Trop tard, Monsieur Don : La femme que vous avez enterrée

J'étais allée chez l'avocat de la famille pour une simple autorisation de voyage.

À la place, il m'a tendu un acte de divorce. L'encre avait séché depuis trois ans.

Pendant que je jouais mon rôle d'épouse dévouée du Parrain, Dante m'avait secrètement répudiée le lendemain de notre cinquième anniversaire.

Vingt-quatre heures plus tard, il épousait légalement la nounou, Gia, et nommait son fils au regard de vipère comme son héritier.

Je suis rentrée pour le confronter. Le gamin m'a jeté de la soupe à la tomate bouillante au visage.

Dante n'a même pas regardé mes brûlures. Il a serré le garçon dans ses bras. Son regard, injecté de haine et de drogue, me fusillait. Il m'a traitée de monstre. J'avais osé contrarier son « fils ».

Le coup de grâce est arrivé dans un parking souterrain. Une voiture a foncé sur nous.

Dante ne m'a pas sauvée. Il m'a poussée sur la trajectoire du véhicule. Mon corps comme bouclier humain pour protéger sa maîtresse.

Brisée sur le bitume, j'ai compris. Pour lui, Aria Ricci était déjà morte. Alors, j'ai décidé de rendre sa mort officielle.

J'ai organisé un vol privé au-dessus de la Méditerranée. J'ai fait en sorte qu'il n'y ait aucun survivant.

Pendant que Dante pleurait sur les débris, comprenant trop tard qu'il avait été empoisonné contre moi, j'étais déjà loin, en lieu sûr.

Le Canari était mort. La Faucheuse était née.

Chapitre 1

Aria POV

L'encre sur l'acte de divorce avait trois ans, mais le papier m'a lacéré le pouce comme une lame neuve en le tenant.

J'étais assise dans le profond fauteuil en cuir face à Maître Dubois, l'avocat de la famille qui me connaissait depuis que j'étais une enfant avec des tresses. Il transpirait. Une goutte de sueur perlait sur sa tempe grisonnante, trahissant le silence terrifié qui étouffait la pièce.

J'étais venue simplement pour renouveler mon autorisation de sécurité pour voyager à l'étranger – une procédure de routine pour l'épouse d'un Parrain. Au lieu de ça, je contemplais ma propre annihilation.

« C'est une erreur », ai-je dit, ma voix sonnant creuse, comme si elle venait de très loin. « Nous sommes catholiques. Nous faisons partie du Milieu. On ne divorce pas. »

Maître Dubois s'essuya le front avec un mouchoir tremblant. Il ne pouvait pas croiser mon regard.

« La procédure a été discrète, Donna Aria. Scellée par les plus hauts magistrats de Marseille. Le Don a insisté pour un secret absolu. »

J'ai relu la date. Il y a trois ans. Le lendemain de notre cinquième anniversaire. Le lendemain du jour où je m'étais réveillée seule dans notre lit, les domestiques m'informant que Dante avait une affaire urgente.

« Et ça ? » ai-je demandé en désignant le deuxième document.

Un certificat de mariage. Daté de vingt-quatre heures après le divorce.

Dante Ricci. Gia Rossi.

Mon mari n'était plus mon mari. Depuis trois ans, je vivais un mensonge, jouant le rôle de l'épouse dévouée, organisant ses dîners, réchauffant son lit, alors qu'il était légalement lié à la femme qu'il présentait comme la nounou.

Maître Dubois fit glisser un troisième document sur le bureau en acajou, ses mouvements hésitants.

« Il a aussi reconnu officiellement le garçon, Léo, comme son héritier de sang. La lignée des Ricci se poursuit à travers lui. »

La pièce s'est mise à tourner. Je me suis agrippée aux accoudoirs du fauteuil pour ne pas glisser au sol. Léo. Le garçon au regard cruel et à la mère qui préparait des tisanes qui sentaient le soufre et la pourriture.

Une prise de conscience écœurante m'a serré la gorge. Je me suis souvenue du jour de mon mariage. Je me suis souvenue de Gia, debout au fond de la salle, souriant alors que je buvais le vin qui avait un goût étrange – métallique, anormal. Je me suis souvenue de la maladie qui a suivi, des mois d'agonie, et du médecin m'annonçant que mon utérus était devenu stérile. J'étais incapable de porter la vie.

Je me suis souvenue de Dante me tenant la main à ce moment-là. Il avait juré une vendetta contre quiconque m'avait fait du mal. Il avait promis de brûler le monde pour moi.

Maintenant, je savais qu'il avait épousé l'incendiaire.

Je me suis levée. Mes jambes semblaient être de plomb, mais ma colonne vertébrale était d'acier. C'était la seule chose qui me maintenait entière.

« Je vais prendre ces copies », ai-je dit.

Maître Dubois semblait vouloir m'arrêter, m'offrir des excuses inutiles, mais il savait qu'il ne le devait pas. Je suis sortie du bureau et suis montée dans la voiture blindée qui m'attendait. Le trajet de retour au domaine fut un flou de rues grises de Marseille. Je ne ressentais rien. Le choc était un anesthésiant glacial, engourdissant l'amputation de ma vie.

Quand je suis entrée dans le hall, la maison semblait différente. Ce n'était plus mon sanctuaire. C'était une scène de théâtre, et j'étais l'accessoire qui avait trop longtemps joué son rôle.

Des voix provenaient du salon. Je me suis arrêtée devant les portes ouvertes, restant dans l'ombre.

Dante était là. Il faisait les cent pas, ses mouvements saccadés, ses pupilles dilatées. Gia était assise sur le canapé en velours, le regardant avec la patience d'un prédateur.

« Elle pose des questions, Dante », dit doucement Gia. Sa voix était comme du sirop empoisonné à l'arsenic. « Elle est allée chez Dubois aujourd'hui. »

Dante passa une main dans ses cheveux. Il avait l'air frénétique, un homme au bord de l'implosion.

« Ça n'a pas d'importance. Elle n'est rien. Tu es la Reine, Gia. Tu l'as toujours été. »

Il tomba à genoux devant elle, enfouissant son visage dans ses genoux. C'était une démonstration de soumission qui me retourna l'estomac. Dante Ricci ne s'agenouillait pas. Le Faucheur ne suppliait pas. Mais cet homme – cette coquille vide de mari – l'adorait.

« J'ai besoin de toi », marmonna-t-il dans le tissu de sa robe, sa voix se brisant. « Le thé, Gia. J'ai la tête qui va exploser. »

Elle lui caressa les cheveux, ses yeux se levant pour croiser les miens dans le couloir. Elle savait que j'étais là. Elle a souri.

« Bientôt, mon amour », lui dit-elle, en me fixant droit dans les yeux.

J'ai reculé. Je me suis retirée dans l'aile des invités, le seul endroit qui me semblait vaguement sûr. Ma main se posa sur mon ventre plat, sentant la douleur fantôme des enfants que je n'aurais jamais. Ils m'avaient pris mon mari, mon titre et mon avenir.

J'ai sorti mon téléphone prépayé de mon sac. Mes mains étaient stables maintenant. Les tremblements avaient cessé quand l'espoir était mort.

J'ai composé un numéro que je n'avais jamais utilisé, mais que j'avais mémorisé depuis toujours.

« Luca », ai-je murmuré lorsque la ligne s'est ouverte.

« Aria. » Sa voix était profonde, rauque comme du gravier. « Pourquoi tu appelles sur cette ligne ? »

« J'ai besoin d'un nettoyeur », ai-je dit, fixant le mur blanc.

« Quelle est la cible ? » demanda-t-il.

« Moi. »