Chapitre 4

Braise

J'ai marché pendant des heures. L'air de la ville était mordant, un vent glacial tranchant la fine soie de ma robe, mais je ne le sentais pas. J'étais engourdie, gelée de l'intérieur.

Mon téléphone vibra contre ma paume.

*Oncle Serge.*

Mon oncle était un caïd dans un autre clan, un homme qui ne m'avait « réintégrée » dans le giron que lorsque Damien avait commencé son ascension fulgurante. C'était un parasite, se nourrissant de tout pouvoir qu'il pouvait effleurer.

Je répondis.

« Braise », sa voix était comme du gravier broyé sur de la fumée. « Une réunion au sommet est organisée. Demain soir. À l'Onyx. Tu dois signer les papiers. »

« Quels papiers ? » demandai-je, ma voix un croassement rauque.

« Le transfert », dit-il, son ton dénué d'empathie. « Costello nous a contactés. Il reprend la dette de ton père. Et il te prend. Nous avons finalisé les termes il y a une heure. Tu vas épouser le Parrain. »

C'était réel. Je l'avais fait. Je m'étais vendue pour sauver un fantôme.

« J'y serai », dis-je.

« Bien, ma fille. Ne nous fais pas honte. » La ligne se coupa.

Je fixais d'un air absent la croix au néon d'une pharmacie ouverte 24h/24 quand mon téléphone vibra de nouveau.

*Damien.*

Mon pouce survola le bouton de refus, tremblant. Mais un texto apparut.

*Aide. Malade. L'Onyx. Peux pas conduire.*

Les vieilles habitudes n'ont pas seulement la vie dure ; elles hurlent. Pendant quatre ans, j'étais la sauveuse désignée. C'est moi qui le ramassais quand le whisky le noyait, moi qui nettoyais le vomi et le sang.

La panique, froide et aiguë, éclata dans ma poitrine. S'il était à l'Onyx, il était exposé. Vulnérable. Une cible.

En un battement de cœur, j'oubliai la trahison. J'oubliai la robe de mariée. Je me souvins juste de l'homme qui avait un jour pris une balle pour moi.

Je hélai un taxi, me jetant pratiquement à l'intérieur. « L'Onyx. Vite. »

Je passai en courant devant les videurs qui connaissaient mon visage, ignorant leurs regards surpris. Je poussai les lourdes portes doubles, instantanément assaillie par la basse assourdissante et les lumières stroboscopiques désorientantes de la section VIP.

« Damien ! » criai-je, ma voix avalée par la musique.

Puis je le trouvai.

Il n'était pas malade. Il n'était pas blessé.

Il était affalé sur un canapé en velours, une bouteille de vodka se balançant mollement dans sa main, riant aux éclats.

Carla était perchée sur ses genoux, lui faisant face, ses jambes enroulées de manière possessive autour de sa taille.

Ils étaient entourés de ses soldats - des hommes pour qui j'avais cuisiné des dîners du dimanche, des hommes avec qui j'avais ri. Ils applaudissaient tous.

Damien leva les yeux. Son regard croisa le mien, et son sourire s'élargit. Ce n'était pas un sourire de soulagement ; il était désinvolte, cruel et triomphant.

« Vous voyez ? » cria-t-il à ses hommes, me désignant avec la bouteille. « Je vous l'avais dit ! Loyale comme un chien. Sifflez et elle accourt. »

Les soldats éclatèrent de rire.

Je restai figée, haletante, les cheveux ébouriffés et emmêlés par le vent, mon mascara traçant probablement des larmes noires sur mes jouées. Je devais avoir l'air d'une épave. Une épave désespérée et pathétique.

« Tu as dit que tu étais malade », dis-je, ma voix à peine audible par-dessus le rythme.

« Je suis malade », articula difficilement Damien, les yeux lourds. « Malade de te voir faire la tête. Viens. Rejoins la fête. »

Carla tourna la tête, me regardant avec un amusement prédateur, comme un chat jouant avec une souris.

