Trop tard pour les regrets: Regarde-moi briller

Les portes en laiton de l'ascenseur s'ouvrirent dans un doux carillon. Fiona sortit dans le couloir faiblement éclairé du club privé de Manhattan, où les appliques murales vintage projetaient des ombres longues et déformées sur l'épaisse tapisserie. Elle serrait le coffret cadeau en velours dans sa main droite, ses doigts endoloris de l'avoir tenu trop fort pendant la montée.

Elle baissa les yeux et, de sa main libre, lissa la soie de sa jupe. Elle força ses poumons à prendre une lente et profonde inspiration, essayant de repousser l'épuisement qui s'était installé dans sa poitrine après trois nuits blanches passées à finir son cadeau.

Ses talons aiguilles s'enfonçaient dans l'épais tapis persan à chaque pas. La matière dense absorbait complètement le bruit de ses pas, lui permettant de s'approcher dans un silence absolu.

Au fond du couloir, la lourde porte en acajou de la suite VIP était légèrement entrouverte. Un rai de lumière jaune se déversait sur le sol, accompagné de la basse sourde de la musique et du bourdonnement superposé de voix masculines.

Fiona ralentit le pas. Un petit sourire sincère effleura les coins de ses lèvres alors qu'elle imaginait l'expression sur le visage de Kevon lorsqu'il ouvrirait la boîte et verrait la montre ancienne qu'elle avait traquée pendant des mois. Elle ajusta sa prise sur le coffret en velours, son pouce caressant le tissu doux.

Elle atteignit la porte, sa main se tendant vers la poignée en laiton. Avant que ses doigts n'entrent en contact, la musique à l'intérieur de la suite s'arrêta brusquement. Le silence soudain était assourdissant, et ce vide sonore rendit les voix à l'intérieur d'une clarté choquante.

« Sérieusement, mec », la voix de Preston flotta à travers l'entrebâillement, portant le ton nonchalant de quelqu'un à moitié ivre. « Quand est-ce que tu vas enfin te marier avec Fiona ? Les pages mondaines s'impatientent. »

La main de Fiona se figea à quelques centimètres du laiton. Son souffle se bloqua dans sa gorge. Elle attendit, son pouls se mit soudain à battre dans ses oreilles, désespérée d'entendre le réconfort dont on l'avait nourrie pendant trois ans.

Un ricanement froid et méprisant résonna de l'intérieur. Le son était douloureusement familier. C'était Kevon.

« Le mariage ? » La voix de Kevon était plate, dénuée de toute chaleur. « Ce n'est qu'une transaction nécessaire. La famille Baxter a besoin d'un panneau publicitaire présentable et obéissant pour les relations publiques, et elle correspond à la description. Pour l'instant. »

Le cœur de Fiona se serra dans sa poitrine. C'était comme si un étau physique s'était resserré autour de ses côtes, arrêtant le flux sanguin. Ses doigts devinrent glacés, flottant inutilement dans l'air. Son esprit devint complètement vide, nettoyé du fantasme qu'elle avait construit.

« Allons, » insista Preston, son ton devenant plus sérieux. « Elle a tout investi dans ta carrière, Kev. Elle a même cédé les droits de brevet de la série "Starlight". Ça valait des millions. »

Kevon le coupa d'un claquement de langue irrité. « C'était le prix d'entrée. C'est une inconnue de Brooklyn qui voulait s'accrocher à une famille de premier plan. Céder ces brevets était le moins qu'elle puisse faire pour avoir le privilège de porter mon nom. »

Un spasme violent serra l'estomac de Fiona. L'acide lui brûla le fond de la gorge. Elle chancela sur le côté, son épaule heurtant le mur froid et dur du couloir. Le plâtre était rugueux contre son bras nu, la seule chose qui la maintenait debout alors que ses genoux menaçaient de flancher.

Une autre voix intervint, celle de Lachlan, d'un ton amusé. « En parlant de privilèges... et Kayla ? Tu la caches plutôt bien. »

Au son du nom de Kayla, les pupilles de Fiona se dilatèrent. Un montage rapide se déroula derrière ses yeux : les dîners annulés, les appels non retournés, les week-ends où Kevon prétendait être hors de la ville pendant qu'elle restait seule dans le penthouse.

