Chapitre 6

Eliana POV

La douleur a un goût.

Elle a le goût du cuivre et de la bile.

Je me suis réveillée parce que la brûlure sur mon dos était plus forte que l'oubli que je désirais. C'était comme si chaque centimètre de peau de mes épaules à ma taille avait été écorché vif, laissant les terminaisons nerveuses à nu.

J'étais allongée sur le ventre dans mon lit. Quelqu'un m'avait déplacée du cachot.

J'ai essayé de me redresser, mais mes bras ont tremblé et ont cédé. Je me suis effondrée sur les draps de soie, haletant alors que le mouvement étirait les plaies à vif sur mon dos comme un tissu qui se déchire.

« Tu es réveillée. »

La voix était légère. Aérienne. Comme celle d'un enfant qui vient de trouver un nouveau jouet.

J'ai tourné la tête.

Sophie était assise à la coiffeuse. Ma coiffeuse. Elle appliquait mon rouge à lèvres, faisant claquer ses lèvres pour tester la teinte dans le miroir.

« Sors », croassai-je. Ma gorge semblait tapissée d'éclats de verre.

« Damien a dit que tu avais besoin de repos », dit-elle en pivotant sur le tabouret. « Mais je lui ai dit que je voulais prendre des nouvelles de ma sœur. »

« Nous ne sommes pas sœurs. »

« Nous le sommes maintenant », sourit-elle. C'était un sourire froid et vide qui n'atteignait pas ses yeux. « Nous partageons tout. Sa maison. Son nom. Son attention. »

Elle se leva et se dirigea vers le lit. Elle tenait quelque chose dans sa main.

Un paquet de fil de fer.

Non. Pas du fil de fer.

Des cordes.

Mes cordes de violoncelle en acier.

Mon estomac se serra.

« Tu sais », dit-elle en enroulant les bobines de métal autour de ses doigts. « J'ai toujours détesté le son de cette chose. C'était si... lugubre. Comme un chat mourant. »

Elle s'assit sur le bord du matelas. Son poids tendit les draps contre ma peau écorchée, envoyant une nouvelle vague d'agonie le long de ma colonne vertébrale. Je grimaçai.

« Damien est parti », murmura-t-elle. « Il est allé à la réunion du Conseil. Il ne sera pas de retour avant des heures. »

« Qu'est-ce que tu veux ? »

« Je veux m'assurer que tu comprends la hiérarchie ici. »

Elle tendit la main et attrapa ma main gauche. La main qui pressait les cordes. La main qui créait la musique.

« Damien a brisé ton esprit en bas », dit-elle. « Mais tu as toujours cette arrogance en toi. Tu penses toujours que tu vaux mieux que moi parce que tu es une Vitiello. »

« Je vaux mieux que toi », crachai-je. « Parce que je n'ai pas besoin de voler la vie de quelqu'un d'autre pour en avoir une. »

Le visage de Sophie se tordit.

Elle enroula la corde de La en acier autour de mon index.

« C'est toi qui l'as sauvé dans la grotte », dit-elle doucement.

Mon cœur s'arrêta.

« Tu sais ? »

« Bien sûr que je sais », rit-elle, un son creux et tintant. « J'ai trouvé son journal il y a des années. Il écrivait sur la voix de la fille. Sur la chanson. J'ai juste... adapté l'histoire. Je l'ai faite mienne. »

« Il le découvrira. »

« Il ne le fera pas. Parce qu'il croit ce qu'il veut croire. Et il veut croire que je suis son destin. »

Elle tira la corde.

L'acier mordit ma chair.

« Arrête », haletai-je.

« Tu utilises ces doigts pour jouer, n'est-ce pas ? » demanda-t-elle.

Elle tira d'un coup sec.

Je hurlai.

La corde trancha la peau, grinçant jusqu'à l'os. Le sang gicla sur la couette blanche.

« Arrête ! » J'essayai de retirer ma main, mais elle était forte. Alimentée par une force maniaque et jalouse.

Elle enroula la corde autour de mon majeur.

« Ça, c'est pour m'avoir giflée », siffla-t-elle.

Le fil chanta.

Tranchant.

« Et ça, c'est pour avoir essayé de me le prendre. »

Tranchant.

Je sanglotais maintenant, la douleur dans ma main rivalisant avec le feu sur mon dos. Mes doigts étaient mutilés, saignant abondamment. Les nerfs étaient sectionnés. Je pouvais sentir la perte de sensation, la mort de ma musique.

« Pourquoi ? » pleurai-je. « Tu l'as. Tu as tout. Pourquoi prendre ça ? »

« Parce que tu aimes ça », dit-elle simplement. « Et tu n'as pas le droit d'aimer autre chose que la douleur. »

Elle laissa tomber ma main ensanglantée. Elle se leva et s'essuya les paumes sur sa robe comme si elle époussetait des miettes.

« Où est Léa ? » demandai-je. Je devais savoir. « Est-elle en vie ? »

Sophie s'arrêta à la porte. Elle regarda par-dessus son épaule.

« Oh, la femme de chambre ? » gloussa-t-elle. « Elle était si bruyante dans le cachot. Hurlant ton nom. Implorant la pitié. »

La glace envahit mes veines.

« Qu'est-ce que tu as fait ? »

« Je n'ai rien fait », dit Sophie innocemment. « Mais les hommes de Damien... ils ont des règles concernant les balances. Les balances ne devraient pas parler. »

Elle se tapota les lèvres.

« Alors ils lui ont pris sa langue. »

Le monde bascula sur son axe.

« Et puis ils ont réalisé qu'elle était inutile sans elle », continua-t-elle. « Alors ils lui ont mis une balle dans la tête et l'ont jetée dans la décharge au sud de la ville. »

Un son s'échappa de moi. Ce n'était pas humain. C'était le son d'un animal blessé réalisant qu'il était acculé et mourant.

Léa. Ma Léa.

Elle était morte. Mutilée et jetée comme un déchet à cause de moi.

« Dors bien, Princesse », dit Sophie.

Elle ferma la porte.

Je restai allongée dans ma propre mare de sang.

Les larmes s'arrêtèrent. Les sanglots s'arrêtèrent.

Quelque chose à l'intérieur de ma poitrine, cette chose frénétique et battante qui avait espéré le salut, cessa finalement de bouger.

Elle mourut.

Et à sa place, quelque chose de froid et de tranchant commença à grandir.