« On joue au jeu du Roi », ronronna-t-elle. « Damien vient de tirer une carte. Mais comme il est occupé... » Elle se frotta contre lui, marquant son territoire. « ...tu peux prendre son tour. »

« Je m'en vais », dis-je en tournant les talons.

« Reste ! » aboya Damien. L'ordre claqua comme un fouet, gelant mes pieds sur place. « Ne me manque pas de respect devant mes hommes, Braise. »

Je me retournai lentement. « C'est toi qui te manques de respect. »

Carla attrapa le jeu de cartes éparpillé sur la table. Elle en retourna une avec panache.

*Roi.*

« Règle du Roi », annonça-t-elle, sa voix tranchant le bruit. Elle pointa un doigt manucuré vers moi. « Le Roi ordonne à la paysanne de... divertir les troupes. »

Elle déplaça son regard vers un soldat nommé Marco. Un homme qui m'avait toujours regardée un peu trop longtemps, avec des yeux qui me donnaient la chair de poule.

« Marco », dit Carla. « Va la toucher. Juste un peu. Voyons si elle est douce. »

Marco hésita, jetant un coup d'œil à son patron.

Je regardai Damien, le suppliant silencieusement. « Damien. Arrête ça. »

Damien haussa les épaules, prenant une gorgée de vodka. « C'est Carla qui a tiré le Roi, bébé. La hiérarchie. Elle est au-dessus de toi. »

Il n'allait pas l'arrêter. Il allait regarder.

Marco se leva, un sourire narquois jouant sur ses lèvres alors qu'il s'avançait vers moi.

« Ne me touche pas », l'avertis-je, reculant jusqu'à heurter une table.

« Sinon quoi ? » Marco rit, comblant la distance. « Papa n'est pas là pour te sauver. »

« Bois la coupe de punition », lança Carla, ennuyée. « Si tu ne veux pas jouer, bois la coupe du centre. C'est la règle. »

Je regardai le centre de la table. Une grande chope en verre remplie d'un mélange immonde de tout ce que tout le monde avait bu. Bière. Vodka. Whisky.

Et le vin rouge. Le bas de gamme. Celui chargé de sulfites.

Je regardai Marco, sa main tendue. Je regardai Damien, qui se blottissait contre le cou de Carla, lassé de ma détresse.

Le poison ou lui. Ce n'était pas un choix.

Je saisis la chope.

« Santé », murmurai-je.

Je la vidai.

Le liquide était une boue, brûlant tout le long de mon œsophage. Il avait le goût de la bile, de la cendre et du regret.

Je claquai le verre sur la table, le son brisant la tension.

Marco s'arrêta, impressionné. « Putain, la vache. »

Je me tournai pour partir.

Je fis trois pas avant que ma gorge ne commence à se serrer.

Ça commença par un chatouillement, puis se transforma instantanément en un étau écrasant ma trachée. Ma poitrine se resserra comme si elle était liée par des bandes de fer. Ma vision se brouilla.

Je trébuchai, mes jambes se transformant en coton.

« Braise ? » entendis-je un soldat dire, sa voix semblant à des kilomètres.

Je tombai à genoux. Le sol était collant d'alcool renversé.

Je ne pouvais pas respirer. Pas d'air. J'avais besoin d'air.

Je me griffai la gorge, mes ongles s'enfonçant dans ma peau, essayant d'arracher les mains invisibles qui m'étouffaient.

À travers le brouillard, je vis Damien se lever. Il avait l'air agacé, se balançant légèrement.

« Lève-toi, Braise. Tu n'es pas si saoule que ça. »

Je m'effondrai sur le côté, la joue pressée contre la crasse. L'obscurité s'insinuait aux bords de ma vision, un vignettage fermant la scène.

La dernière chose que je vis fut Carla levant les yeux au ciel, et Damien me regardant, non pas avec inquiétude, mais avec le désagrément d'un homme forcé de nettoyer un dégât.