Chapitre 5 5

L'appartement de Zoé dans le Queens avait la taille de l'ancien placard à chaussures d'Anatolie. Il sentait la litière pour chat et l'encens.

Anatolie dormit sur le canapé-lit. Les ressorts lui rentraient dans le dos, mais pour la première fois depuis des années, elle ne se réveilla pas avec la mâchoire serrée.

Elle se réveilla au son des sirènes, et non au silence étrange du Penthouse.

- Café, grogna Zoé en traînant les pieds dans le salon dans un pyjama trop grand.

Elle tendit à Anatolie une tasse sur laquelle était écrit Larmes d'Hommes.

- C'est du soluble. Désolée.

- C'est parfait, dit Anatolie en prenant une gorgée.

Ça avait le goût de noisettes brûlées et de liberté.

Elles installèrent le « studio ». C'était littéralement le dressing de Zoé, tapissé de surmatelas en mousse et de couvertures lourdes. Anatolie installa son micro - un Neumann U87 qu'elle avait sorti en douce dans sa valise enveloppé dans un foulard en soie. C'était la seule chose de réelle valeur qu'elle avait prise, son Excalibur. Elle aurait pu le vendre pour payer un hôtel, mais sans lui, elle n'était qu'Anatolie Lagrave, l'épouse jetée. Avec lui, elle était quelqu'un d'autre.

Elle alluma son ordinateur portable. Le compte email `starfall_vo@gmail.com` avait 4 000 messages non lus.

Elle ignora le courrier des fans. Elle ignora les anciennes offres. Elle trouva l'appel à casting ouvert pour La Saga du Panthéon.

Personnage : Reine Aethelgard.

Description : Une reine guerrière qui a tout perdu sauf sa volonté de se battre. La voix doit transmettre la royauté, le traumatisme et une puissance létale.

Anatolie mit son casque. Le monde disparut.

Elle ferma les yeux. Elle pensa à l'accident de voiture. Elle pensa au chèque en blanc. Elle pensa à l'échographie sur le sol.

Elle ouvrit la bouche.

La voix qui sortit n'était pas celle d'Anatolie la femme trophée. Elle était profonde, résonnante, texturée de graviers et de chagrin.

- Vous pensez pouvoir me briser en prenant ma couronne ? murmura-t-elle dans le micro, l'audio atteignant parfaitement la zone verte. Je n'ai pas hérité de ce royaume. Je l'ai bâti sur les ossements d'hommes comme vous.

Zoé, debout dans l'encadrement de la porte, laissa tomber son toast.

- Putain de merde, Ana.

Anatolie enregistra trois prises. Pas d'échauffement. Pas de montage. Brut.

Elle joignit le fichier. Objet : Audition - Reine Aethelgard - Starfall. Pas de CV. Pas de photo. Juste le fichier.

Elle appuya sur envoyer.

De l'autre côté de la ville, dans les bureaux étincelants d'Apex Media.

Gatien Tisserand, le réalisateur légendaire, se massait les tempes. Il écoutait la cassette d'audition d'Angélique de Saint-Clair pour la dixième fois.

C'était... correct. C'était techniquement correct. Sa diction était parfaite. Mais c'était creux. On aurait dit une fille riche faisant semblant d'être triste.

- C'est plat, gémît Gatien. C'est du plastique.

- Mais Monsieur Villard insiste lourdement pour elle, dit nerveusement son assistant de casting, Mike. Et le studio veut la notoriété.

- Je me fous de la notoriété si la performance est morte ! Gatien frappa du poing sur le bureau. Vérifie encore la boîte de réception. Il doit y avoir quelqu'un d'autre.

- On vient de recevoir une soumission, dit Mike en actualisant la page. Anonyme. Le pseudo est... Starfall.

- Starfall ? Gatien se redressa. La légende urbaine ? Celle qui a fait la narration pour Le Dernier Titan il y a cinq ans et a disparu ?