Le ton de Kevon subit une transformation instantanée. La froideur disparut, remplacée par une chaleur douce et protectrice qui donna la chair de poule à Fiona. « Kayla est différente. C'est la seule femme que j'aie jamais vraiment voulu épouser. Elle est authentique. »

« Authentique ? » rit Lachlan. « Fiona est à tes côtés à chaque gala. »

« Fiona est arrogante et autoritaire », lança Kevon, la chaleur s'évaporant pour redevenir du dédain. « Chaque fois que je la regarde, je vois la raison pour laquelle Kayla a tant souffert à l'époque. Elle m'étouffe. »

Les mots frappèrent Fiona comme un coup physique au sternum. Elle haleta, ses poumons refusant de se dilater. Une pression aiguë et cuisante monta derrière ses yeux, menaçant de déborder.

Elle baissa son regard sur le coffret en velours dans sa main. Elle avait passé trois mois à négocier avec un collectionneur à Genève pour cette montre. Elle avait personnalisé la gravure. Elle avait pensé que c'était un symbole de leur avenir. Maintenant, cela ressemblait juste à une offrande pathétique à un dieu qui n'existait pas.

Du fond du couloir vint le doux carillon lointain de l'ascenseur qui arrivait. Fiona se redressa d'un coup. Elle cligna rapidement des yeux, forçant l'humidité à retourner dans ses canaux lacrymaux. Elle lissa son expression, effaçant toute trace de vulnérabilité. Quand elle releva la tête, son visage était un masque de pierre, froid et inflexible. Le son avait été une secousse nécessaire, un rappel qu'elle ne pouvait pas rester là éternellement, cachée dans l'ombre comme un fantôme.

Elle se tourna de nouveau vers l'entrebâillement de la porte en acajou. La brûlure dans sa poitrine s'était éteinte, remplacée par une clarté glaciale et absolue. Le chagrin avait disparu. À sa place, il y avait une fureur vive et mordante. Trois ans. Trois ans de sa vie, de son talent, de ses ressources, drainés pour nourrir un parasite ingrat.

Elle regarda le coffret en velours. Elle n'hésita pas. Elle se tourna vers le vase ancien en porcelaine posé sur la console à côté de la porte. Elle enfonça la boîte profondément dans l'ouverture du vase, la poussant jusqu'à ce qu'elle disparaisse dans les branches décoratives sèches. Elle heurta le fond avec un bruit sourd et satisfaisant.

Elle plongea la main dans sa pochette et en sortit son téléphone. Son pouce glissa rapidement sur l'écran, naviguant jusqu'au contact de Kevon. Elle appuya sur les paramètres, sélectionnant « Aucune » pour sa sonnerie, puis bloqua entièrement ses notifications.

Fiona prit une profonde inspiration, remplissant ses poumons de l'air froid et recyclé du couloir. Elle redressa sa colonne vertébrale, ses épaules se rejetant en arrière. Il n'y avait plus aucune hésitation dans sa posture.

Elle ne se retourna pas pour partir. Elle tendit la main, ses doigts s'enroulant autour de la poignée froide en laiton. Elle poussa la porte de toutes ses forces, le lourd battant de bois percutant le mur dans un fracas assourdissant.

Le fracas de la porte en acajou contre le mur résonna dans la suite VIP, couvrant instantanément les murmures. Toutes les têtes dans la pièce se tournèrent brusquement vers l'entrée.

Fiona franchit le seuil, son visage une image de sang-froid glacial. Les projecteurs crus du plafond de la suite s'abattaient sur elle, soulignant les angles vifs de sa mâchoire et le vide absolu d'émotion dans ses yeux.

Kevon sursauta dans son fauteuil en cuir. Le verre en cristal dans sa main tressaillit, projetant une giclée de whisky ambré sur la cuisse de son pantalon de costume. Ses yeux s'écarquillèrent, une lueur de panique véritable traversant ses traits avant qu'il ne puisse la masquer.

À côté de lui, Preston bougea maladroitement sur le canapé. Il s'éclaircit la gorge, son corps s'inclinant pour masquer la petite boîte à gâteau sur la table derrière lui – une boîte avec « Kayla » écrit en lettres élégantes sur le ruban.

Fiona ignora la tentative de dissimulation maladroite de Preston. Elle marcha droit vers le coin salon, ses talons frappant le parquet nu autour du tapis avec un claquement sec et rythmé. Clic. Clic. Clic.

