Chapitre 3

Je fis irruption dans le salon où la tante de Damien, la redoutable Matriarche de la famille Moreau, sirotait du thé dans une délicate tasse en porcelaine.

« Où est-il ? » demandai-je.

Elle leva les yeux, son expression d'une indifférence ennuyée.

« Baisse la voix, Eliana. Tu es hystérique. »

« Mon violoncelle », dis-je, mes mains tremblant le long de mon corps. « Il a disparu de ma chambre. Qui l'a pris ? »

« Peut-être que les femmes de chambre l'ont déplacé pour le nettoyage », dit-elle d'un ton dédaigneux, reportant son attention sur sa tasse.

« Personne ne touche à cet instrument à part moi », claquai-je. « Où est Damien ? »

« Il est avec Sophie », dit-elle. « Elle est très secouée. »

Bien sûr qu'il l'était.

Je tournai les talons et marchai dans le couloir jusqu'à l'aile Est. Le domaine de Sophie.

Les gardes à la porte s'avancèrent pour m'arrêter.

« Bougez », ordonnai-je, canalisant chaque once d'autorité que mon père, le Parrain de Paris, m'avait inculquée. « Ou je demanderai à mon frère de brûler ce couloir avec vous dedans. »

Ils échangèrent un regard nerveux, hésitant juste assez longtemps.

Je les bousculai et ouvris les portes à double battant.

Sophie était au lit, adossée à une montagne d'oreillers. Elle ressemblait à une héroïne tragique d'un mauvais opéra, pâle et fragile.

Mais Damien n'était pas assis sur la chaise près du lit.

Il sortait de la salle de bain attenante, en train de boutonner ses poignets. Ses cheveux étaient mouillés, plus sombres que d'habitude contre sa peau.

Il avait pris sa douche ici. Dans sa chambre.

La signification de ce geste me frappa comme un coup de poing.

« Qu'est-ce que tu fais ici ? » demanda Damien, sa voix lasse et teintée d'irritation.

« Mon violoncelle a disparu », dis-je, ma voix tremblante. « Et je pense qu'elle l'a. »

Je pointai un doigt tremblant vers Sophie.

Les yeux de Sophie s'écarquillèrent, feignant l'innocence. « Je ne sais pas de quoi tu parles, Eliana. Pourquoi voudrais-je de ton violoncelle ? Je n'en joue même pas. »

« Tu prends tout ce qui m'appartient », dis-je, le venin enrobant mes mots. « Pourquoi s'arrêter là ? »

« Assez », claqua Damien. « Tu es paranoïaque. »

« Vraiment ? »

Je me dirigeai vers le grand dressing dans le coin de la pièce.

« Eliana, arrête », prévint Damien en s'avançant.

J'ouvris les portes du placard.

Des rangées de robes de créateurs. Des chaussures. Des sacs. L'odeur de parfum cher s'en échappa.

Et là, poussé au fond derrière une pile de boîtes à chapeaux, se trouvait l'étui.

Mon étui.

Je haletai et le sortis. Il était lourd. Je l'ouvris avec des doigts tremblants.

Quand je soulevai le couvercle, un cri s'échappa de ma gorge.

Le bois riche et sombre du violoncelle était entaillé. De profondes et vilaines rayures marquaient le vernis. Le chevalet était cassé en deux.

On aurait dit que quelqu'un avait pris une clé et gravé sa haine dans le bois.

« Salope », murmurai-je.

Je me retournai. Sophie me regardait, un petit sourire triomphant jouant sur ses lèvres que seule moi pouvais voir.

Je n'ai pas réfléchi. Je n'ai pas calculé.

J'ai traversé la pièce et je l'ai giflée.

Le son fut comme un coup de feu dans le silence.

La tête de Sophie bascula sur le côté. Elle poussa un cri perçant.

Damien bougea plus vite que je ne pus le suivre.

Il attrapa mon poignet, le tordant douloureusement derrière mon dos. Il me repoussa du lit avec une force brutale.

« Ne la touche plus jamais », rugit-il. Ses yeux étaient des puits de fureur noire.

« Elle l'a détruit ! » hurlai-je en montrant le violoncelle. « Regarde-le, Damien ! C'était celui de ma mère ! »

Damien jeta un coup d'œil à l'instrument en ruine. Il se retourna vers Sophie, qui se tenait la joue, des larmes coulant sur son visage.

« Ce n'est que du bois, Eliana », dit-il froidement. « C'est de la camelote. Tu peux en acheter un autre. »

Je le fixai.

Que du bois.

« Ce n'est pas que du bois », dis-je, ma voix se brisant. « C'est ma voix. Et elle l'a brisée. »

« Ce n'est pas elle », dit Damien, son déni absolu. « Elle est restée au lit toute la journée. »

« Elle ment ! »

« Je vais ordonner une enquête interne », dit Damien, son ton final. « Maintenant, sors. Avant que j'oublie que tu es une Vitiello et que je te traite comme le soldat que tu prétends être. »

Il me tourna le dos. Il s'assit sur le bord du lit et toucha doucement la joue rouge de Sophie.

« Je suis désolé », lui murmura-t-il.

Il s'excusait auprès du monstre.

Je saisis la poignée de mon étui de violoncelle cassé et le traînai hors de la pièce.

Les roulettes cliquetaient sur le sol en marbre.

Clic. Clic. Clic.

Comme le compte à rebours d'une bombe.