Chapitre 2 2

Le soleil matinal frappait la pierre grise du tribunal des affaires familiales, mais il n'offrait aucune chaleur.

Sienne se tenait près de l'un des piliers massifs, frissonnant dans son fin blazer noir. C'était un costume bon marché de chez Zara, l'une des rares choses qu'elle avait achetées avec son propre argent de poche, mais il s'ajustait parfaitement à sa silhouette.

Sa tête tournait. Le monde s'inclina légèrement vers la gauche.

Elle était anémique. Anémie chronique, induite par trois années de dons "d'urgence". Son corps fonctionnait sur les vapeurs. Elle appuya son épaule contre la pierre froide, fermant les yeux, ordonnant aux taches noires dans sa vision de s'estomper.

Le bourdonnement sourd d'un moteur approcha.

Une Maybach noire, élégante, s'arrêta le long du trottoir. Elle était agressive, prenant trop de place, exigeant l'attention.

La porte arrière s'ouvrit.

Terreau sortit.

Il était impeccable. Son costume bleu marine était en laine italienne sur mesure, pas un pli en vue. Ses cheveux étaient gominés en arrière, sa mâchoire tranchante. Il ressemblait à un homme qui possédait le monde.

Il ajusta ses manchettes, ses yeux scannant le trottoir jusqu'à ce qu'ils atterrissent sur elle.

Il ne dit pas bonjour. Il ne demanda pas comment elle allait.

Il monta les marches, son visage tordu par une grimace d'agacement.

- Pourquoi diable n'as-tu pas répondu à ton téléphone hier soir ?

Sa voix était un aboiement. Il s'arrêta à deux pieds devant elle, la dominant de toute sa hauteur.

- Silex a attendu toute la nuit. As-tu la moindre idée à quel point tu es égoïste ?

Sienne ouvrit les yeux. Elle leva le regard vers lui.

Pendant des années, ce visage avait été son soleil. Elle avait orbité autour de ses humeurs, de ses besoins, de ses rares miettes d'approbation. Maintenant, en le regardant, elle ne ressentait... rien. Juste un silence creux et résonnant là où son amour se trouvait autrefois.

Elle ne répondit pas. Elle plongea la main dans son sac fourre-tout et en sortit le dossier.

- Entrons, dit-elle. Sa voix était plate. Ne me fais pas perdre mon temps.

Terreau cligna des yeux. Il regarda le dossier, puis de nouveau son visage. Il laissa échapper un rire court et incrédule.

- Tu fais vraiment ça ? Il secoua la tête, passant une main dans ses cheveux. Givre m'a dit que tu avais déposé une requête d'urgence. Comment as-tu pu payer les frais de dossier, sans parler d'obtenir un créneau aussi vite ? As-tu vendu les boucles d'oreilles que je t'ai achetées pour Noël ?

- À l'intérieur, répéta-t-elle en lui tournant le dos.

Elle franchit les portes tournantes. Terreau suivit, ses pas lourds et colériques derrière elle. Il était convaincu que c'était une cascade désespérée et coûteuse financée en mettant ses cadeaux au clou.

Dans la salle de médiation, l'air sentait le café rassis et la cire à parquet.

Givre était déjà là. Il était assis en bout de la longue table en acajou, une pile de documents devant lui.

Givre était l'ami de longue date de Terreau et son avocat d'affaires. Mais lorsque Sienne entra, Givre se leva. Il boutonna sa veste. Il lui fit un signe de tête - une petite inclinaison presque imperceptible qui portait un poids de respect que Terreau ne remarqua pas.

- Assieds-toi, ordonna Terreau, tirant une chaise pour lui-même mais laissant la sienne repoussée.

Sienne s'assit. Elle fit glisser les papiers sur le bois poli.

- J'ai renoncé à la pension alimentaire, dit-elle. J'ai renoncé à toute prétention sur la propriété. J'ai renoncé au soutien conjugal. Je veux juste la dissolution. Effective immédiatement.

Terreau prit le document. Il le scanna, ses sourcils se fronçant.

Il s'était attendu à une bagarre. Il s'était attendu à ce qu'elle demande des millions. Il avait préparé un discours sur le fait qu'elle ne méritait rien parce qu'elle ne venait de rien.

Mais elle ne demandait... rien.

Cela l'agaça. Il avait l'impression qu'elle trichait à un jeu qu'il était censé gagner.

- C'est tout ? ricana Terreau en jetant le papier sur la table. Tu essaies de me faire culpabiliser ? De jouer la martyre ? "Oh, regardez-moi, je pars sans rien pour que Terreau se sente mal" ?

