lily, d'une voix sévère. « Tu la contraries. Tu devrais peut-être partir. »

« C'est ma fille, Clifton ! Elle se fait manipuler ! »

« Elle est traumatisée ! » rétorqua Clifton. « Et te voir déclenche sa réaction. Tu as été très... agressive à l'hôpital. Elle se souvient de la peur. »

« J'étais agressive parce qu'elle était en train de mourir ! » hurla Emelie.

« Emelie, je t'en prie », Eleanora se leva et s'approcha d'elle avec un regard apitoyé. Elle tendit la main pour toucher le bras d'Emelie. « Tu fais une scène. Rentre chez toi te reposer. Nous nous occuperons d'elle. »

Nous.

Emelie regarda la main d'Eleanora. Elle la rejeta violemment d'une tape.

« Ne me touche pas. »

« Emelie ! » aboya Clifton. « Présente-lui tes excuses ! »

Emelie regarda son mari. Il tenait leur enfant dans ses bras, la protégeant de sa propre mère, tout en défendant sa maîtresse.

« Non », dit Emelie.

Elle regarda le dos tremblant de Lily. « Je t'aime, Lily. Je t'aime tellement. »

Lily ne se retourna pas.

Emelie sortit de la chambre à reculons. Elle eut l'impression qu'on lui avait arraché le cœur de la poitrine pour le piétiner.

Elle traversa le couloir immaculé et silencieux. Elle ne prit pas l'ascenseur. Elle prit les escaliers, dévalant les quatre étages en trébuchant, la vue brouillée par les larmes.

Elle jaillit par la sortie de secours pour se retrouver dans la ruelle derrière la clinique.

Elle s'appuya contre le mur de briques et se laissa glisser au sol, sanglotant dans ses mains. Le son était brut, horrible.

Au bout de cinq minutes, les larmes cessèrent.

Emelie s'essuya le visage avec sa manche. Elle se releva.

Le chagrin s'évaporait, remplacé par une colère froide et calculatrice.

Eleanora avait utilisé la douleur d'une procédure médicale pour monter un enfant contre sa mère. Ce n'était pas seulement cruel, c'était pathologique.

Emelie se souvint de quelque chose.

Quand Eleanora avait tendu la main pour toucher son bras, sa manche avait légèrement remonté.

Au creux du coude d'Eleanora, il y avait un bleu. Un petit hématome violet foncé avec une marque de piqûre au centre.

Et un autre, plus ancien, jaunissant, à quelques centimètres de là.

Les mondaines en bonne santé n'ont pas de marques de piqûre dans la fosse antécubitale.

C'étaient des marques de perfusion. Ou de prises de sang. Des marques fréquentes.

Emelie sortit son téléphone. Elle composa le numéro de Harper.

« J'ai besoin que tu fasses quelque chose d'illégal », dit Emelie.

« Je t'écoute », répondit Harper sur-le-champ.

« Découvre où Eleanora Hardy se fait soigner. Pas son médecin pour le botox. Son vrai médecin. Elle a des marques d'aiguille sur le bras. Elle est malade, Harper. Ou alors elle prend quelque chose. »

« Je vais mettre un détective privé sur le coup », dit Harper. « Mais Emelie... sois prudente. Si tu déterres des saletés sur la protégée de Clifton, il s'en prendra à toi. »

« Qu'il vienne », dit Emelie en levant les yeux vers la fenêtre de la chambre 402. « J'ai fini de me cacher. »