Chapitre 4

Point de vue de Clara Chevalier :

Grégoire est resté figé quelques secondes, son visage un masque d'incrédulité. Le silence s'est étiré, épais et suffocant. Puis, un mouvement soudain et violent. Il a attrapé la délicate tasse en céramique que j'avais vue plus tôt, celle que Chloé avait laissée, et l'a fracassée contre le comptoir de la cuisine. Des éclats de céramique ont volé, l'un d'eux me piquant la joue.

« C'est ça que tu veux, Clara ?! » a-t-il rugi, sa voix se brisant d'une colère terrifiante que je n'avais jamais entendue. « C'est ça qu'il te faut pour être satisfaite ?! » Il a arraché son téléphone de sa poche, a fait défiler furieusement, puis a supprimé le contact de Chloé, son numéro, chaque photo. Il a jeté le téléphone sur la table, l'écran se fissurant. « Voilà ! Elle est partie ! Tu es contente maintenant ? »

Je l'ai regardé, mon cœur battant à tout rompre, non pas de peur, mais de pur choc. Ce n'était pas le Grégoire que je connaissais. C'était un étranger instable, les yeux fous, la mâchoire serrée. Une terreur froide m'a envahie.

Il n'a pas attendu ma réponse. Il a balayé la table de son bras, envoyant la pile de magazines, les cartes de crédit, l'écrin de la bague, tout s'écraser sur le sol. La bague en diamant a roulé sous le réfrigérateur, scintillant d'un éclat moqueur dans le chaos. « Tu crois que je ne t'aime pas ? Après dix ans ? Tu crois que c'est ça que je voulais ? »

Il s'est avancé vers moi, m'a attrapé les bras, sa prise me faisant mal. « Tu n'es pas raisonnable, Clara ! Tu es toujours si têtue ! » Ses mots étaient venimeux.

Il m'a poussée en arrière, et j'ai trébuché, tombant lourdement sur le parquet poli. L'impact m'a fait claquer des dents, et une douleur aiguë m'a parcouru le coccyx. J'ai levé les yeux vers lui, les larmes brouillant ma vision. Mon Grégoire, le géant doux qui n'aurait jamais élevé la voix, et encore moins la main, avait disparu.

L'homme dont je me souvenais passait des heures à m'écouter, patient et gentil. Il m'apportait de la soupe quand j'étais malade, son contact doux et rassurant. Cet homme, debout au-dessus de moi, le visage déformé par la rage, était un monstre.

« Dix ans, Clara ! Dix ans que je supporte ton obsession pour ta carrière, tes exigences à distance ! Tu sais la pression que j'ai ? Mes parents n'arrêtent pas de me poser des questions sur le mariage, sur une famille ! Je fais tout ce que je peux, et tu m'accuses de ne pas t'aimer ? »

Ma gorge était nouée par des larmes non versées, mon corps endolori. Je ne pouvais pas parler. Le fossé entre nous, le gouffre d'incompréhension et de trahison, semblait trop large pour être comblé. Nous parlions des langues différentes, vivions dans des réalités différentes.

Soudain, son téléphone, celui qu'il venait de fracasser, a vibré sur la table. Pas son téléphone professionnel, mais son téléphone personnel. C'était une notification familière et joyeuse. Chloé. Encore.

Ses yeux ont fusé vers le téléphone, puis sont revenus sur ma silhouette prostrée. La rage sur son visage s'est adoucie, remplacée par une urgence frénétique. Il ressemblait à un cerf pris dans les phares. « Je... je dois y aller », a-t-il balbutié, se dirigeant déjà vers la porte.

« Non ! » ai-je crié, retrouvant ma voix. Je me suis relevée en vitesse, lui attrapant le bras. « Non, Grégoire, tu ne pars pas ! Tu choisis ! Maintenant ! C'est elle ou moi ! »

Il a arraché son bras, son ongle égratignant ma peau, laissant une fine ligne rouge sur mon avant-bras. Il ne l'a même pas remarqué. « Ne sois pas ridicule, Clara. C'est important. C'est une urgence professionnelle. Calme-toi, d'accord ? Je reviens dès que je peux. On parlera à ce moment-là. »

Il était déjà à la porte, l'ouvrant. « Juste... nettoie ça, tu veux ? » a-t-il lancé par-dessus son épaule, désignant vaguement la tasse brisée et les objets éparpillés. Puis il est parti, la porte claquant derrière lui.

Je l'ai regardé partir, l'image de son visage paniqué, de sa course désespérée, gravée dans ma mémoire. Ce n'était pas une urgence professionnelle. C'était Chloé. Toujours Chloé. L'urgence dans sa voix, la façon dont il a tout abandonné pour répondre à son appel, tout cela criait une vérité encore plus fort que la tasse brisée.

Je suis restée au milieu des décombres de notre foyer, la manifestation physique de notre relation brisée. Mon corps me faisait mal, mon cœur avait l'impression de se déchirer. Le sol était jonché de débris, un symbole des dix années que nous venions de faire voler en éclats.

Mon téléphone a sonné, me surprenant. C'était Julien. « Clara », dit-il, la voix tendue. « Je viens d'apprendre... pour le procès. C'est grave. Vraiment grave. Et Grégoire... il porte le chapeau pour Chloé. »

Les mots ont tranché le dernier lambeau de mon espoir, confirmant la trahison, solidifiant son choix. Ce n'était plus seulement une liaison émotionnelle. C'était toute sa carrière, tout ce pour quoi il avait travaillé, sacrifié pour elle.