Chapitre 4 4

- Excuse-toi, gronda Terreau. Il plaça son corps entre Sienne et Silex, protégeant la femme en pleurs. Tout de suite. Mets-toi à genoux et excuse-toi.

Sienne lissa un pli sur sa manche. Elle avait l'air de s'ennuyer.

- M'excuser de quoi ? D'avoir écrasé un moustique ?

- Elle m'a poussée ! gémit Silex derrière le dos de Terreau. Elle a dit qu'elle voulait que tu souffres !

Terreau pointa la porte, son doigt tremblant de rage.

- Sors. Si tu ne donnes pas le sang aujourd'hui, n'espère pas un seul centime de l'argent du règlement. Je t'ensevelirai sous les frais de justice.

Sienne rit. C'était un son doux et authentique d'amusement qui le déstabilisa plus que sa colère.

- Terreau, dit-elle en secouant la tête. Tu penses vraiment que c'est une question d'argent ? Encore ?

Elle fit un pas en avant. Terreau se tendit, se préparant à une attaque.

Mais Sienne ne le visa pas. Elle tendit la main derrière lui, son mouvement d'une rapidité floue, et agrippa le poignet gauche de Silex.

- Non ! hurla Silex, essayant de se dégager.

Sienne tint bon. Elle remonta la manche de la blouse d'hôpital de Silex jusqu'au coude.

- Regarde, ordonna Sienne.

Là, sur l'avant-bras pâle, se trouvait un pansement. Il avait la taille d'un timbre-poste. À côté, sur la table de chevet, reposait un petit couteau à éplucher les fruits.

Sienne arracha le pansement.

En dessous se trouvait une égratignure. Une ligne rouge minuscule et fine qui avait déjà coagulé. Cela ressemblait à une coupure de papier.

- Ça ? Sienne pointa l'égratignure. C'est ça, l'"hémorragie interne mortelle" ? C'est pour ça que je devais me précipiter ici ?

Terreau fixa le bras. Il cligna des yeux. Son cerveau essayait de concilier l'image avec les SMS d'urgence qu'il avait reçus.

- Elle... elle se sentait faible, bafouilla Terreau, la conviction quittant sa voix.

- Regarde son visage, Terreau, dit Sienne impitoyablement. Elle a plus de couleurs aux joues que moi. Elle rougit.

Silex retira brusquement son bras, couvrant l'égratignure.

- C'est interne ! Tu ne comprends rien à la médecine !

- J'en comprends assez, la coupa Sienne. Elle tourna son regard pleinement sur Terreau.

- Pendant trois ans, dit Sienne, sa voix tremblant légèrement maintenant, pas de peur, mais sous le poids pur de la vérité. Je n'étais pas ta femme. J'étais un bio-conteneur. Tu m'as nourrie, tu m'as logée, juste pour que je sois fraîche quand ton véritable amour aurait besoin d'une recharge.

Terreau ouvrit la bouche. Il voulait dire que ce n'était pas vrai. Il voulait dire qu'il tenait à elle. Mais les mots moururent dans sa gorge parce que, en regardant l'égratignure sur le bras de Silex, il savait qu'elle avait raison.

- J'ai le sang Rhésus négatif, poursuivit Sienne. Rare. Tout comme elle. C'était la seule ligne de mon CV qui t'importait.

Terreau détourna le regard. Il ne pouvait pas croiser ses yeux. La honte était une sensation chaude et piquante qui montait le long de son cou.

- Eh bien, dit Sienne. Le conteneur est cassé.

Elle plongea la main dans son sac fourre-tout. Elle en sortit une épaisse pile de papiers pliés.

Elle les jeta en l'air.

Les papiers se séparèrent, voletant vers le bas comme des flocons de neige géants. Ils atterrirent sur les épaules de Terreau, sur les genoux de Silex, sur le sol.

- Lis-les, dit Sienne.

Terreau en ramassa un sur le sol. C'était un reçu de don de la Croix-Rouge, daté d'il y a deux ans. 450ml. Donneur évanoui après la procédure.

Il en ramassa un autre. Transfusion directe d'urgence. 500ml.

Il y en avait des douzaines. Une trace écrite de sa force vitale, drainée pour maintenir son fantasme en vie.

- Chaque goutte est enregistrée, dit Sienne. Un jour, je te ferai payer pour tout ça. Avec les intérêts.

Elle se tourna et marcha vers la porte. Son dos était droit, sa tête haute.

Terreau se tenait au milieu de la mer de papiers. Il regarda les dates. Il vit son anniversaire de mariage. Il vit son anniversaire à elle. Il vit la veille de Noël.

Un nœud froid d'effroi se forma dans son estomac.

- Sienne ! appela-t-il. C'était un réflexe.

Elle ne s'arrêta pas. Elle ne regarda pas en arrière. Elle sortit de la chambre et disparut dans le couloir.

Silex tira sur la veste de Terreau.

- Terreau, bébé, j'ai encore des vertiges... ne regarde pas ces papiers...

Terreau ne répondit pas. Il fixait l'embrasure vide de la porte. Pour la première fois en trois ans, la pièce semblait vide sans elle.