Il se pencha en avant, les yeux froids.

- Ça ne marchera pas. Si tu veux que je te supplie de rentrer, tu dois faire mieux que ça.

Sienne regarda ses mains. Elle se souvenait de la chaleur qu'elles avaient autrefois. Maintenant, elles ressemblaient juste à des serres.

- Terreau, dit-elle doucement. Signe le papier. À partir de cet instant, que je vive ou que je meure ne te regarde plus.

Les mots restèrent suspendus dans l'air.

Terreau ressentit une pointe d'irritation dans sa poitrine. Ses yeux étaient morts. Il n'y avait pas de feu, pas de larmes, pas de supplications. Juste le vide.

- Très bien, claqua-t-il. Si tu veux être une divorcée sans abri, grand bien te fasse.

Il saisit le stylo plume que Givre lui tendait. Il balafra la ligne du bas de sa signature. La plume déchira légèrement le papier.

Terreau.

C'était fait.

Terreau jeta le stylo. Il se leva, vérifiant sa Rolex.

- Bien. Maintenant que le drame est terminé, allons-y.

Sienne leva les yeux, confuse.

- Aller où ?

- À l'hôpital, dit Terreau, comme s'il parlait à un enfant lent d'esprit. L'opération de Silex est prévue pour midi. Nous devons stocker le sang maintenant.

Il tendit la main vers son bras.

- Allez. Ma voiture est dehors.

Il y croyait vraiment. Il croyait que la fin légale de leur mariage ne changeait rien à sa servitude. Il croyait qu'il possédait toujours son sang.

Sienne se leva. Elle lissa les revers de son blazer bon marché.

Un petit rire sombre remonta de sa gorge. Il sonnait étranger à ses propres oreilles.

- Monsieur Terreau, dit-elle.

Terreau se figea. Il fronça les sourcils.

- Comment m'as-tu appelé ?

- Vous semblez avoir oublié quelque chose, dit Sienne. Elle fit un pas en arrière, mettant la table entre eux. La personne que j'étais obligée de protéger était votre femme. Elle n'existe plus.

- Sienne, arrête ça, avertit Terreau, sa voix descendant d'une octave. Arrête de jouer à la difficile. Combien veux-tu ? Cinq cent mille ? Un million ? Dis juste un prix. Je sais que tu es fauchée.

Sienne inclina la tête. Elle le regarda avec un mélange de pitié et de dégoût.

- Mon sang, chuchota-t-elle, est quelque chose que vous ne pourriez pas vous offrir même en vendant votre entreprise entière.

Elle tourna les talons.

Terreau bondit.

- Ne t'éloigne pas de moi !

Il attrapa son poignet. Sa prise était dure, meurtrière.

Sienne réagit instantanément. Elle arracha son bras avec une violence qui le surprit. Elle frotta la peau là où il l'avait touchée, comme si elle essuyait de la boue.

- Ne me touchez pas, siffla-t-elle. Ses yeux brillèrent d'une intensité soudaine et terrifiante. Je trouve ça répugnant.

Terreau recula. Il resta figé, sa main toujours suspendue dans l'air.

Il ne l'avait jamais entendue parler comme ça. C'était comme si une étrangère avait occupé son corps.

Sienne n'attendit pas. Elle poussa les lourdes portes en bois, sortant dans le couloir.

La lumière du soleil frappa son visage alors qu'elle quittait le bâtiment. Ses genoux fléchirent légèrement. Elle était faible, étourdie et affamée. Mais sa poitrine semblait plus légère qu'elle ne l'avait été depuis des années.

Elle héla un taxi jaune.

- Hôpital Saint-Luc, dit-elle au chauffeur.

Elle n'allait pas donner son sang. Elle allait délivrer un message.

Alors que le taxi s'éloignait, elle s'autorisa à pleurer. Une seule larme traça un sillon à travers le fond de teint bon marché sur sa joue. C'était la dernière larme qu'elle verserait pour le passé.

Sur le trottoir, Terreau regarda le taxi disparaître dans la circulation.

Sa poitrine était serrée. Une anxiété étrange et vibrante bourdonnait sous sa peau.

Son assistant s'approcha de lui, tenant une tablette.

- Patron ? Dois-je demander au chauffeur de la suivre à l'hôpital ?

Terreau serra la mâchoire.

- Non. Elle y va de toute façon. Elle réalisera qu'elle n'a nulle part ailleurs où aller. Une fois qu'elle sera fauchée et affamée, elle reviendra en rampant.

Mais alors qu'il le disait, les mots avaient un goût de cendre dans sa bouche.