Chapitre 5

Aria POV

Je suis rentrée au domaine en taxi, le silence de la maison pesant sur mes oreilles comme de l'eau.

Je suis montée et j'ai sorti la valise de sous le lit.

La porte d'entrée a claqué en bas.

« Aria ! »

La voix de Dante a tonné dans les couloirs. Elle a fait trembler les cristaux du lustre du hall.

Il m'a trouvée dans la chambre avant même que je puisse défaire les loquets. Sa chemise était déchirée, une traînée de saleté sur sa poitrine, et une coupure fraîche saignait lentement sur sa joue. Il avait l'air sauvage.

« Où étais-tu passée ? » a-t-il crié en s'avançant vers moi. « Tu nous as abandonnés ! »

Je lui ai tenu tête, ma voix creuse. « Tu les as. Tu n'as pas besoin de moi. »

« Ils sont blessés ! » a-t-il hurlé, les veines de son cou se tendant. « La voiture a éraflé la jambe de Gia. Léo est en état de choc. Ils sont à la clinique en ce moment même. »

« Alors va les voir », ai-je dit.

« J'ai besoin de toi », a-t-il dit.

Je me suis figée. Pendant une seule, traîtresse seconde, l'espoir a jailli dans ma poitrine. Une chose chaude et désespérée.

« Gia a perdu beaucoup de sang », a-t-il continué, à bout de souffle. « Elle a un groupe sanguin rare. Tu es compatible. J'ai vérifié ton dossier médical. »

L'espoir est mort – froid, instantané et absolu.

« Tu veux que je donne mon sang à ta maîtresse ? »

« Je veux que tu sauves la mère de mon héritier ! » a-t-il rugi en me saisissant le bras. « Monte dans la voiture. »

Il n'a pas attendu que je marche. Il m'a traînée. Il m'a littéralement tirée en bas des escaliers, mes talons s'accrochant aux marches, et m'a poussée sur la banquette arrière de sa voiture.

À la clinique privée, le médecin de la mafia n'a pas posé de questions. Il ne m'a pas regardée dans les yeux.

Il m'a juste branchée.

J'ai regardé mon sang rouge couler à travers le tube en plastique transparent, me quittant pour remplir les veines de la femme qui empoisonnait mon mariage.

Dante faisait les cent pas dans la petite pièce comme un tigre en cage. Il ne m'a pas offert d'eau. Il ne m'a pas demandé si j'avais des vertiges. Il a juste regardé la poche se remplir, ses yeux fixés sur le liquide qui sauverait son trésor.

Quand ce fut terminé, je me suis redressée. La pièce a dangereusement basculé.

« Viens », a dit Dante en regardant sa montre. « Tu dois t'excuser. »

« M'excuser ? » J'ai ri. C'était un son faible et cassant, comme des feuilles sèches sur de la pierre. « Pour quoi ? »

« Pour avoir quitté les lieux. Pour la faille de sécurité. »

Il a posé une main dans le creux de mon dos – non pas pour me stabiliser, mais pour me pousser dans la salle de réveil.

Gia était allongée dans le lit, l'air frais et en bonne santé avec ma force vitale coulant dans ses veines. Léo était assis sur la chaise, tapotant agressivement sur une console de jeu portable.

« Regardez qui a décidé de se montrer », a ricané Gia en lissant les draps.

« Je t'ai sauvé la vie », ai-je murmuré.

Léo s'est levé. Ses yeux étaient grands ouverts, frénétiques. Il a pris un lourd vase en cristal sur la table de chevet.

« Dehors ! » a hurlé le garçon. « Tu nous détestes ! »

Il a jeté le vase.

Ce n'était pas le lancer maladroit d'un enfant. Il était lourd, visé avec une intention vicieuse. Il s'est écrasé contre mon épaule, l'impact envoyant une onde de douleur aveuglante dans mon bras. J'ai reculé en titubant, le souffle coupé.

Léo s'est immédiatement jeté au sol, hurlant à pleins poumons.

« Elle m'a frappé ! Elle m'a frappé la première ! »

Dante s'est précipité depuis le couloir, ses yeux balayant la scène. Il a vu le verre brisé. Il a vu son fils pleurer sur le sol.

Il s'est tourné vers moi.

« C'en est fini », a murmuré Dante. Il m'a regardée avec une haine pure et sans mélange. « Tu es indigne d'être une Ricci. Sors de ma vue avant que je ne te tue moi-même. »

J'ai serré mon épaule douloureuse. Je les ai regardés tous les trois – le père, la maîtresse, le fils.

Le portrait de famille de l'enfer.

Je me suis retournée et je suis sortie de la clinique.

Il pleuvait dehors. Une averse froide et misérable.

J'ai marché dans la ruelle sombre vers la rue principale pour prendre un taxi. J'avais des vertiges à cause de la perte de sang, des douleurs dues à la brûlure de l'aiguille et à l'ecchymose qui se formait sur mon épaule.

Des ombres se sont détachées des murs de briques humides. Trois hommes. Ils portaient des passe-montagnes.

L'un d'eux a frappé un tuyau en métal dans sa paume.

« C'est de la part du Don », a dit le chef, sa voix étouffée. « Une leçon de respect. »

Je ne me suis pas battue. Je n'en avais pas la force.

Le premier coup a atteint mes côtes. J'ai entendu le craquement humide d'un os. Je suis tombée face contre terre dans la boue.

Ils m'ont battue jusqu'à ce que le monde devienne gris. Ils m'ont donné des coups de pied jusqu'à ce que je ne sente plus le froid mordant de la pluie.

Alors que j'étais allongée là, saignant dans l'eau sale, l'un d'eux a sorti un téléphone.

« C'est fait, Patron », a-t-il dit dans le récepteur. « Elle a compris. »

Il a raccroché. Des bruits de pas se sont éloignés en éclaboussant, me laissant là.

J'ai fermé les yeux.

Je n'étais plus Aria Ricci. Aria Ricci est morte dans cette ruelle.

Je me suis traînée vers les lampadaires, centimètre par centimètre douloureux. J'avais un avion à prendre.

Et quand je reviendrais, je ne serais pas l'épouse.

Je serais la Faucheuse.