Chapitre 6

Point de vue d'Élise :

Le monde a repris forme, un brouillard flou de murs blancs et de chuchotements étouffés. Mon corps me semblait lourd, étranger. Mon visage était une carte de peau à vif et d'ecchymoses, chaque centimètre de moi hurlant d'une douleur sourde et lancinante. Mes yeux se sont ouverts en papillonnant, la lumière trop vive, trop dure.

Le visage d'un médecin, sombre et compatissant, s'est penché sur moi. Ses mots étaient un bourdonnement étouffé, mais une phrase a percé le brouillard, claire et dévastatrice.

« Nous n'avons pas pu sauver le bébé, Madame Moreau. »

Les mots m'ont frappée comme un coup physique, me coupant le souffle. Mon bébé. Parti. La vie qui m'avait été imposée, puis arrachée avec une finalité si brutale. Mon cœur, déjà un désordre fracturé, s'est brisé en un million de petits morceaux.

Bastien, son visage un écho saisissant de ma propre douleur, était là. Ses yeux, habituellement si clairs, étaient maintenant des puits noirs de désespoir absolu et de haine brûlante. Il a pressé son front contre le mien, son corps tremblant.

« Il paiera, Élise, » a-t-il murmuré, sa voix rauque, étranglée par des larmes non versées. « Je jure devant Dieu, il paiera pour ça. »

Il était parti avant que je puisse l'arrêter. Un éclair de rage et de chagrin.

Plus tard, j'ai appris ce qui s'était passé. Bastien, aveuglé par la fureur, avait percuté avec sa camionnette la voiture de société élégante d'Armand. Ce n'était pas un coup direct, non. À la dernière seconde, mon frère, toujours intrinsèquement bon, toujours incapable de véritable méchanceté, avait fait une embardée. Il n'avait pas pu se résoudre à ôter une vie. Mais le mal était fait.

Cassandra, sur le siège passager, en a subi les conséquences. Elle a été gravement blessée, dans un état critique. Armand, le diable en personne, s'en est sorti avec seulement des égratignures mineures, une parodie tordue de la justice.

Bastien ? Il était en soins intensifs. Fractures multiples, hémorragie interne. Mes parents, déjà fragiles, se sont effondrés. Les cheveux de ma mère, autrefois parsemés d'argent, ont semblé devenir entièrement blancs du jour au lendemain. Ils se sont accrochés à Armand, le suppliant, le priant de faire preuve de pitié, de ne pas porter plainte contre leur fils.

Il se tenait là, immobile, son visage un masque d'indifférence glaciale. Leurs supplications, leurs larmes, leur désarroi, ne signifiaient rien pour lui.

J'ai traîné mon corps brisé hors de mon lit d'hôpital, les points de suture dans mon abdomen tirant, hurlant de protestation. Je l'ai trouvé dans le couloir stérile, mes parents un tas informe à ses pieds. Je suis tombée à genoux, le carrelage blanc froid contre ma peau, et j'ai incliné ma tête jusqu'au sol.

« Armand, » ai-je murmuré, ma voix rauque, brisée. « S'il te plaît. Ne fais pas ça. Ne fais pas de mal à mon frère. Prends tout. Prends-moi. Laisse-le partir, c'est tout. »

J'ai gardé la tête baissée, mon front pressé contre le sol. J'ai répété ma supplique, encore et encore, ma voix devenant plus rauque, ma gorge à vif. Je ne sais pas combien de fois je l'ai répétée, combien de fois j'ai frotté mon front contre le sol impitoyable. Le monde s'est brouillé, ma tête tournait de douleur et d'épuisement.

Il n'a pas bougé. Il n'a pas parlé. Son silence était une couverture froide et suffocante. J'ai levé les yeux, mon regard rencontrant le sien. Ils étaient de glace, totalement dépourvus de reconnaissance, d'humanité.

Mon regard a dérivé vers le chariot médical à côté de ses pieds, un plateau d'instruments chirurgicaux brillant sous les lumières fluorescentes. Un scalpel. Une paire de ciseaux pointus. Une clarté soudaine et terrifiante m'a envahie.

Si ma vie était la seule monnaie qu'il reconnaissait, qu'il en soit ainsi.

Avec une poussée de force désespérée, je me suis jetée sur le chariot, ma main tremblante se refermant sur une paire de longs ciseaux stériles. Je les ai portés à mon cou, le métal froid mordant ma peau.

« Prends-la ! » ai-je hurlé, ma voix se brisant, résonnant dans le couloir silencieux. « Prends ma vie ! Elle est à toi ! Laisse juste Bastien partir ! S'il te plaît, Armand, laisse mon frère vivre ! »

Une infirmière a crié. Mes parents ont poussé un cri, un son guttural d'horreur pure. Mais j'ai tenu bon, les pointes acérées s'enfonçant plus profondément.

