Chapitre 8 8

La salle à manger restait figée dans un tableau de choc. Le vin renversé dégoulinait de la table sur le tapis. Goutte. Goutte.

Héloïse avait la tête dans les mains, sanglotant. "Mon bébé... regarde son bras..."

Bastien frappa du poing sur la table. L'argenterie sursauta.

"Elle ment !" hurla-t-il. "Elle doit mentir ! Elle s'est fait ça pour nous manipuler ! C'est une psychopathe !"

"Bastien", avertit Joachim, mais sa voix manquait de conviction.

"Non, Papa ! Réfléchis ! Qui revient et exhibe des cicatrices comme ça ? Elle veut de l'argent. Elle veut de la pitié."

Maëlys tendit la main et toucha le bras de Bastien. "Bastien a raison, Maman. Les gens avec... des esprits instables... ils s'automutilent. C'est un appel à l'aide."

Alphonse se tenait près du buffet, silencieux. Il entra dans la lumière.

"Ce n'était pas de l'automutilation", dit-il. Sa voix était d'acier froid.

Bastien se retourna brusquement. "De quel côté es-tu ?"

"Je suis du côté des faits", dit Alphonse. Il marcha vers la table. "J'ai servi dans l'armée, Bastien. Je sais à quoi ressemblent des blessures auto-infligées. L'angle est mauvais. La profondeur est mauvaise."

Il regarda la chaise vide où Clarisse s'était assise.

"Ces brûlures à l'arrière de son bras ? Tu ne peux pas atteindre cet angle avec une cigarette dans ta propre main à moins d'être contorsionniste. Quelqu'un d'autre lui a fait ça."

La pièce devint de nouveau mortellement silencieuse. Les mots d'Alphonse portaient le poids de l'autorité. Il ne mentait pas sur la violence.

Bastien s'affala dans sa chaise, passant une main dans ses cheveux. "Putain."

Les yeux de Maëlys allèrent d'Alphonse à ses parents. Elle vit le changement. Le doute.

Elle se leva, essuyant ses larmes. "Alors nous devons l'aider. Une vraie aide. Je connais un médecin... le Docteur Étienne. C'est un psychiatre. Il peut l'évaluer."

"Oui", dit Héloïse, s'accrochant à cette bouée. "Un médecin. Nous prendrons le meilleur médecin."

Maëlys dissimula un sourire. Le Docteur Étienne était sur sa liste de paie.

De retour au Pavillon des Lotus, Clarisse était assise par terre dans le noir.

Elle n'avait pas allumé les lumières. Elle appliquait une crème antiseptique qu'elle avait volée dans l'armoire de la salle de bain sur ses brûlures.

Elle savait ce qui venait de se passer. Elle avait largué une bombe. Maintenant, elle devait attendre les retombées.

Elle prit son carnet relié en cuir et travailla soigneusement l'intérieur de la couverture arrière avec son ongle. Un mince panneau de carton renforcé se détacha, révélant un compartiment caché. Niché à l'intérieur ne se trouvait pas un téléphone, mais quelque chose de tout aussi vital : un téléphone satellite à usage unique, fin comme une hostie, à peine plus épais qu'une carte de crédit. Un cadeau d'adieu de Gisèle, la hackeuse qui avait régné sur l'atelier d'électronique du camp.

Elle l'alluma. L'écran brilla en bleu dans l'obscurité.

Elle tapa un texto à un numéro qu'elle avait mémorisé.

Je suis dedans. Phase un terminée. Ils sont secoués.

Elle attendit. Trois secondes plus tard, la réponse arriva.

Bien reçu. Les fichiers sont prêts à être téléchargés. Dis juste le mot. - G

Clarisse sourit. Gisèle lui devait la vie. C'était sa façon de payer sa dette.

Clarisse répondit : Attends. Laisse-les mijoter.

Elle éteignit l'appareil et le scella de nouveau à l'intérieur de la couverture du carnet.

Elle s'allongea sur le sol dur. Pour la première fois en trois ans, elle ne se sentait pas comme une victime. Elle se sentait comme un chasseur.