Kevon se reprit rapidement, ses traits retrouvant leur expression habituelle de dédain arrogant. Il rajusta sa cravate – une manie nerveuse qui, pensait-il, lui donnait un air autoritaire. « Qu'est-ce que tu fous ici ? Tu ne sais pas frapper ? »

Fiona s'arrêta à moins d'un mètre de lui. Elle le toisa, son regard si dénué de chaleur qu'il en devenait physiquement glacial. Elle ne répondit pas à sa question.

« Un panneau publicitaire présentable et obéissant », répéta-t-elle, sa voix parfaitement neutre, lui renvoyant ses propres mots.

La température dans la suite sembla chuter de dix degrés. Lachlan et les autres hommes échangèrent des regards gênés, posant lentement leurs verres sur la table en verre, essayant de se faire aussi discrets que possible.

Le visage de Kevon vira au rouge sombre et marbré. Il se leva d'un bond, utilisant sa taille pour essayer de la dominer. « Tu écoutais aux portes ? Tu me harcèles, maintenant ? »

« Pas besoin d'être un harceleur pour t'entendre quand tu cries tes affaires à toute la pièce », dit Fiona, son ton empreint d'un calme venimeux. « Tu parles de moi comme si j'étais un fardeau, pourtant tu n'as eu aucun problème à dépenser l'argent que mes créations ont rapporté. »

« Tu m'étouffes ! » rugit Kevon, sa fierté piquée au vif par son absence de larmes. « Tu es toujours sur mon dos, à toujours essayer de contrôler chaque aspect de ma vie. C'est toi qui m'as poussé à ça. Si tu n'étais pas si froide, peut-être que je n'aurais pas besoin de quelqu'un comme Kayla pour me rappeler ce qu'est la chaleur. »

Fiona laissa échapper un rire bref et dur. Un son complètement dénué d'humour. « Belle pirouette. Tu me trompes, et d'une manière ou d'une autre, c'est de ma faute parce que je suis trop froide. Tu es pathétique. »

Les mains de Kevon se serrèrent en poings le long de son corps. Il perdait la face devant ses amis, et c'était la seule chose qu'il ne pouvait pas supporter. Il se pencha vers elle, ses yeux se plissant. « Tu veux parler de quelqu'un de pathétique ? Parlons de cette nuit à Brooklyn. »

L'expression de Fiona ne changea pas, mais un muscle de sa mâchoire tressaillit.

« Tu as fui », cracha Kevon, sa voix montant. « Quand ce type a sorti un couteau, tu as fui comme une lâche. Kayla s'est mise devant toi. Elle a pris ce coup de lame pour toi. Et qu'est-ce que tu as fait ? Tu es allée pleurnicher auprès de la famille, en essayant de ruiner sa réputation par pure jalousie. »

Le souvenir fulgura dans l'esprit de Fiona : la ruelle sombre, le reflet de l'acier, le sourire narquois soudain de Kayla avant que le couteau n'apparaisse. La vérité froide et brutale de cette nuit contrastait violemment avec le conte de fées que Kevon avait inventé.

« Kayla ne s'est pas mise devant moi », dit Fiona, sa voix s'abaissant en un murmure dangereux. « Elle m'a menée dans cet angle mort. Il n'y avait pas de caméras, Kevon. Elle a tout manigancé. »

« Menteuse ! » hurla Kevon, son visage déformé par la rage. Il fit un geste dédaigneux de la main. « J'ai vu la cicatrice sur son bras ! J'ai vu ses larmes ! Tu essaies juste de la salir parce que tu sais que tu ne peux pas rivaliser avec une personne vraiment bonne. »

Preston se leva, levant les mains dans un geste apaisant. « Les gars, allons. C'est ton anniversaire, Kev. N'allons pas déterrer de vieilles histoires. Prenez un verre. »

Fiona tourna lentement la tête pour regarder Preston. La force pure de son regard le fit reculer d'un pas involontaire, ses mains retombant le long de son corps.

Elle reporta son regard sur Kevon. La colère était toujours là, mais elle était rapidement remplacée par un profond sentiment d'épuisement. En le regardant, en voyant sa certitude aveugle et arrogante, elle réalisa que discuter avec lui revenait à essayer d'expliquer les couleurs à un aveugle de naissance. Il ne voulait pas la vérité ; il voulait son récit de victime.