- Probablement un faux, haussa les épaules Mike. Mais tiens.

Il cliqua sur lecture.

La voix d'Anatolie remplit la pièce.

Gatien cessa de respirer. Les poils de ses bras se hérissèrent. Ce n'était pas juste une voix ; c'était une atmosphère. Elle portait le poids de mille guerres. Elle était brisée et incassable à la fois.

L'extrait se termina.

Gatien fixa le haut-parleur.

- Remets-le.

- Monsieur ?

- Remets-le ! hurla Gatien, souriant comme un maniaque. C'est elle. C'est ma Reine.

- Mais on ne sait pas qui c'est, dit Mike.

- Je m'en fous si c'est une repris de justice, dit Gatien en attrapant son téléphone. Envoie-lui un email. Dis-lui que je veux la rencontrer. Aujourd'hui. En personne.

Le téléphone d'Anatolie émit un ping.

Elle lut l'email de Gatien Tisserand. Un sourire lent et prédateur s'étira sur son visage.

- Ils veulent une réunion, dit-elle à Zoé.

- Yes ! Zoé lui tapa dans la main. Mais attends... tu es fauchée. Comment tu y vas ? Et qu'est-ce que tu portes ? Tu ressembles à un mannequin Gap SDF.

Anatolie regarda son pantalon de jogging.

- J'ai besoin de liquide.

Elle alla vers sa pochette à bijoux. Elle en sortit une paire de clous d'oreilles en diamant. Un cadeau d'anniversaire de la mère de Cédric, offert avec le commentaire : « Essaie de ne pas les perdre, ma chère. »

- Je vais au prêteur sur gages sur la 3e, dit Anatolie.

- Cet endroit est louche, avertit Zoé.

- Je suis louche aujourd'hui, répondit Anatolie.

Au prêteur sur gages, le type derrière la loupe de bijoutier leva un sourcil.

- Ils sont vrais. Haute qualité. Volés ?

- Règlement de divorce, dit Anatolie d'un ton neutre.

Il fit le calcul sur sa calculatrice.

- Je vous en donne 18 000 $. En liquide.

C'était une fraction de leur valeur - les gemmes étaient sans défaut et valaient facilement cinquante mille - mais c'était assez pour recommencer une vie.

Alors qu'elle sortait en comptant les billets, une femme en tailleur Chanel la bouscula.

C'était Clarisse Villard. La sœur de Cédric.

De tous les gens à New York.

Clarisse s'arrêta, ses yeux s'écarquillant alors qu'elle assimilait l'enseigne du prêteur sur gages, puis le chignon décoiffé d'Anatolie, puis l'argent dans sa main.

- Oh mon dieu, rit Clarisse, fort et cruellement. Anatolie ? Tu mets tes bijoux au clou ? On en est vraiment là ?

Elle sortit son téléphone, prête à prendre une photo.

- Cédric a dit que tu coupais les ponts avec la sangsue, mais je ne pensais pas que tu serais indigente aussi vite. C'est impayable.

Anatolie ne se cacha pas. Elle entra dans l'espace personnel de Clarisse.

- Prends la photo, Clarisse, dit Anatolie. Poste-la. Dis à tout le monde que les Villard laissent leur famille mourir de faim. On verra ce que ça fera au cours de votre action en bourse.

Clarisse hésita, le téléphone en suspens. Les Villard se souciaient de l'image par-dessus tout. Une belle-fille indigente était une mauvaise publicité.

- Tu es pathétique, ricana Clarisse en baissant le téléphone. Angélique va prendre ta place, tu sais. Elle choisit déjà de nouveaux rideaux pour le Penthouse.

- Elle peut avoir les rideaux, dit Anatolie en serrant l'argent. Et elle peut avoir ton frère. Ils se méritent.

Elle s'éloigna, le cœur battant à tout rompre, mais la tête haute. Elle héla un taxi avec son propre argent.