Chapitre 5

Point de vue de Clara Chevalier :

Le trajet en taxi jusqu'au cabinet d'architecture fut un flou. Chaque nid-de-poule dans les rues de Paris me donnait l'impression de recevoir un coup de poing dans le ventre. Les mots de Julien résonnaient dans mes oreilles : « Il porte le chapeau pour Chloé. » Mon esprit s'emballait, rassemblant les fragments de ce que je savais sur la négligence de Chloé – les économies de bouts de chandelle, les matériaux de qualité inférieure sur un projet de construction majeur. Ce n'était pas juste une erreur ; c'était un désastre.

Quand je suis arrivée, le hall était une scène chaotique, un maelström de flashs d'appareils photo, de chuchotements et de cris de colère. Des personnalités réputées en costumes impeccables, le visage sombre, entouraient Chloé. Elle se tenait là, image d'une fausse innocence, ses cheveux blonds en désordre, des larmes traçant soigneusement des chemins sur ses joues.

« Mademoiselle Harding », a tonné une voix sévère, celle d'un associé principal, M. Lambert, le visage furieux. « Ce n'est pas juste un oubli. C'est une négligence grave. L'intégrité structurelle de la Tour Hoche est compromise. Comprenez-vous la gravité de la situation ? Et ce n'est pas la première fois que vous faites des économies, n'est-ce pas ? Nous avons fermé les yeux sur vos "erreurs" précédentes parce que Grégoire s'est porté garant pour vous, parce qu'il vous a protégée. »

Chloé a éclaté en sanglots plus bruyants, s'accrochant au bras de M. Lambert comme une enfant terrifiée. « S'il vous plaît, Monsieur Lambert ! Je ne voulais pas ! C'était... un accident ! Grégoire, s'il te plaît, dis-leur ! » Ses yeux, grands et larmoyants, se sont tournés vers Grégoire, qui se tenait à quelques mètres de là, le visage pâle et sombre.

Il s'est avancé, se plaçant entre Chloé et le furieux M. Lambert. « Elle est jeune, Monsieur Lambert. Elle a fait une erreur. J'assume l'entière responsabilité. J'ai supervisé le projet. La faute est mienne. » Sa voix était basse, résolue.

Mon sang s'est glacé. Il l'a dit. Il l'a vraiment dit. Les mots m'ont transpercée, déchirant les derniers vestiges de mon sang-froid. J'ai avancé, la foule s'écartant comme l'eau devant moi, jusqu'à ce que je sois face à lui.

« Tu portes le chapeau pour elle ? » ai-je demandé, ma voix à peine un murmure, mais elle a percé le vacarme. Puis, sans réfléchir, ma main est partie. Le claquement sec de ma paume contre sa joue a résonné dans le hall silencieux. Sa tête a basculé en arrière, une marque rouge apparaissant sur sa peau pâle.

« Tu es fou, Grégoire ?! » ai-je crié, ma voix tremblant d'un mélange de rage et d'incrédulité. « Sais-tu ce que tu fais ? Tout ce pour quoi tu as travaillé, tout ce pour quoi nous avons travaillé, tu jettes tout ça par la fenêtre pour elle ? » Mes yeux brûlaient, les larmes coulant sur mon visage.

Je me suis souvenue des nuits blanches, du café sans fin, des sacrifices que nous avions tous les deux faits. Notre rêve de construire une vie ensemble, de concevoir des maisons qui dureraient des générations. Sa passion, son génie. Tout ça pour ça ?

« Tu m'avais promis, Grégoire ! Tu avais promis que nous construirions quelque chose de significatif ensemble ! Tu m'avais promis un avenir ! » Les mots étaient un appel désespéré.

Il m'a repoussée, les yeux froids, presque étrangers. « Reste en dehors de ça, Clara. C'est ma responsabilité. N'interfère pas. »

« Interférer ?! » Ma voix s'est brisée. « Tu détruis ta vie ! Tu nous détruis ! Veux-tu tout gâcher ?! » Mes mains se sont posées sur ses épaules, le secouant.

Un autre claquement sec. Ma main a de nouveau rencontré sa joue, plus fort cette fois. La douleur dans ma main n'était rien comparée à l'agonie dans mon cœur.

Il a attrapé mes poignets, sa prise serrée. « Tu ne comprends pas, Clara », dit-il, la voix tendue. « Elle est jeune. Sa carrière serait finie avant même d'avoir commencé. Elle ne mérite pas cette tache sur son dossier. »

« Et moi, Grégoire ? » ai-je hurlé, les larmes brouillant ma vision. « Et mon dossier ? Mes sentiments ? Mes dix ans ? Je ne suis pas assez jeune pour être ignorée ? Pas assez innocente pour être protégée ? Ne suis-je qu'un dommage collatéral dans ton sens tordu de la chevalerie ? »

Ses yeux ont vacillé, une lueur momentanée de lutte, un aperçu de l'homme que je connaissais, mais elle a été rapidement remplacée par cette même résolution froide. « Je m'en sortirai, Clara. Je vais surmonter ça. Je me sortirai de ce pétrin. Juste... attends-moi. »

« T'attendre ? » J'ai ri, un son dur et sans humour. « Tu t'entends ? Combien de temps, Grégoire ? Un an ? Deux ? Cinq ? Ma jeunesse n'est pas une marchandise que tu peux gaspiller ! Ma vie n'est pas un bouton pause pour tes erreurs ! »

« Je me fiche du mariage, Grégoire ! Je me soucie de nous ! D'un vrai partenariat, d'un vrai avenir, pas d'une obligation ! Et toi », j'ai pointé un doigt tremblant vers lui, « tu as choisi ton obligation. »

« Dix ans », ai-je murmuré, ma voix rauque de désespoir. « Dix ans de ma vie. Gaspillés. Partis. Comme ça. » J'ai libéré ma main de sa prise de toutes mes forces, la lutte étant une rupture symbolique des liens.

« C'est fini, Grégoire », dis-je, ma voix étrangement calme, les mots sonnant le glas de notre passé commun. « C'est terminé. »

Il a tendu la main vers moi, les yeux écarquillés d'une panique soudaine, mais avant qu'il ne puisse me toucher, une voix stridente a percé l'air.

« Non, ce n'est pas fini ! » a hurlé Chloé, bousculant M. Lambert, les yeux flamboyants d'une malice triomphante. « Parce qu'il va être père ! Je suis enceinte de lui ! » Elle m'a regardée, un sourire cruel tordant ses lèvres. « Et toi, Clara, tu n'es qu'une pauvre vieille frustrée qui n'a pas su garder son homme ! »