Kevon interpréta mal son silence. Un sourire suffisant réapparut sur son visage. « Écoute, je comprends. Tu es contrariée. Mais je suis prêt à faire preuve de magnanimité. Présente tes excuses à Kayla, et nous pourrons oublier tout ça. Le mariage tient toujours. »

Il marqua une pause, laissant ses mots infuser avant de livrer l'insulte finale. « Elle peut rester mon assistante personnelle. Il faudra juste que tu apprennes à partager l'espace. C'est une offre généreuse. »

L'estomac de Fiona se noua. La nausée était physique, une vague de révulsion qui la submergea. Elle le dévisagea, cet homme qu'elle avait failli épouser, et ne ressentit rien d'autre que du dégoût.

Elle plongea la main dans sa pochette et en sortit la lourde carte de crédit noire en métal qu'elle utilisait pour les dépenses de la famille Baxter. Elle la tint entre son index et son majeur, le bras en arrière.

D'un mouvement sec et cinglant, elle donna un coup de poignet. La carte noire fusa dans les airs, son bord en métal massif captant la lumière avant de frapper Kevon en plein sur la joue.

Un claquement sec résonna dans la pièce, et une marque rouge vif apparut immédiatement sur sa peau. La carte tomba bruyamment sur le sol, atterrissant face visible sur le tapis coûteux.

Kevon se prit le visage entre les mains, les yeux écarquillés de choc. Il la fixa comme si une deuxième tête venait de lui pousser.

Fiona releva le menton, le toisant avec une autorité absolue. « Le jeu est terminé, Kevon. J'arrête. »

Elle n'attendit pas de réponse. Elle pivota sur ses talons, la posture raide, et se dirigea vers la porte, laissant le silence de la pièce engloutir le bruit de son départ.

Les talons de Fiona claquèrent sur le sol alors qu'elle se dirigeait vers la sortie. Elle ne se retourna pas. Elle n'en avait pas besoin.

Derrière elle, le choc se dissipa. Kevon siffla en reprenant son souffle, la douleur cuisante sur sa joue attisant une rage qui fit voler en éclats son dernier lambeau de contrôle.

Le bruit de verre brisé explosa derrière elle. Kevon avait donné un coup de pied dans la table basse, envoyant carafes en cristal et cendriers s'écraser au sol.

« Pour qui te prends-tu ? » beugla-t-il.

Des pas lourds et rapides martelèrent le parquet. Kevon fonçait sur elle.

Fiona ne ralentit pas le pas. Elle sentit le mouvement, son corps réagissant avant que son esprit ne puisse analyser la menace. Au moment où la main de Kevon s'avança pour lui saisir l'épaule, elle transféra son poids sur son pied gauche et pivota sur le côté.

Les doigts de Kevon se refermèrent sur le vide. Son élan l'emporta, et il trébucha, l'air maladroit et ridicule.

Fiona se tourna pour lui faire face, son regard si perçant qu'il aurait pu fendre le verre. « Touche-moi, dit-elle d'une voix basse et mortelle, et demain, les gros titres parleront de l'accusation d'agression contre l'héritier Baxter. Je te le garantis. »

Kevon se figea, sa main flottant toujours dans les airs. La fureur dans ses yeux luttait contre son instinct de survie. Il abaissa lentement son bras, mais sa mâchoire était crispée.

« Tu n'es rien sans moi », ricana-t-il, essayant de reprendre contenance. « Sans l'argent des Baxter pour te soutenir, ta petite ligne de bijoux ne vaut rien. Ces créations ne sont que de la ferraille. »

Fiona pencha la tête, un sourire moqueur aux lèvres. « Tu as un nom de famille célèbre, Kevon. C'est tout. Sans ça, tu n'es qu'un médiocre enfant de riche qui ne peut même pas gérer une division caritative sans l'aide de son papa. »

Elle fit un pas vers lui, le forçant à la regarder dans les yeux. « La place de future Mme Baxter ? Celle qui la veut peut la prendre. Je la trouve sale. »

L'insulte fit mouche. Le visage de Kevon vira au violet. « Tu reviendras », grogna-t-il, la voix tremblante de rage. « Tu reviendras en rampant quand tu réaliseras que personne d'autre ne supportera ton ego. Ce n'est qu'un jeu de manipulation pour attirer mon attention. »

Fiona le regarda, le regarda vraiment. Elle vit le petit garçon mesquin et gâté à qui on n'avait jamais dit « non » de sa vie. Elle ne ressentit aucun désir de se défendre ou de lui prouver qu'il avait tort. C'était un livre fermé, et elle avait fini d'essayer de le lire.

