Chapitre 2 2

Le soleil matinal frappa les baies vitrées du Penthouse avec une luminosité agressive qui semblait personnelle.

Anatolie se tenait au centre de la chambre principale. Elle n'était revenue que pour son passeport et son ordinateur portable. Elle s'était dit qu'elle ne regarderait pas. Qu'elle ne toucherait pas.

Mais la pièce était un musée de sa solitude.

Le lit était fait, impeccable et militaire, par le personnel de ménage. Mais jetée au pied de celui-ci se trouvait une veste de costume gris anthracite. La veste de Cédric. Celle qu'il portait dans les images du journal télévisé la veille au soir.

Anatolie la fixa. Il avait dû rentrer aux petites heures du matin, changer ses vêtements trempés et repartir avant le lever du soleil. Il n'avait même pas vérifié si elle était au lit.

Elle s'approcha, ses mouvements lents, comme si elle se déplaçait dans l'eau. Elle ramassa la veste. Elle était lourde, faite d'une laine qui coûtait plus cher que la voiture de la plupart des gens.

Elle l'approcha de son visage.

Sous l'odeur de l'eau de Cologne au bois de santal de Cédric, il y avait autre chose. Quelque chose de sucré. Floral à en donner la nausée. Gardénia et malhonnêteté. Le parfum signature d'Angélique.

Une vague de nausée roula dans son estomac. Elle agrippa le tissu, ses jointures blanchissant.

Quelque chose crissa dans la poche intérieure de la poitrine.

Ses doigts plongèrent, contournant la doublure en soie, et en sortirent une épaisse enveloppe couleur crème. Ce n'était pas une lettre d'affaires. Le papier était texturé, de qualité médicale.

Elle l'ouvrit.

C'était une impression d'échographie. Une image granuleuse en noir et blanc d'un utérus.

En haut, imprimé en lettres grasses et indéniables :

Patiente : Angélique de Saint-Clair.

Date : 14 octobre.

14 octobre.

Le souffle d'Anatolie se bloqua. C'était il y a trois jours. C'était le jour où Cédric lui avait dit qu'il était à Boston pour une fusion-acquisition. Il s'était même plaint des retards de vol.

Il n'avait pas été à Boston. Il avait tenu la main d'Angélique dans une clinique de fertilité de l'Upper East Side.

Le papier glissa de ses doigts et volete jusqu'au sol, atterrissant face visible. Le minuscule sac flou ressemblait à un cratère de bombe.

Anatolie ne pleura pas. Elle avait l'impression d'avoir pleuré toute l'humidité de son corps dans la salle d'attente de l'hôpital. Maintenant, elle se sentait juste sèche. Vidée.

Le bruit de la porte d'entrée se déverrouillant résonna dans l'immense appartement. Le bruit lourd de la porte en chêne qui se referme. Des pas, confiants et lourds, approchant de la chambre.

Anatolie ne bougea pas. Elle resta près du lit, la veste toujours à la main.

Cédric entra. Il était impeccable, comme toujours. Fraîchement douché après la salle de sport, portant une chemise blanche immaculée, les manches retroussées jusqu'aux coudes. Il s'arrêta net en la voyant.

Ses yeux glissèrent vers le pansement sur son front. Pendant une fraction de seconde, son expression vacilla. Une lueur de quelque chose - surprise ? Culpabilité ?

Mais elle disparut instantanément, remplacée par son masque habituel de supériorité agacée.

- Alors, dit-il en passant devant elle pour attraper une montre sur la commode. Tu as décidé de revenir. Guillaume a dit que tu n'avais pas dormi ici.

- J'étais à l'hôpital, dit Anatolie.

Sa voix était calme.

Cédric ricana en attachant sa montre.

- C'est ça. L'« accident ». Tu sais, Anatolie, crier au loup commence à devenir lassant. Si tu voulais mon attention, tu aurais juste pu réserver un dîner comme une personne normale.

Il se tourna vers elle, s'appuyant contre la commode, croisant les bras.

- Eh bien ? Tu vas expliquer pourquoi tu as fait une scène avec mon assistant ?

Anatolie le regarda. Le regarda vraiment. Elle vit les lignes séduisantes de son visage, la mâchoire qu'elle avait l'habitude de tracer avec ses doigts, les yeux qui la regardaient autrefois avec désir. Maintenant, c'était un étranger. Un bel étranger cruel.