Ses yeux, pour la première fois depuis le début de ce cauchemar, ont vacillé. Une fissure dans la glace. L'ombre de quelque chose. Peut-être de la peur. Peut-être de la surprise.

« Élise, arrête ! » a-t-il finalement dit, sa voix sèche, autoritaire. « Arrête ça tout de suite ! »

Il s'est avancé vers moi, sa main tendue. « Très bien ! » a-t-il lâché, sa voix pleine de venin. « Table rase. Entre nous. Tout est effacé. »

Il a sorti un document de la poche intérieure de sa veste, une feuille de papier immaculée. La signature de Cassandra, large et fluide, en bas. Une déclaration, retirant sa plainte, offrant un pardon complet. Mon frère était libre.

Il s'est éloigné, me laissant effondrée sur le sol, les ciseaux toujours serrés dans ma main. Il m'a quittée, mais il n'a pas divorcé. L'imbroglio juridique, le symbole de nos vœux brisés, est resté. Un fil nous reliant, même alors qu'il disparaissait de mon monde.

J'ai survécu à la tentative de suicide. De justesse. Mais quelque chose en moi, le cœur même de mon être, est mort ce jour-là. Mon monde, autrefois vibrant, gisait maintenant en ruines autour de moi. Un terrain vague désolé.

Mon corps était une épave. Mon cœur, affaibli et meurtri, luttait pour suivre le rythme. Mon esprit, autrefois vif, était un désordre chaotique, un fouillis de souvenirs fracturés et de vides angoissants. Les médecins ont appelé ça une dépression sévère. Incurable, disaient-ils. « Un cœur brisé ne peut être réparé par la médecine. »

Je me souviens à peine de ces jours. Juste des images fugaces. Le visage émacié de ma mère, ses yeux cernés, rougis. Elle ne m'a jamais quittée, sa main cherchant toujours la mienne, une supplique silencieuse pour que je reste. J'ai dû dire des choses, des mots désespérés et sombres sur mon envie de mourir. Ma mère, terrifiée, attachait son poignet au mien avec une écharpe en soie la nuit, refusant de me perdre de vue.

Bastien, toujours en convalescence, toujours fragile, s'asseyait à mon chevet, sa voix rude d'émotion, me racontant des histoires, essayant de me ramener du bord du gouffre. Mon père, vieilli avant l'heure, est retourné à des travaux pénibles, son corps endolori, son esprit brisé, juste pour nous maintenir à flot, pour payer mes factures médicales sans fin. Eux, qui auraient dû profiter de leurs années dorées, étaient maintenant esclaves de ma souffrance.

Ils m'ont traînée de spécialiste en spécialiste, d'un diagnostic vide à un autre. « Elle a perdu sa volonté de vivre, » a soupiré un médecin. « Trouvez quelque chose pour lui rappeler la vie. La joie. La simple chaleur humaine. »

Mes parents ont essayé. Ils ont cuisiné mes plats préférés, m'ont poussée en fauteuil roulant sous le faible soleil, m'ont murmuré des mots tendres, m'ont persuadée de parler. Je me forçais à répondre, à manger, à faire semblant, pour eux. J'entendais leurs sanglots étouffés à travers les murs fins la nuit, le désespoir silencieux qui imprégnait notre petite maison. Ils me détestaient pour ça. Ils se détestaient pour leur impuissance.

J'ai essayé. Vraiment. Je me suis battue, j'ai crié, j'ai pleuré. Mais l'obscurité était trop profonde. Son poids, le vide sans fin et suffocant, m'écrasait. Je ne pouvais pas respirer. Je ne pouvais pas bouger.

Une nuit, le poids est devenu insupportable. Ma mère, épuisée, avait finalement sombré dans un sommeil agité, son poignet toujours lâchement attaché au mien. J'ai défait le nœud, mes doigts étonnamment agiles. Je me suis glissée hors du lit, mes pieds silencieux sur le sol froid. La porte du balcon m'appelait, une gueule sombre et béante menant à l'oubli.

Le vent nocturne hurlait, fouettant ma fine chemise de nuit autour de moi, mordant ma peau. Mon corps, un vaisseau de douleur, palpitait de mille maux. Juste un pas, a murmuré une voix dans ma tête. Un pas, et tout est fini. Plus de douleur. Plus de vide.

Mes jambes me semblaient étonnamment fortes. J'ai grimpé sur la balustrade, le métal froid mordant ma peau nue. Les lumières de la ville scintillaient en bas, une galaxie lointaine et indifférente. Le vent tirait sur mes cheveux, me rapprochant du bord.