Elle se détourna. Cette fois, elle ne marqua aucune pause. Elle franchit le seuil et attrapa le bord de la lourde porte. D'un geste énergique, elle la claqua. Le son fut un bruit sourd et définitif qui scella ses hurlements de rage à l'intérieur.

Le couloir était d'un silence de mort. Fiona s'appuya contre le mur une seconde, prenant une longue inspiration tremblante. L'air à l'extérieur de la suite semblait plus frais, plus pur.

Elle se détacha du mur et marcha d'un pas vif vers l'ascenseur. Tout en marchant, elle sortit son téléphone de sa pochette. Ses pouces volèrent sur l'écran. Elle ne se contenta pas de bloquer son numéro ; elle alla sur chaque application de réseau social, chaque plateforme de messagerie, et coupa le cordon numérique. Bloquer. Bloquer. Bloquer.

L'ascenseur s'ouvrit avec un ding. Elle entra et regarda les portes en acier inoxydable se refermer. Dans le reflet déformé, son visage était pâle, mais ses yeux étaient durs et inflexibles.

L'ascenseur la déposa dans le hall opulent. Le directeur du club, un homme au sourire de circonstance, la vit marcher seule et s'avança pour l'intercepter. « Mademoiselle Paul, tout va bien ? Puis-je vous commander une voiture pour... »

Fiona leva une main, un geste simple et sec qui le stoppa net. Le directeur ravala ses mots et recula, reconnaissant l'expression d'une femme avec qui il ne fallait pas plaisanter.

Elle passa les portes tournantes en verre. L'hiver de New York la frappa immédiatement. Le vent qui soufflait de l'avenue était mordant, charriant de gros flocons de neige humide qui lui piquaient les joues. Le froid fut un choc pour son organisme, mais c'était agréable. C'était réel.

Un voiturier se précipita, son souffle formant des panaches dans l'air glacial. « Mademoiselle Paul ! Dois-je faire avancer la voiture de M. Baxter ? »

« Non », dit sèchement Fiona. Elle passa devant lui, quittant le tapis pour le trottoir couvert de neige fondue. Elle leva le bras, hélant un taxi jaune qui passait.

Le taxi pila dans un crissement de pneus. Elle ouvrit brusquement la portière et se glissa sur la banquette arrière, le vinyle froid contre ses jambes. « Manhattan, West 54th Street », dit-elle, donnant l'adresse de l'appartement qu'elle avait acheté bien avant de rencontrer Kevon.

Le taxi s'inséra dans la circulation de la Fifth Avenue. Fiona tourna la tête pour regarder par la fenêtre. Les néons de la ville se brouillèrent en traînées de lumière. Pour la première fois en trois ans, l'étau qui lui serrait la poitrine se desserra. Elle se sentit légère.

Son téléphone vibra. Un message de Zara, sa meilleure amie et avocate, illumina l'écran. « Comment s'est passée la surprise ? Il pleure des larmes de joie ? »

Fiona fixa les mots. Ses pouces planèrent au-dessus du clavier un instant avant qu'elle ne tape sa réponse : « La surprise a été un succès. Je suis célibataire. »

La réponse fut instantanée. Son téléphone sonna, le nom de Zara clignotant sur l'écran. Fiona répondit, portant le téléphone à son oreille.

« Comment ça, tu es célibataire ? » La voix de Zara était un mélange de cri et de murmure. « Fiona, que s'est-il passé ? »

« Je l'ai surpris en train de se vanter que je n'étais qu'un panneau publicitaire pour ses relations publiques », dit Fiona, appuyant sa tête contre la vitre froide de la fenêtre du taxi. Elle raconta les événements avec le détachement d'un chirurgien décrivant une opération. « Il pense que Kayla est une sainte. Il pense que je vais revenir en rampant. »

« Ce fils de pute », siffla Zara. Le bruit de papiers froissés parvint à travers le haut-parleur. « Je passe en mode travail. Veux-tu que je lance la procédure de résiliation pour les contrats de sponsoring ? »

Fiona observa son propre reflet dans la vitre. La femme qui la regardait en retour avait l'air fatiguée, mais ses yeux étaient ceux d'un prédateur. « Prépare les documents pour mettre fin à tout le soutien commercial. Absolument tout. Fais-le maintenant. »

« Considère que c'est fait », dit Zara, son ton sombre et professionnel. « Tu auras les premiers documents dans ta boîte de réception d'ici une heure. »

La communication fut coupée. Fiona laissa tomber le téléphone sur ses genoux et regarda la ville défiler. La guerre ne faisait que commencer.