- Comment va Angélique ? demanda-t-elle.

Cédric se figea. Sa posture se raidit perceptiblement.

- Quoi ?

- Angélique, répéta Anatolie. Elle est en bonne santé ? Le bébé est en bonne santé ?

Le visage de Cédric se vida de ses couleurs. Ses yeux dardèrent vers la veste dans sa main, puis vers le sol. Il vit l'image de l'échographie gisant sur le tapis persan.

Le silence s'étira entre eux, épais et suffocant.

- Tu as fouillé mes poches, accusa-t-il, la voix basse et dangereuse.

Il ne nia pas. Il attaqua. C'était sa méthode.

- Tu as menti pour Boston, répliqua Anatolie.

Cédric fit un pas vers elle, la mâchoire serrée.

- C'est compliqué, Anatolie. Tu ne comprendrais pas. Angélique traverse une crise. Elle avait besoin d'un ami.

- Un ami qui va à ses rendez-vous prénataux ?

Anatolie laissa échapper un rire bref et sec.

- Tu me prends pour une idiote, Cédric ? Ou est-ce que tu t'en fiches tellement que tu ne prends même pas la peine de mieux mentir ?

- Elle est seule ! claqua Cédric, la voix montant. Les médias la déchirent. Elle n'a personne. J'ai une responsabilité envers sa famille. Tu le sais.

- Et ta responsabilité envers moi ? murmura Anatolie. Envers ta femme ?

Cédric la regarda avec une confusion sincère, comme si la question était absurde.

- Tu as tout, Anatolie. Tu vis dans un penthouse à dix millions de dollars. Tu as une carte de crédit illimitée. Tu as le nom Villard. Que veux-tu de plus ?

- Je veux un mari qui ne garde pas l'échographie de son ex dans sa poche, dit-elle en laissant tomber la veste sur le sol.

Elle atterrit sur l'image, recouvrant la preuve.

- Ce n'est pas mon enfant, dit Cédric rapidement. Trop rapidement. Elle voulait juste... elle voulait que je le voie. Pour le soutien.

- Je m'en fiche, dit Anatolie.

Et elle réalisa, avec un choc, que c'était vrai. Elle se fichait que ce soit le sien ou non. La trahison n'était pas biologique ; c'était une question de priorité.

Elle se tourna et entra dans l'immense dressing.

- Où vas-tu ? exigea Cédric en la suivant.

Anatolie tira sa vieille valise cabossée de l'étagère du haut. Celle qu'elle avait apportée de sa chambre d'étudiante, avant que l'argent des Villard ne remplace tout ce qu'elle possédait.

- Je fais mes valises, dit-elle en ouvrant un tiroir et en attrapant une poignée de sous-vêtements.

- Ne sois pas dramatique.

Cédric s'appuya contre le cadre de la porte, levant les yeux au ciel.

- Tu ne vas nulle part. Nous avons le gala de charité la semaine prochaine. Tu as un essayage de robe mardi.

Anatolie ne répondit pas. Elle attrapa le chargeur de son ordinateur portable. Elle attrapa le disque dur qui contenait la seule chose qui était vraiment à elle - ses démos de voix.

- Anatolie ! La voix de Cédric tonna. Arrête ça. Tu agis comme une enfant.

Elle ferma la valise. Elle se leva et lui fit face.

- Je ne joue pas la comédie, Cédric, dit-elle. Je pars.

Elle le frôla pour passer. Il lui attrapa le bras, sa prise ferme mais pas douloureuse. Juste contrôlante.

- Si tu passes cette porte, siffla-t-il, tu ne reviens pas. Je n'aurai pas une femme qui s'enfuit chaque fois qu'elle est jalouse.

Anatolie baissa les yeux sur sa main posée sur son bras. Puis elle leva les yeux vers les siens.

- Je ne suis pas jalouse, Cédric, dit-elle doucement. J'ai fini.

Elle libéra son bras.

Cédric resta là, stupéfait, alors qu'elle descendait le couloir. Il ne la poursuivit pas. Il était trop fier. Il pensait qu'elle s'arrêterait à l'ascenseur. Il pensait qu'elle réaliserait qu'elle n'avait nulle part où aller.

Anatolie prit une photo de l'échographie sur le sol avant de quitter la pièce. Juste au cas où.