Chapitre 2

Aria POV

Luca resta silencieux au bout du fil pendant un long, très long moment.

Je pouvais entendre le bourdonnement lointain et chaotique d'une rue animée de son côté, un contraste brutal avec le silence de tombeau de ma chambre.

« Explique », exigea-t-il finalement, la voix basse.

« Je suis morte ici, Luca », ai-je murmuré, agrippant le téléphone. « Si je reste, ils me tueront. Ou je me tuerai. Je dois disparaître. »

J'entendis le clic métallique d'un briquet, suivi du sifflement d'une expiration brusque.

« Le Faucheur mettra cette ville à feu et à sang si tu disparais. »

« Non », dis-je, mon regard dérivant vers la photo de mariage sur la table de chevet. Le verre était fissuré là où elle avait été jetée. « Il a déjà une remplaçante. Un nouvel héritier. Je ne suis qu'un problème à éliminer. »

Je lui ai tout raconté – les papiers du divorce, le mariage factice, le voile chimique que je voyais dans les yeux de Dante.

« J'ai besoin d'un accident », dis-je, la voix tremblante. « Destruction totale. Une élimination classique sur la route de la côte. »

« Considère que c'est fait », répondit Luca, son ton devenant glacial et professionnel. « Sois à la piste privée dans deux heures. J'ai une planque en Provence prête pour toi. »

J'ai raccroché. La Provence. Des champs de lavande à perte de vue. Un endroit où le nom Ricci n'avait aucun poids, aucun sang.

J'ai commencé à faire mes bagages avec une efficacité frénétique. Pas de vêtements, pas de bijoux. J'ai pris seulement de l'argent liquide et le faux passeport que Luca m'avait fait faire des années auparavant – une sécurité que j'avais prié de ne jamais avoir à utiliser.

J'étais en train de fermer la doublure de la valise quand la poignée de la porte a tourné.

J'ai poussé le sac sous le lit juste au moment où la gouvernante, Maria, est entrée. Elle était pâle, ses mains se tordant dans son tablier.

« Le Don vous demande, Donna Aria. »

J'ai hoché la tête, me reprenant. J'ai vérifié mon reflet dans le miroir ; j'avais l'air pâle, fantomatique. Approprié pour une femme se rendant à ses propres funérailles.

Je suis sortie et j'ai descendu le grand escalier. Dante attendait dans le hall. Gia se tenait à côté de lui, sa main posée sur son avant-bras avec une possessivité qui me souleva le cœur.

Le garçon, Léo, jouait avec une petite voiture sur le sol en marbre froid.

Dante leva les yeux. Pendant un battement de cœur, j'ai vu l'homme que j'aimais autrefois lutter pour refaire surface à travers la brume – confus, souffrant. Puis le voile chimique est revenu, l'engloutissant entièrement.

« Te voilà », dit-il. Sa voix était trop forte, trop agitée.

J'ai descendu lentement les dernières marches. Je l'ai senti immédiatement – son parfum. Il était écœurant, sucré et lourd, s'accrochant à sa veste de costume comme une seconde peau.

« Qui sont nos invités ? » ai-je demandé, gardant mon visage impassible.

Dante cligna des yeux, comme s'il était sincèrement surpris que je doive poser la question.

« C'est Gia. La nouvelle nounou. Et voici Léo. Je le prends sous ma tutelle. Il a besoin d'une figure paternelle. »

Gia eut un sourire narquois. C'était une expression petite et acérée, comme une lame sortant de son fourreau.

« Ravie de vous rencontrer, Madame Ricci », dit-elle, en insistant sur le titre qu'elle m'avait déjà volé.

Léo leva les yeux de sa voiture. Il avait dix ans, mais ses yeux ne contenaient aucune innocence enfantine.

« Salut, Maman », ricana-t-il.

Le mot était une gifle calculée. Gia laissa échapper un petit rire délicat.

« Il ne fait que jouer », roucoula-t-elle.

J'ai senti la bile monter dans ma gorge, brûlante. Je me suis retournée pour remonter à l'étage, mes mains tremblant le long de mon corps.

« Attends », ordonna Dante. Son ton changea, devenant sec et autoritaire. « Léo t'a préparé le déjeuner. Pour commencer du bon pied. »

Léo se leva, époussetant une poussière imaginaire de ses genoux. Il courut dans la cuisine et revint un instant plus tard avec un bol de soupe à la tomate fumante. Il s'avança vers moi, une expression étrange et avide plaquée sur son visage.

« Tenez », dit-il.

J'ai tendu la main pour prendre le bol, avec l'intention de le poser sur la table la plus proche et de partir.

Mais au moment où mes doigts effleurèrent la céramique, l'expression de Léo se tordit. Il poussa le bol en avant avec une force vicieuse.

Le liquide bouillant éclaboussa ma main et mon poignet.

J'ai haleté, la douleur instantanée et fulgurante. Le bol se brisa sur le sol, la soupe rouge ressemblant à une éclaboussure de sang artériel sur le marbre blanc.

Avant même que je puisse reprendre mon souffle, Léo se jeta en arrière sur le sol.

« Elle m'a brûlé ! » hurla-t-il, serrant son bras intact, son visage contorsionné par une fausse agonie. « Elle me l'a jeté dessus ! »